她放下杯子，舌根底下还在分泌唾液。那种甜不像是茶的回甘，更像是什么东西想要留在她的身体里，不肯走。
她喝到第三泡的时候感觉到了不对。
不是茶的不对，是她自己的不对。茶汤咽下去的瞬间，她的胃底像被什么东西轻轻撞了一下。不是疼，是那种沉闷的、钝重的、像是有什么东西在她的腹腔里缓慢翻身的触感。她把手按在小腹上，那里是温的，不是喝了热茶之后那种由外而内的暖，是从里往外渗透的热，像一个看不见的活物蜷在她的身体深处，被滚烫的茶汤浇醒了。
她放下茶杯，盯着盖碗里已经舒展开的叶底。叶底的颜色比正常的老茶深得多，不是乌黑，是那种半透明的、琥珀色的、像凝固的树脂。她用手指捏起一片，对着灯看，叶脉的纹路不像植物的维管束，更像是皮下组织的毛细血管网，细密，繁复，每一根分叉的末端都有一团极小的暗红色晕染。
那饼7572被她锁进了保险柜，和自己喝过的那几泡残渣一起。
可是她没有把那饼茶封存起来。她开始偷偷撬来喝，每天晚上等店铺关了门，坐在那张掉了漆的茶台前面，一个人泡，一个人喝。从第二泡喝到第十泡，从淡喝到浓，从浓喝到淡。她喝它不是为了品鉴。她是在拿自己的舌头试毒——那饼茶里的东西，像一种活着的、有知觉的、能够自己发酵的有机体。它在茶饼里活了几十年，被她用沸水一泡，苏醒了，溶解了，渗进了她的血液里。她的身体在慢慢地、不可逆转地变成那饼茶的一部分。
她每天都在喝，喝了一个多月。
舌头底下那种甜腻的回甘越来越重，像含着一块永远不会融化的糖。她瘦了很多，眼窝陷下去，颧骨凸出来，皮肤变得薄而透亮，薄到能看见底下的青色血管。镜子里的她不再是以前那个圆润的、气色红润的莫娜扎，她更像一件被摆错了位置的古董——干枯，陈旧，周身散发着老茶仓里那种混合了樟木和石灰的气味。
莫娜扎终于相信了爷爷笔记本里那些她曾经怀疑过的字。那饼7572的茶菁里混着东西，不是正常的茶叶原料，是什么东西的碎屑——极细的，发白的，在乌黑的条索间像骨粉。揉碎了放在指尖捻，指腹上有极其细微的刺痛感，像无数根看不见的针在同时扎进她的皮肤。那些骨粉在沸水的浸润下释放出了某种她这辈子从未体验过的东西——不是物质，是人的意念。它一直在茶饼里活着，只是太久了，久到发霉了。沸水一浇，它从陈化的美梦里惊醒过来，以最原始、最暴烈的方式挤进了那个活人的身体里。
邹炳良和他那一代茶人在七〇年代开始打样7572的时候，发酵用的原料不是现在正常的晒青毛茶。那些留在防空洞最深处的老料被遗忘太久了，在土和石头压着的地底下不吃不喝地待了三十年，已经快死了。它们需要一具活的身体来继续活下去。
莫娜扎放下茶杯，把手伸进口袋里，摸到了一样东西。那是在保险柜底部的角落里发现的，和笔记本、茶饼放在一起。很小，一个巴掌大的棉纸包。她打开棉纸，里面包着一小撮灰白色的粉末，细得像面粉，轻得像灰。她用指甲挑了一点放在舌尖上，什么味道都没有，可她认得那种触感。和那饼茶里的粉末一模一样。
爷爷这辈子，嚼了它很多年。他是在拿自己的身体养这饼茶。把它养在自己身体里，用活人的五脏六腑给它保暖、给它营养、给它续命，等它续够了，再把它吐出来。莫娜扎不知道这个过程持续了多少年，她只知道爷爷活了八十七岁，头发全白了才死，死的时候连骨头都轻了。
那饼茶是从爷爷身上长出来的。
她撬开茶饼的时候那些白色粉末在光线下闪闪发光，细得像骨灰。她不知道那是爷爷的骨头，还是那些困在茶里几十年的旧魂。她喝了这饼茶一个多月，她的指甲盖底下开始泛出一种不正常的暗红色。不是血，是茶渍，渗进了指甲的角质层里。怎么洗都洗不掉，怎么抠都抠不掉，像是从骨头里往外长出来的。
莫娜扎没有停下。她把剩下的茶饼全部撬开，一片一片摊在白瓷盘里。
碎渣散出来的粉尘弥漫在整间茶室，她用指尖捻起一小撮，放在舌头底下含着。那股甜味瞬间炸开，从舌根蔓延到食道，从食道扩散到四肢百骸。她闭上眼睛，感觉到自己的身体变成了一张滤纸，那些白色粉末携带着的、被困了几十年的东西正在穿过她的身体。
每年春天，她会把这一年喝完的茶渣收集起来，装进一个专门烧制的陶罐里，埋在店铺后院那棵老芒果树下。爷爷的笔记里写得很清楚——那是“还魂”，茶吃下去的东西，要让它们回到土里，重新发酵，重新转化，等待下一次被某个人撬开、冲泡、吞咽。
那棵芒果树一年比一年茂盛，结出来的果子一年比一年大。邻居说你这树施了什么肥，她说茶渣。邻居不信。她笑了笑，没解释。
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