纽曼城南城的地下，藏着这座城市最后的脉搏。
安娜斯塔西娅弯腰钻进地窖时，煤油灯已经点亮了。昏暗的光晕里晃动着十几张脸——都是熟面孔，又都陌生得可怕。铁匠铺的学徒马克西姆，左脸颊新添了一道鞭痕，是三天前偷藏半块黑面包被巡逻队抓住打的。前小学教师谢尔盖，眼镜的右镜片裂了，用胶布粘着，那是在街头演讲时被宪兵用枪托砸的。还有卖菜的老妇人玛尔法、洗衣妇索尼娅、扫烟囱的少年伊戈尔……每个人的眼睛都深陷在眼窝里，像干涸的井。
地窖里弥漫着霉味和人体久未清洗的酸馊气。墙角堆着几捆发黄的旧课本——这是谢尔盖的“财产”，苏维埃政权时期印的识字教材，格罗夫复辟后差点被烧掉，被他偷偷藏在这里。
“都到了。”安娜斯塔西娅把地窖门关严，从怀里掏出一个小布包。打开，里面是一张用炭笔写在破布上的名单，密密麻麻签了四十七个名字。有些字迹工整，有些歪歪扭扭，还有三个是用拇指印代替的——那三个是城防军的士兵，不识字，但按了血指印。
马克西姆接过名单，就着灯光仔细看了一遍。这个二十岁的小伙子，父母去年冬天饿死，妹妹上个月病死了——没药，高烧三天就没了。他盯着那三个血指印看了很久，才哑声问：“他们……真能帮忙？”
“能。”说话的是个矮壮的男人，穿着打补丁的旧城防军制服，没戴肩章。他叫瓦西里，原本是南城门守卫队的下士，因为偷分了一小袋麸皮给饿晕的老兵，被鞭打三十下后革职。“第三哨塔今晚的岗，是我以前的弟兄。午夜换岗时，有十五分钟空隙——接班的会‘迟到’，站岗的会‘打盹’。”
地窖里响起一阵压抑的骚动。十五分钟，够他们冲上哨塔，控制绞盘，打开城门。
“红军那边呢？”洗衣妇索尼娅怯生生地问，“他们真会来吗？”
安娜斯塔西娅从贴身口袋里又掏出一件东西——一张巴掌大的、皱巴巴的纸，上面用炭笔画着一面歪歪扭扭的红旗。旗下面，是一个火柴人牵着一个小小的人。
“我女儿画的。”她的声音很轻，“她说，红军来了，就有面包吃了。我问她怎么知道，她说……做梦梦见的。”
地窖里安静下来。煤油灯的火苗跳动了一下，在每个人脸上投下晃动的影子。
“计划是这样。”谢尔盖推了推裂开的眼镜，尽量让声音显得镇定——尽管他的手在抖，“午夜十一点五十五分，瓦西里的弟兄会在第三哨塔制造‘混乱’。我们分成三组：一组由马克西姆带领，趁乱冲上哨塔控制绞盘；二组由我带领，在塔下阻挡可能的增援；三组……”他看向安娜斯塔西娅，“由安娜斯塔西娅带领，负责点燃火堆，给城外的红军发信号。”
“信号是什么？”少年伊戈尔问。
“三堆火，三角形。”谢尔盖说，“红军看到信号，会在半小时内发动佯攻，吸引格罗夫的主力去北门和东门。那时候，南门空虚，我们开城门。”
“然后呢？”玛尔法老妇人问，“开了门之后呢？”
地窖再次陷入沉默。开了门之后呢？红军进城，格罗夫的军队会抵抗，会有枪战，会死人。他们这些拿着菜刀、铁棍的人，能活下来几个？
“开了门，”马克西姆突然开口，声音硬得像铁，“我们就去粮仓。”
“粮仓有守卫……”
“守卫也是人，也要吃饭。”马克西姆盯着煤油灯的火苗，“他们的家人也在挨饿。如果他们挡路……那就怪不得我们了。”
他说这话时，手摸向腰间。那里别着一把用破布裹着的、生了锈的柴刀。
“不。”谢尔盖摇头，“我们不开第一枪。如果守卫抵抗，我们……绕开。我们的目标是开城门，不是杀人。”
“可粮仓——”
“红军进城后，自然会开粮仓。”谢尔盖打断他，“我们的任务，是打开那扇门。
马克西姆咬着牙不说话。地窖里的气氛变得紧绷。一边是血仇——鞭痕还在脸上发烫，妹妹死前的咳嗽还在耳边；另一边是谢尔盖坚持的“原则”，那个读书人总说的“不能变成自己憎恨的样子”。
“我有个主意。”安娜斯塔西娅忽然说。她从怀里又掏出一样东西——一把老式转轮手枪，枪身上的烤蓝已经磨光，木柄上有深深的握痕。
“这是我丈夫留下的。”她抚摸着枪柄，“他死前说，这枪里还有三发子弹。”
她把枪放在破布名单旁边：
“我们不开枪。但如果有人要阻止我们开城门，我们就亮出枪。告诉他们，我们有枪，但我们不想用。我们只要开门，只要粮食，只要活路。”
她看着马克西姆，又看看其他人：
“口号我也想好了。不要‘打倒格罗夫’，不要‘苏维埃万岁’——那些太大，太远。我们就喊：‘要面包，要活命’。城里的每个人都懂。”
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