老奶奶手上的动作没停，只是低低地“嗯”了一声。
过了片刻，就在我以为对话到此为止时，她沙哑的声音又响了起来，很轻，像是自言自语，又像是说给我听：
“细点好……擦了亮堂，看着心里舒坦。”
她顿了一下，目光依旧专注在鞋面上，浑浊的眼底却仿佛飘向了很远的地方，声音里带上了一丝难以言喻的温柔，
“我那个老头子……活着的时候，也爱看我擦鞋油。”
我心头一动，轻声问：“爷爷也懂修鞋吗？”
“他？”老奶奶嘴角极其轻微地向上牵动了一下，像是在笑，又像是在叹息，手上的刷子依旧均匀地涂抹着，“他笨手笨脚，连个鞋掌都钉不齐整。年轻那会儿在县里农机站看大门，没学过这个。”
阳光透过树叶，在她满是皱纹的脸上投下斑驳的光影。她似乎完全沉浸在了某种回忆里，声音变得更加轻柔，像怕惊扰了什么：“可他呀，只要在家，只要我出摊，不管刮风下雨，保准搬个小马扎，就蹲在我旁边这个位置。”她用刷子点了点自己脚边的空地，“也不说话，就那么看着。手里……总攥着一块洗得发白、叠得方方正正的干净棉布。”
她的动作慢了下来，眼神放空：“看我忙活一阵子，他就伸出手，拿过我那些锤子啊、钳子啊、锥子啊……也不管脏不脏，就用他那块宝贝似的干净布，仔仔细细地擦。一遍，又一遍……擦得亮亮的，然后整整齐齐地给我摆回工具箱里。”她的声音里带着一种遥远的、甜蜜的无奈，“说了多少回，脏了再擦就行，工具嘛，用着用着就脏了。他不听，倔得很。说看着亮堂，心里舒坦。”
树荫下很安静，只有远处公路上偶尔驶过的车辆声。我屏住呼吸，生怕惊扰了这段流淌而出的旧时光。直播间里，弹幕也奇迹般地安静了许多，仿佛无数人隔着屏幕，也在安静地倾听。
老奶奶似乎没察觉我的屏息，她停下了刷鞋油的动作，目光缓缓转向了脚边那个饱经风霜、油漆剥落得厉害的旧木工具箱。那箱子看起来比她还要老。她伸出枯瘦的手，布满老年斑的手背上筋脉凸起。她摸索到箱子侧面一个极其隐蔽的、几乎与木头同色的凹陷处，用指甲抠了一下。只听一声轻微的“咔哒”，一个薄薄的、隐藏得极好的夹层弹开了一道缝隙。
我的心跳莫名地快了一拍。
老奶奶的手指有些颤抖，探进那道缝隙，极其小心地，拈出了一样东西。
那是一张小小的黑白照片。四角已经磨损发毛，纸质发黄，边缘微微卷曲。照片上，一个穿着洗得发白的中山装、理着平头的年轻男人，和一个穿着碎花布衫、梳着两条乌黑油亮大辫子的年轻姑娘，肩并着肩站在一起。背景是一堵斑驳的土墙，墙角探出几根稀疏的草茎。
年轻的男人，眉眼间带着那个年代特有的质朴和一丝不易察觉的羞涩，嘴角却努力向上扬着，笑容青涩而明亮。他微微侧着头，目光温柔地落在身边姑娘的脸上。而那个年轻的姑娘——尽管眉眼间依稀能看出眼前老奶奶的影子——却有着一张饱满光洁的脸庞，两条粗黑的辫子垂在胸前，眼神清澈得像山涧的泉水，带着几分羞怯，嘴角抿着一个含蓄却无比甜蜜的笑容。阳光似乎正好洒在他们身上，照亮了那份属于青春的无畏与憧憬。
老奶奶没有立刻说话。她用布满厚茧的拇指指腹，极其轻柔地、一遍又一遍地摩挲着照片上年轻男人的脸庞，动作缓慢而珍重，仿佛在触碰一件稀世珍宝。浑浊的眼睛里，此刻盛满了温柔的光，那光芒甚至冲淡了岁月的浑浊，让她整个人的气息都变得柔和起来。
“喏，就是他。”她的声音沙哑得厉害，带着一种穿越了漫长时光的、沉淀下来的温柔，“傻乎乎的。不会修鞋，就只会擦工具，擦得锃亮……还老怕我累着，总说‘歇歇吧，桂芬’……”她轻轻念出那个早已尘封在岁月里的名字，带着无尽的怀念。
我的眼眶有些发热。眼前这张泛黄模糊的照片，与身边这位皱纹深刻、风霜满面的老人，重叠又分离。时光的河流如此汹涌，冲走了青春，冲走了伴侣，却冲不散工具箱角落里这张薄薄的纸片承载的厚重情意。她日复一日地出摊，守着这些旧工具，是否也在守着这份擦亮的记忆？每一次收摊后拿出照片，指尖拂过那张年轻的脸庞，是否就是她与往昔最温柔的对话？
“真好啊，奶奶。”我轻声说，声音有些发哽，“爷爷他……一定很爱您。”
老奶奶布满皱纹的眼角似乎更弯了一些，她小心翼翼地将那张承载了半个多世纪光阴的小照片，重新放回那个隐秘的夹层里，轻轻推上。动作轻柔得像在安放一个沉睡的婴儿。
“嗯。”她低低地应了一声，没再说什么。仿佛刚才那段深情的讲述只是树荫下一段随风飘过的絮语。她又拿起那块软皮子，继续之前未完成的工作。胶水已经半干，她用粗糙的指腹再次用力压了压，确保粘牢。然后，她拿起一块相对干净的旧布头，仔细地擦拭着鞋子上残留的鞋油痕迹，特别是鞋跟内侧新贴皮子的地方，擦得格外认真。
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