在泰国清迈的佛寺里，我偷偷捡走了游客禁止触碰的古董法器。
当晚酒店镜子开始渗血，浮现泰文“还回来”。
我假装无视，却在夜市被一个没有瞳孔的小女孩拉住衣角：
“你偷了阿赞师父的东西……他生气了。”
手机突然收到七天后的机票确认函，目的地是——
“尸林坟场国际机场”。
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心脏在肋骨后面擂鼓，闷响穿透薄薄的T恤，几乎要撞进手里这块冰凉的金属中。曼谷四月粘稠的夜风，到了清迈，依旧带着股散不去的、甜腻又腐朽的芒果混合香料的气味，此刻却被我急促的呼吸搅得更乱。我背靠着“帕辛寺”偏殿后墙粗糙的砖石，阴影浓得像化不开的墨，完美地吞没了我和我手上不该有的东西。
手里沉甸甸的。借着主殿方向流泻过来的、被层层叠叠金色檐角切割得支离破碎的灯光，我低头看去。暗金色的器身，不知是铜是金，裹着一层年深日久的哑光污垢，却掩不住底下繁复到令人眼晕的浮雕。那不是寻常花卉或神佛，扭曲的线条彼此纠缠，既像某种极度痛苦的姿势，又像一片疯狂滋生的荆棘丛林，几个模糊的、似人非人的面孔陷在纹路深处，嘴巴大张。器物的边缘并不圆润，布满细小的、尖锐的凸起，握在手里，刺痛感细微而清晰。顶端嵌着一块石头，黑得吸光，偶尔随着我颤抖的手，闪过一星半点湿冷、油腻的反光，像某种巨大昆虫闭合的眼睑。下面坠着几绺早已板结、颜色晦暗的织物，还有……一小截颜色特别深、像是浸透了什么的绳子。
来泰国前，我做过点功课，知道这东西大概叫“巴拉吉”还是什么，与那些古曼童、降头术一样，同属于游人又怕又好奇、导游语焉不详的“那个”范畴。寺庙里公开供奉或展示的，多半是象征意义，是“洁净”的。但这一尊……它不该出现在这个无人看管的角落，更不该毫无遮拦地躺在蒙尘的旧木架上，仿佛只是件被遗忘的破烂。导游领着大部队在主殿听讲解，关于玉佛，关于壁画，声调平缓催眠。我溜出来透气，鬼使神差就拐进了这黑黢黢的偏殿廊下。然后，就看见了它。
像有根线，拴着我的眼球，也拽着我的手脚。
游客止步的牌子歪在一边，泰文英文都有。禁止触碰的红线简陋地拦在木架前。四周静得只有我自己血管里的嗡嗡声。佛像在远处金碧辉煌地慈悲着，这里却只有灰尘和阴影。我咽了口唾沫，喉咙干得发疼。指尖碰到它的一瞬，冰凉刺骨，激得我差点缩手。可那触感有种怪异的魔力，粗糙的纹理下仿佛有极微弱的搏动，顺着指尖爬上来，像一声遥远的、疲倦的叹息。
然后它就在我手里了。比我预想的沉，沉得多，仿佛不止是金属的重量。
塞进随身背包最里层的时候，拉链划过它坚硬的边缘，发出“咔”一声轻响，在绝对的寂静里吓了我一跳。我猛地环顾四周，阴影还是那些阴影，没有惊动的僧侣，没有突然出现的保安。只有风，穿过古老庙宇的缝隙，发出低低的呜咽，像许多人在很远的地方同时叹息。
快步走回团队时，导游正指着殿内一幅壁画说着什么“轮回”、“业报”，有几个团友回头看了我一眼，眼神平淡，很快又转回去。没人注意到我鼓囊囊的背包，没人听到我如雷的心跳。我混入人群，阳光重新晒在皮肤上，暖洋洋的，可后背却窜起一层粘腻的冷汗，紧紧贴着布料。
那尊法器在背包里，像个沉默的、不断散发寒意的源头。
第一天，夜。
酒店是典型的泰北风格，木结构，宽敞，阳台对着夜色中影影绰绰的佛塔尖。白天的兴奋和隐秘的刺激感，在独自面对一室寂静时，开始褪色。背包放在靠窗的椅子上，拉链紧闭。我不敢打开，甚至不敢多看。洗漱时，水流哗哗，我低着头，用力搓着手指，总觉得那股子阴冷的触感还黏在皮肤上。
关掉顶灯，只留了床头一盏壁灯，昏黄的光晕勉强撑开一小团暖色。我躺下，盯着天花板上旋转的吊扇影子，努力把意识放空。睡意迟迟不来，只有耳朵变得过分敏锐。窗外的虫鸣，远处马路上偶尔滑过的车声，隔壁房间模糊的电视音响……还有，一种极其轻微的、持续的窸窣声。
像有什么东西在……爬？
我屏住呼吸。声音似乎来自卫生间方向。很轻，很慢，带着一种湿漉漉的粘滞感。
也许是水管。老旧酒店，难免的。我试图说服自己，翻了个身，面朝墙壁。
可那声音停了。彻底的寂静反而更让人不安。
几秒钟后，另一种声音响起。
滴答。
很清晰的水滴声。从卫生间传来。
我明明记得，洗漱后把水龙头拧得很紧。滴答……滴答……间隔均匀，在万籁俱寂的深夜里，敲打在陶瓷或瓷砖上，声音被放大，带着冰冷的回响。
烦死了。我低声咒骂一句，掀开被子，赤脚踩在微凉的地板上，走向卫生间。壁灯的光在我身后拖出长长的影子，探入卫生间的黑暗里。
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