作者默云溪
夜色如墨，泼洒在瓷韵博物馆后的山坳里，连月光都被浓云遮去了大半，只漏下几缕细碎的银辉，勉强勾勒出龙窑蜿蜒的轮廓。窑门口的草棚里，一盏马灯悬在横梁上，昏黄的光晕将棚子照得透亮，也将守窑匠人们的影子拉得老长，投在青石板上，随着灯火摇曳，忽明忽暗。
窑火正旺，松木燃烧的“噼啪”声清晰可闻，像是一首低沉的夜曲，在寂静的山坳里回荡。烟囱里冒出的青烟，早已褪去了白日的淡青，变成了温润的墨色，袅袅娜娜地飘向天际，与夜色融为一体。棚子里，李老头和王老师傅相对而坐，面前摆着一个粗陶茶罐，罐里的老白茶煮得咕嘟作响，氤氲的热气裹着淡淡的茶香，漫过鼻尖，驱散了夜的凉意。茶罐旁还放着一碟炒得焦香的黄豆，是匠人们夜里充饥的点心，颗颗饱满，泛着油亮的光泽。
阿明和几个年轻匠人坐在旁边的长凳上，手里捧着粗陶碗，碗里盛着温热的茶水，眼睛却一眨不眨地盯着投柴口。投柴口的火光跳跃着，将他们的脸颊映得通红，每个人的脸上都带着几分疲惫，眼底却又透着一股难以言说的兴奋与紧张。这是守窑的第一个夜晚，也是最熬人的夜晚，窑火刚起，火候还未完全稳定，柴薪的添减、火势的大小，都得拿捏得恰到好处，半点都马虎不得。
“添柴了。”李老头抬眼瞅了瞅烟囱的方向，又侧耳听了听窑膛里的声响，缓缓开口。他的声音带着几分沙哑，却透着一股不容置疑的笃定。说话间，他伸手拿起一颗黄豆放进嘴里，嚼得嘎嘣作响，眉眼间带着几分从容。
阿明立刻站起身，拿起身边劈好的松木柴。这些松木都是精心挑选的老松枝，油脂丰厚，木纹细密，烧起来火势稳，热量足，还带着一股淡淡的松脂香。他不敢怠慢，小心翼翼地捏着柴的末端，顺着投柴口的弧度，轻轻将柴送了进去。松木刚一触到窑膛里的明火，就发出“滋啦”一声轻响，腾起一簇橙红色的火苗，火光瞬间映亮了他的眉眼，也将他额头上细密的汗珠照得一清二楚。
“慢着点，别太急。”王老师傅放下手里的茶碗，叮嘱道，“这龙窑刚起火，就像个刚睡醒的孩子，得慢慢哄着。柴要一截一截送，一次别超过三根，不然火头太猛，窑膛里温度骤升，容易把瓷坯烧裂，那可就前功尽弃了。”
阿明点点头，依言将柴一截一截送进去，动作轻柔得像是在对待什么稀世珍宝。他看着窑膛里跳动的火焰，看着那些橘红色的火苗舔舐着窑壁，心里忽然生出一股莫名的敬畏。这些柴火，这些火焰，将要赋予那些素白的瓷坯新生，让它们从一堆普通的泥土，变成温润如玉的瓷器。这是多么神奇的一件事，又是多么需要耐心与细心的一件事。
添完柴，阿明坐回原位，端起茶碗喝了一口，温热的茶水顺着喉咙滑下去，熨帖了紧绷的神经。他伸手拿起一颗黄豆放进嘴里，焦香的味道在舌尖散开，驱散了几分倦意。他忍不住看向李老头，好奇地问道：“李爷爷，您年轻的时候，在江南烧窑，也是这样守夜吗？那时候的龙窑，和咱们现在这座，有什么不一样？”
这话像是一把钥匙，打开了李老头尘封的记忆。他端起茶碗，抿了一口，目光望向棚外的夜色，眼神渐渐变得悠远，像是飘回了几十年前的江南水乡。那里有潺潺的流水，有青石板铺就的小巷，还有依山而建的长长龙窑，窑火燃起时，半边天都被映得通红。
“是啊，怎么不是。”李老头的声音带着几分沧桑，又带着几分怀念，“那时候我才十五岁，跟着师父学烧窑。江南的龙窑比这个还要长，足足有三十多米，依山而建，像一条见首不见尾的巨龙。守窑的时候，师父带着我们几个师兄弟，轮班守着，一守就是七天七夜。那时候条件苦，没有棚子，就靠着窑门口的火光取暖，饿了就啃硬邦邦的干粮，渴了就喝从山涧里挑来的泉水。”
他顿了顿，拿起一颗黄豆，指尖摩挲着豆粒的纹路，继续说道：“那时候的干粮，是用糙米做的，咬一口能硌掉牙，就着山泉水咽下去，喉咙里都觉得发涩。冬天最难熬，窑门口的风跟刀子似的，刮在脸上生疼，手脚冻得通红，晚上躺在稻草堆里，浑身都暖不热。可就算那样，也没人喊苦，没人喊累，心里就盼着窑火能烧得旺，盼着瓷器能烧出好成色。”
王老师傅也跟着笑了起来，接过话头，眼里满是回忆的光彩：“江南的冬天冷得很，尤其是夜里，雪片子飘得跟鹅毛似的，能把人埋半截。有一回，我跟着师父守窑，夜里下大雪，风刮得跟鬼哭似的，把我们临时搭的草棚都掀翻了。雪片子往脖子里钻，冻得人直打哆嗦。师父怕我们冻着，就把自己的棉袄脱下来，裹在我们几个师兄弟身上，自己却穿着一件单衣，守在投柴口旁边，一宿没合眼。”
“那后来呢？师父没冻着吧？”一个年轻匠人忍不住问道，眼里满是担忧和好奇。
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