不记得那个别墅。
不记得...自己曾经那么清醒地预见了遗忘，并为此做好了准备。
但那个声音，那些话语里的疼痛和温柔，像一把钥匙，试图打开一扇锁死的门。
门后依然一片黑暗。
但至少，她知道自己该去哪里了。
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晚上八点二十分，车子驶入佘山北麓的一片别墅区。
这里不像陆家嘴那样繁华，甚至有些偏僻。别墅稀疏地散布在山坡上，被茂密的树木遮掩，每栋之间都有足够的距离，确保隐私。路灯昏黄，在蜿蜒的山路上投下斑驳的光影。
“xx路xx号...”司机对照着导航，“就是前面那栋。”
车子停在一栋三层别墅的院门前。铁艺大门紧闭，院墙爬满了常春藤，从外面几乎看不到里面的样子。
凌曦下车，付了钱，拉着行李箱走到门前。
没有门铃，没有对讲机，只有一个指纹识别器。
她伸出手，拇指按上去。
“嘀——”
绿灯亮起。
门锁发出轻微的机械转动声，然后，铁门缓缓向内打开。
她走进去，铁门在身后自动关闭。
院子里种满了植物——不是精心修剪的园林景观，而是肆意生长的花木。暮色中，她能辨认出玫瑰、绣球、还有几丛她叫不出名字的灌木。石板小径被落叶覆盖，踩上去发出细微的碎裂声。
别墅的主体是一栋三层小楼，白墙灰瓦，设计简约，落地窗里一片漆黑。
她走到门前，又是一个指纹锁。
这次，除了指纹，还需要输入密码。
0410。
她输入。
“咔哒。”
门开了。
一股淡淡的、混合着木头、书籍和干燥花的气息扑面而来。不是没有人住的霉味，而是...一种安静的、被妥善维护的等待的味道。
凌曦打开灯。
暖黄色的灯光瞬间充满客厅。
不像陆家嘴那个公寓的冰冷极简，这里的装修是温暖的——原木地板，米色沙发，满墙的书架，壁炉里虽然没有火，但放着整齐的柴火。钢琴摆在窗边，不是施坦威，是一架看起来有些年头的雅马哈立式钢琴，琴盖上放着一个木制节拍器。
客厅的茶几上，放着一个相框。
但不是火箭少女的合照。
而是一张单人照——十几岁的她，穿着校服，背着书包，站在一棵梧桐树下，对着镜头笑得有点腼腆。照片里的她眼睛很亮，还没有后来那些疲惫和沉重。
那是杨凌。
不是凌曦，不是火箭少女的小十二，就是杨凌。
一个普通的、还没有被聚光灯照射的女孩。
凌曦拿起相框，手指轻轻抚摸照片里那张年轻的脸。
她不记得这张照片是什么时候拍的。
不记得那个地方是哪里。
但心脏某处，轻轻软了一下。
她放下相框，开始探索这个属于“过去的自己”为自己准备的避难所。
一楼是客厅、餐厅、厨房和一间书房。书房里的书架塞满了书——文学、哲学、心理学、音乐理论，还有大量乐谱。书桌上放着一本翻开的笔记本，上面是她自己的字迹，记录着一些零碎的想法和旋律片段。
厨房的冰箱里确实有食物——牛奶、鸡蛋、蔬菜、水果，都还很新鲜。水龙头流出的水清澈冰凉。
她走上二楼。
二楼有三间卧室。主卧的床上铺着干净的床单，衣柜里有简单的衣物——都是舒适的家居服和棉质T恤，没有一件是名牌。窗台上放着一盆多肉植物，长得很旺盛，显然有人定期浇水。
另外两间卧室，一间被改成了音乐室，里面有吉他、电子琴和一些录音设备；另一间是画室，画架上还有一幅未完成的油画——一片海，海上有模糊的船影。
她走上三楼。
三楼只有一间房间，是一个带天窗的阁楼。天窗敞开着，可以看到夜空和稀疏的星星。房间里没有家具，只有厚厚的地毯和几个靠垫。墙上贴满了照片——不是她作为明星的照片，而是生活的碎片：一片落叶，一杯咖啡，窗外的雨，书店的一角，陌生人的背影...
没有人物。
只有静物和风景。
像是一个不想留下任何人际痕迹的人，为自己构建的视觉日记。
凌曦在地毯上坐下，仰头看着天窗外的星空。
上海郊外的夜空比市区清晰得多，可以看到真正的星星，而不是霓虹的倒影。
她坐了很久。
大脑依然空白。
但那种一直紧绷着的、像被无数双眼睛注视着的压迫感，在这里慢慢消散了。
这里没有人认识她。
没有人期待她是谁。
她可以只是...一个空白的、不需要解释自己的人。
晚上九点半，她下楼，从冰箱里拿出牛奶，加热，坐在餐厅的窗边小口喝着。
窗外，院子里的太阳能地灯自动亮起，在夜色中投下温暖的光晕。远处有隐约的虫鸣，更远处是城市的灯火，像一片倒置的星河。
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