那时候她没当回事。现在她蹲在那座塔吊的底座旁边，水泥地面上那圈被香火烧过的黑印子中间，水泥表面有一道浅浅的、弯弯曲曲的痕迹。痕迹从底座中心出发，向外延伸了几十公分，然后忽然拐了个弯，画出了一个不规则的圆弧，像一个没有画完的圆。
她用手摸了摸那道痕迹，水泥是凉的，可她觉得那道痕迹的底部是温热的，像有人刚刚用手指在水泥表面用力划过，指腹的温度还残留在刻痕里。
余春娇没有再去碰那台塔吊，她连那个工地都不愿意靠近了。陈老板打过几次电话来，问她还能不能干，她说她找到别的事了。陈老板没再打来。她开始给别的工头打电话，一个一个地问，有没有活，需不需要塔吊司机。有的说暂时不缺人，有的说有活再联系她，有的干脆不接电话。她在这个行业干了四年多，认识的人不少，可真正愿意用她的，老周走了以后，就一个都没有了。
她的出租屋里有一张折叠桌，上面堆满塔吊操作证、特种设备作业人员证、安全生产培训合格证，还有一些她考了但没派上用场的资质。那些证件被她用文件袋分门别类装好，摞在折叠桌一角，落了薄薄一层灰。
那段时间她又开始失眠了。每天夜里躺在床上翻来覆去，脑子里总浮现出那个蹲在塔吊底座水泥台上的背影，那个佝偻的、穿着深蓝色工作服的背影。她越想越觉得那个背影不是她自己，是老周。老周扣在安全帽里的那颗光头，脖子侧面那块拇指大的、被电焊火花烫过之后留下的暗红色疤痕。她已经记不清自己从什么时候开始觉得那个背影是老周的了，也许从她看见它抬起脸的那一刻起，她就知道那不是她。那张脸的轮廓和五官在那一刻扭曲得不成形，可她还是在那些扭曲的、变形的、像被什么东西揉皱又展开的线条里，认出了老周的脸。不是她自己的。
她给老周的老伴打了个电话。电话那头响了很久，才有人接。老周的老伴声音沙哑，像是刚哭过，又像是已经哭不出来了。她问余春娇打电话什么事，余春娇说，没什么事，就是问问老周的事。对方沉默了很久，说，老周的骨灰盒是空的。火化的时候，殡仪馆的人打开骨灰盒给她看，里面只有几块灰白色的碎片。
余春娇拿着手机的手开始发抖。“怎么会是空的？”
老周的老伴没有回答。
余春娇没再问。她挂了电话，躺在出租屋的折叠床上，天花板上的裂缝在黑夜里慢慢变粗，像一个正在缓慢裂开的、深不见底的伤口。伤口里有什么东西在往外涌，灰白色的，像她在那台塔吊底下闻到的、混着铁锈和甜腥的白烟。那烟从天花板裂缝里涌出来，弥漫整个房间，从她的鼻孔里钻进去。
她从床上坐起来，打开灯。什么都没有，天花板上的裂缝还是那道裂缝。
一周后她收到了一条微信，是老周手机号发来的，文字只有一句话，语气平淡得像在问今天中午吃什么：“余春娇，后天到城南新工地来，有活。”她盯着那行字看了很久，拨过去，没人接。发消息，没有回。她把那条消息翻来覆去看了很多遍，然后把手机扣在桌上，双手撑着额头，在出租屋的折叠桌前坐了很久。那个号码确实是老周的。可老周的号码，老周死后就已经注销了。
余春娇最终还是去了。不是因为她缺钱，是因为她想知道那条消息到底是谁发的，手机现在在谁手里，那个人怎么知道她的号码，怎么知道她叫余春娇，怎么知道她开塔吊，怎么知道她在找活干。她想弄清楚这些，于是去了。
城南新工地在她从来没去过的一片开发区里，厂房已经封顶了，外立面还没做，脚手架还没拆，塔吊还立在楼边上。她走进工地的时候，没有见到工头，没有人问她找谁，没有人让她登记。她径直走到那台塔吊下面，仰起头往上看。塔吊的驾驶舱里坐着一个人，光从驾驶舱的玻璃后面透出来，那个人影在灯光里忽明忽暗。
她沿着爬梯一步一步往上爬。爬到驾驶舱门口的时候，她停了下来。里面的灯是亮的，操纵杆在动，塔吊在转，大臂缓缓划过夜空，吊钩悬在半空中，晃晃悠悠的。没有人在驾驶座上。
她把操纵杆推回原位，塔吊停了。她在那间空荡荡的、悬在半空中的铁皮盒子里坐了很久。手机忽然震了一下，她掏出来看，是那条微信——“余春娇，后天到城南新工地来，有活。”发消息的时间，是现在。她抬起头，驾驶舱的窗户外面，月光照着那座还没拆完脚手架的厂房，照着塔吊下方那一摊被翻开的泥土。
她不知道那座塔吊底下埋着什么，也不知道这座工地未来会不会停工。她只知道，从她爬上这座塔吊的那一刻起，她就再也下不去了。她不是在操作塔吊，是塔吊在操作她。它会在她不知道的时候自己启动，自己旋转，自己把吊钩放下去，从地下捞上来一个用水泥和骨灰搅拌成的人形。那人形会爬进她的驾驶舱，坐在她身后，用两根冰冷的手指，按住她的后颈。那时候，她也会和自己操作了大半辈子的机械融为一体，变成塔吊钢结构里渗出的那一声叹息。
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