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发酵的本质是什么？大爷继续说，声音还是那种不紧不慢的调子，是腐烂，是分解，是把东西变成另一种东西。那腐烂和分解，又是从哪儿来的？
杨飞皱眉。
你想说什么？
大爷转过头，看着他，浑浊的眼睛里有点什么东西在闪，像是光，又像是别的什么。
生命。大爷说，有生命就有代谢，有代谢就有排泄，有排泄才有腐烂，有腐烂才有发酵，有发酵才有……一切。
他伸出手，指了指那间厕所。
这个坑，他说，是第一个坑。在它出现之前，没有这个概念。没有屎，没有尿，没有腐烂，没有发酵，没有……生命。
杨飞盯着他的手指。
手指是干枯的，指甲是黄的，像是被烟熏过。指节上有茧，硬硬的那种，像是干了很多年活的手。但那个指向的姿势，却有一种奇怪的力量，像是在指着什么很重要的东西，什么比宇宙、比神只、比∞个维度都重要的东西。
所以，杨飞开口，声音比刚才更哑了，你们要找的终点，就是这儿？
大爷点头。
这儿？
一个茅房？
杨飞沉默了。
他站在那里，站在这个红砖砌成的、水泥抹面的、门上挂着半截布帘子的老式厕所前面，站在这个用塑料桶改成的洗手池旁边，站在这个快用完的肥皂前面，看着那个黑漆漆的蹲坑，看着坑里那几片发黄的报纸。
他突然想笑。
不是那种开心的笑，也不是那种嘲讽的笑，而是那种……不知道该怎么形容的笑。像是有什么东西堵在胸口，堵得难受，然后突然松了一点，然后又堵上了，然后又松了一点，然后……
他说。
他没笑出来。
他只是站在那里，站在这个全宇宙最古老的厕所前面，站在这个所有概念的起源点前面，站在这个……终点前面。
所以，他开口，声音像是从很远的地方传来，老子打了∞场仗，杀了∞个神，吃了∞顿臭豆腐，喝了∞杯奶茶，炸了∞个万达广场，最后……
他停了一下。
最后来到一个茅房？
大爷没说话。
小雅也没说话。
空气里只有那股陈年的、发酵过的、混着潮湿和霉味的气息，像是老房子打开门时那种扑面而来的味道，又像是下雨天衣服没干透就收起来的味道，还像是……
煤球炉子。
外婆家的煤球炉子。
杨飞闭上眼睛。
他看见外婆站在炉子旁边，手里拿着火钳，正在捅那个煤球。煤球烧得通红，发出噼里啪啦的声音，火星子往上窜，窜到烟囱口，然后被吸进去，消失在黑暗里。外婆转过头，看见他，笑了，皱纹堆在一起，像是一朵花。
飞飞，她说，去倒个煤渣。
他睁开眼睛。
他说。
大爷愣了一下。
什么？
我说行。杨飞看着那个蹲坑，看着坑里那几片发黄的报纸，既然是终点，那就……
他没说完。
他只是往前走了一步，伸手把那半截布帘子掀开，然后弯下腰，钻了进去。
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绝对万达广场的厕所门口。
杨飞站在那里。
盯着那扇门。
门上写着四个字——【绝对厕所】。
字是歪的。
歪得像他外婆家隔壁王瘸子写的春联，墨汁往下淌，淌成四道黑印子，像四条虫子在爬。杨飞眼角跳了一下，手指攥紧又松开，攥紧又松开，指甲盖上的月牙白被他抠得发红。
老板，你要进去？
莫比乌斯的声音从后面飘过来，带着那种电子杂音，滋滋啦啦的，像老式收音机调频调到一半卡住的动静。杨飞没回头，只是盯着那扇门，门板是灰色的，灰得发绿，绿得发霉，霉味从门缝里往外钻，钻进他鼻子里，让他想起——
煤球。
湿煤球。
下雨天堆在屋檐底下那种，黑乎乎的一坨一坨，外婆拿铁钳子夹起来，往炉子里塞，嗤的一声，冒白烟。
杨飞说了一个字。
然后推门。
门轴发出一声尖叫，像谁踩了猫尾巴。杨飞皱了皱鼻子，舌头往后缩了缩，有点反胃。这味道不是臭，是那种——怎么说呢——像是把所有概念里的都揉在一起，发酵了三亿年，然后拿出来晾在太阳底下晒干，再揉碎，冲水，变成这股子味儿。
小雅跟在他后面进来了。
银铃手串在她手腕上晃，叮的一声，很轻，但在厕所里这声音被放大了，像有人拿锤子敲了一下玻璃。杨飞耳朵抖了抖，回头看了一眼——小雅正盯着厕所的墙壁，眼睛睁得大大的，瞳孔里倒映着墙上那些密密麻麻的刻痕。
老板……
她说。
声音有点抖。
这墙上……好多字。
杨飞顺着她的目光看过去。
然后愣住了。
墙壁是白色的——不，不是白色，是那种被无数人摸过、蹭过、靠过之后变成的灰白，像死人的脸。但上面刻满了字，刻得很深，每一笔都像是用指甲硬生生抠出来的，边缘翻着毛刺，像伤口结的痂被撕开又结、撕开又结。
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