在那幽深的巷子尽头，一棵古老的梧桐树又悄然落下了一层叶子，仿佛是时光的使者，轻轻地诉说着岁月的流逝。这些叶子铺满了地面，像是给小巷铺上了一层金黄的地毯，与周围的青砖墙壁相互映衬，构成了一幅古朴而宁静的画面。
而在那青砖的缝隙中，苔藓宛如绿色的绒毯一般，贪婪地吮吸着秋雨的滋润。它们在暮色的笼罩下，泛着一层暗绿的光芒，宛如隐藏在黑暗中的精灵，散发着神秘的气息。
我站在“修记钟表铺”的门口，手中紧紧攥着那张泛黄的纸条，仿佛它是我与这个世界最后的联系。纸条的边缘已经磨损，上面的字迹也有些模糊，但我依然能够辨认出那是一个地址，一个我从未涉足过的地方。
我凝视着那扇略显破旧的木门，门上的铜环已经被岁月侵蚀，蒙上了一层厚厚的绿锈。当我的手指轻轻触碰那铜环时，那绿锈竟如某种陈旧的血迹一般，沾染在了我的指尖，让我不禁心生寒意。
“酉时三刻，取父亲遗物。”字迹是陌生的，却用了我父亲惯用的狼毫笔。三天前这纸条被塞进我公寓门缝，信封上没贴邮票，邮戳是二十年前的样式。
我轻轻推开那扇略显古朴的门，伴随着一阵清脆悦耳的黄铜风铃声响，仿佛是在欢迎我的到来。这声音在空气中回荡，与屋内齿轮转动的咔嗒声交织在一起，如同一曲奇妙的交响乐，缓缓地漫过我的耳畔。
目光穿过那扇门，我看到了一个宽敞而略显昏暗的房间，屋内的布置充满了古老的气息。在柜台后面，坐着一个身着藏青色马褂的老头，他的身影在昏黄的灯光下显得有些模糊。透过那副厚厚的镜片，我看到他的眼睛，就像被蒙了一层雾的老座钟，透露出一种岁月的沧桑和深邃。
老头似乎注意到了我的到来，他缓缓抬起手，用那只布满皱纹的手指了指墙角的木架，然后用一种低沉而略带沙哑的声音说道：“第三层，紫檀盒子。”他的话语简单明了，却带着一种不容置疑的口吻。
在那个陈旧的木架上，摆放着数十只各式各样的钟表，它们静静地伫立着，仿佛时间的见证者。有些表盘上布满了蛛网般的裂痕，仿佛岁月在它们身上留下的印记；而另一些则指针停滞，永远停留在了午夜十二点，那是一天的结束，也是另一天的开始。
我小心翼翼地伸出手，触摸着这些古老的时间记录器，感受着它们所蕴含的历史和故事。当我的手指触碰到一只紫檀盒子时，旁边的一只铜壳怀表突然发出了“滴答”一声轻响，这声音在寂静的空气中显得格外突兀。
我惊愕地看着那只怀表，它的指针竟然在这一刻开始跳动，缓缓地指向了三点十七分。这个时间对我来说有着特殊的意义——那是父亲车祸身亡的时刻。
“老爷子上个月还来调过表。”老头突然开口，我转身时他已经不见了，只有座钟的摆锤在空荡荡的柜台后摇晃。
盒子里是只镀金座钟，钟面刻着缠枝莲纹，底座刻着“民国二十三年”。回家路上雨下得紧，钟摆隔着盒子撞出闷响，像有人在里面敲着小锤。
当晚我把座钟摆在客厅，三点十七分时它突然响起，不是清脆的报时声，而是类似指甲刮玻璃的锐响。我冲过去想关掉，却看见钟面的玻璃上凝着层白雾，慢慢显出血字：“还我眼睛”。
第二天，阳光透过窗户洒在警局的办公桌上，我怀着忐忑的心情来到这里，想要查询关于父亲的档案。接待我的是一位年迈的档案员，他戴着厚厚的眼镜，在一堆陈旧的卷宗中翻找着。
过了好一会儿，他终于找到了我父亲的档案。然而，当他打开卷宗时，却露出了疑惑的表情。
“你父亲是1998年去世的？”他皱起眉头，看着卷宗里的记录说道，“不对啊，这里写着他1947年就死了，民国三十六年，钟表铺火灾，烧死了七个人。”
听到这句话，我的心跳陡然加快。我瞪大了眼睛，难以置信地看着档案员手中泛黄的卷宗。
卷宗里的照片让我更加震惊，那是一张模糊的黑白照片，上面的父亲还很年轻，他紧紧地抱着一个紫檀盒子，身后的钟表铺正被熊熊大火吞噬。火焰舔舐着墙壁，黑烟滚滚，整个场景都显得异常恐怖。
我凝视着照片，仿佛能感受到当时的紧张和恐惧。父亲为什么会在1947年就已经离世？这个紫檀盒子又是什么？一连串的疑问涌上心头，让我感到一阵晕眩。
我像一阵风一样冲回了钟表铺，心跳如雷，额头上冒出了一层细汗。一进门，我就看到老头还坐在原来的位置上，他的手中正把玩着一只玻璃眼珠，那眼珠在他的指尖转动着，反射出微弱的光芒。
老头缓缓抬起头，看着我，他的脸上没有丝毫表情，只有那只空洞的眼眶让人感到一阵寒意。他用一种平静的语气说道：“你父亲当年偷走了钟表匠的眼珠，然后把它装在了这只座钟里，这样才能让停摆的钟表重新走动起来。”
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