接下来的几天，医院仿佛成了火箭少女十一个成员的第二个家。她们用尽了所有能想到的方法——托关系、找熟人、甚至尝试联系可能知情的旧友，过程曲折，备受冷眼，但那股不惜一切也要靠近真相的执拗支撑着她们。
最终，或许是凌儿的情况确实趋于稳定，或许是她们坚持不懈的“骚扰”让院方某种程度上妥协（当然，更可能的是医疗程序本身的推进），她们得到通知：病人已从神经重症监护病房（NICU）转至条件稍好的单人普通病房，便于长期护理和观察，但探视仍有严格限制。
“只能两个人进去，不能超过十五分钟，保持绝对安静，不能触碰病人身上任何医疗设备。”护士长面无表情地重复着规定，目光扫过眼前这群眼睛红肿、神色憔悴却异常执着的女孩，“她需要静养，任何情绪刺激都可能影响她的生命体征，明白吗？”
明白。她们怎么会不明白。可“明白”不代表能压抑住那即将破膛而出的心跳。
经过一番几乎要引发内部争执的低声讨论和抓阄，yamy和吴宣仪获得了第一次进入病房的资格。其他人则被要求留在病房外的家属休息区，隔着一段距离，眼巴巴地望着那扇紧闭的房门。
yamy深吸了一口气，像是要赴一场生死未卜的约。她的手放在冰冷的门把上，竟有些颤抖。吴宣仪紧紧挨着她，脸色白得透明，用力握住她的手，指尖冰凉。
门，被轻轻推开一条缝。
首先涌出的，是比走廊更浓郁的消毒水味道，混合着某种……长期卧床病人特有的、难以言喻的沉寂气息。房间里光线被调得很暗，只有角落里一盏小夜灯散发着微弱昏黄的光，以及各种医疗仪器上闪烁的、颜色各异的指示灯和屏幕背光。
空调发出低低的运转声，维持着恒定的温度。
她们的视线，几乎是瞬间就被房间中央那张病床牢牢攫住。
床被稍微摇起了一个很小的角度。床上的人，盖着洁白的被子，依旧那么瘦弱，轮廓单薄得令人心酸。
这一次，没有转运床单的遮挡，没有匆忙一瞥的模糊。
她们看到了完整的她。
凌儿静静地躺在那里，双眼紧闭，长而密的睫毛在眼睑下投出两弯浓重的阴影，一动不动。她的头发被仔细地梳理过，柔顺地铺散在枕头上，乌黑，却依旧缺乏健康的光泽。额头上依然缠绕着洁白的绷带，但比之前看到的似乎薄了一些，或许伤口在愈合。她的脸上没有任何表情，平静得近乎空洞，皮肤是一种久不见阳光的、瓷器般的苍白，能清晰地看到皮肤下淡青色的纤细血管。嘴唇是淡淡的粉色，有些干燥。
她的鼻子下方，不再是那个巨大的呼吸面罩，换成了更细巧的鼻氧管，透明的软管绕过耳后，为她提供着辅助氧气。被子边缘，露出她一只纤细的手腕，上面贴着固定留置针的敷料，透明的管子连接着床边的输液泵，药液正以极其缓慢的速度一滴滴落下。床边，心电监护仪的屏幕亮着，绿色的波形规律而平缓地跳动，发出低沉稳定的“嘀——嘀——”声，血氧夹夹在她另一只手的手指上，红色的数字稳定在某个区间。
她就像一尊精致却易碎的琉璃娃娃，被各种管线、仪器和数字小心翼翼地包围、维护着，停留在生命与沉睡之间那个狭窄的缝隙里。
真实。残酷的真实。静默无声，却比任何哭喊都更具冲击力。
yamy的呼吸瞬间屏住，仿佛怕惊扰了这沉睡的空气。她僵硬地挪动脚步，一步一步，极其缓慢地靠近床边，每一步都像踩在棉花上，又像踩在刀尖上。吴宣仪跟在她身后，死死咬住下唇，才能不让哽咽溢出喉咙。
她们在床边站定，距离近到能看清她脸上细小的绒毛，能看清她睫毛的根数，能看清她因消瘦而微微凹陷的脸颊。
没有反应。没有任何反应。只有监护仪那规律得几乎残忍的“嘀嘀”声，证明着生命的存在。
yamy的视线模糊了。她缓缓地、极其小心地伸出手，不是去触碰凌儿，而是悬停在离她放在被子外的手掌上方几厘米的地方，指尖颤抖。这只手，曾握着麦克风在舞台上光芒万丈，曾笑着拂过她们的头发，昨夜……似乎还曾以冰凉的实体被她们紧紧抓住。而现在，它只是静静地搁在那里，苍白，无力，静脉清晰可见。
吴宣仪的眼泪无声地滚落，滴在她自己的手背上，又迅速变得冰凉。她贪婪地、近乎绝望地凝视着这张脸，试图从这张平静无波的睡颜上，找到一丝昨夜那个悲伤凝视、欲言又止的灵魂的影子。可是没有。只有深沉的、无边的寂静。
时间在凝滞的空气里缓慢爬行。十五分钟，短暂得像一瞬，又漫长得像一个世纪。
yamy最终什么也没做，只是缓缓收回了手，握成了拳头，指甲深深掐进掌心。她用尽全身力气，才将翻涌到喉咙口的千万个问题、千万句呼唤、千万种情绪，死死压了下去。不能刺激她。护士的话在耳边回响。
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