张北辰顿了顿，语气森然。
“今晚之前，我要名单。价钱随你开。”
挂断电话，张北辰走到窗边，把窗帘拉开一条缝。
天快亮了。
东方的天空泛起鱼肚白，早起的大爷大妈已经开始在公园里遛弯。
这座城市看起来那么祥和，那么正常。
谁能想到，就在这熙熙攘攘的人群之下，涌动着怎样黑暗的暗流。
张北辰把青铜盒重新锁好，塞进保险柜。
然后，他把那把双管猎枪拆开，熟练地装进一个大提琴盒子里。
既然对方已经找上门了，躲是躲不掉的。
那就硬刚。
他倒要看看，今晚在老莫餐厅等他的，到底是人是鬼。
但他不会傻乎乎地去赴宴。
在去老莫之前，他得先去另一个地方。
一个能让他稍微把这盘棋局搅浑的地方。
张北辰背起琴盒，戴上墨镜，推开店门。
阳光刺眼。
他像个普通的落魄艺术家一样，混入了早高峰的人流中，但他的手，始终插在口袋里，紧紧握着那块血玉。
这块玉，现在是他唯一的筹码，也是唯一的破局点。
但他不知道的是，就在他对面大楼的天台上，一架高倍望远镜正死死锁定着他的背影。
“目标出巢。”
“继续监视。别让他发现。”
“明白。不过……老大，他手里那个琴盒，看着有点眼熟啊。”
“那是当年‘老九门’里张家的东西。这小子，看来是真要把天捅个窟窿了。”
风中传来一声轻笑。
棋局，才刚刚开始。
上午九点，潘家园旧货市场。
人声鼎沸。
这里的地摊像是这座城市的牛皮癣，顽固，混乱，却又生机勃勃。
张北辰背着那只黑色的大提琴盒，像是一滴油落进了水里，虽然格格不入，却极其顺滑地切开了人群。
他没去那些摆着“明清官窑”实际上全是义乌批发的摊位。
他熟门熟路地拐进了一条卖旧书和连环画的窄巷子。
巷子尽头，有个修鞋的摊子。
修鞋的老头正眯着眼，拿着锥子纳鞋底，那双手黑得像是在煤堆里泡了三十年。
“这琴看着挺沉。”老头头也没抬，手里的锥子狠狠扎进鞋底，发出“噗”的一声闷响。
张北辰停下脚步。
“琴不沉，曲子沉。”
“想听什么曲儿？”
“《十面埋伏》。”
老头手里的动作停了。
他抬起眼皮，那双浑浊的眼珠子里，竟然没有多少眼白，全是黑多白少的死气。
“这曲子费弦。得加钱。”
“没钱。但我有个消息，能抵万金。”
老头放下鞋底，在围裙上擦了擦手，从屁股底下摸出一把钥匙，扔在地上。
“后院，地字号房。别弄脏了地。”
张北辰没弯腰，脚尖一勾，钥匙像是长了眼一样飞进手里。
他推开修鞋铺后面那扇摇摇欲坠的木门，钻了进去。
这是一处“鬼市”的暗桩。
专门给道上人销赃、透消息的地方。
张北辰很清楚，自己现在就是个活靶子。既然那帮人能在对面楼顶架狙击枪，就说明他们不想把事情闹大，至少不想在光天化日之下动手。
那就在这浑水里，再扔几个雷。
屋里光线很暗，空气中弥漫着一股发霉的纸张味和淡淡的血腥气。
几个穿着皮夹克、满脸横肉的男人正围着一张八仙桌打牌。
桌上没放钱。
放着几根金条，还有两根手指头。
刚切下来的，血还没凝固。
看见张北辰进来，几个人同时停下了手里的牌。
几道目光像钩子一样挂在他身上。
“走错门了吧，艺术家？”
一个光头把手里的牌往桌上一摔，露出满嘴的大金牙，眼神往张北辰背后的大提琴盒子上飘。
“听说这里收旧货。”
张北辰把琴盒立在地上，发出一声沉重的闷响。
那声音不对。
不是木头撞击地面的声音，是铁。
光头脸上的肥肉抖了一下。
“那得看是什么货。要是这就是个破琴，老子把你两只手剁下来当琴弓使。”
张北辰没说话。
他慢慢摘下墨镜，那双眼睛在昏暗的光线下，亮得吓人。
那是常年下墓的人才有的眼神。
阴冷，敏锐，习惯了在黑暗中寻找活路。
“我要见‘鬼手七’。”
光头愣了一下，随即爆发出一阵狂笑，周围的小弟也跟着笑得前仰后合。
“见七爷？你算哪根葱？七爷是你想见就能……”
“砰！”
一声巨响。
没人看清张北辰是怎么动作的。
只见那个巨大的琴盒横扫而出，像是攻城锤一样，狠狠砸在光头的胸口。
二百斤的壮汉，像是断了线的风筝，直接飞出去三米远，把那张八仙桌砸得粉碎。
金条散落一地。
那两根断指滚到了张北辰脚边。
张北辰看都没看一眼，一脚踩在那根断指上，碾了碾。
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