旧簿还在挣。
白厄刀背压着封角，虎口一寸寸发紧。那本灰旧发暗的簿子像活了，封皮底下有股力一直往回扣，不是乱弹，是认准了要把那层刚露出来的暗页重新合死。
“咔，咔。”
两声很轻，像旧页边在自己找齿口。
白厄盯着它，眼神沉得发冷：「不是它自己在扭。」
老案吏已经贴过去，手指探进掀开的那一道缝里，动作轻得不能再轻，像怕一碰重，里头那层旧东西就彻底碎了。
「有人在催它闭页灭痕。」他嗓子发紧，「离得远，可还连着。」
林宇被林岚·曦从门前硬扯开半步，这会儿靠着门边坐不稳，半边肩还往下塌。胸前和喉间的伤被刚才那一下定名冲击又刮开一层，他呼吸短得发碎，每吸一口，鼻腔里都是铁锈味。
可他没看自己。
他只盯着旧簿里露出来的那一角压痕。
那道弧度太像了。
不是大概像，是起手微斜，往里收半寸，再往下压的走向，都和他肩后最早那道缺口一模一样。像谁在很多年前先在纸里练过无数遍，后面才照着人身一点点落上去。
林岚·曦一手还扣着他手臂，察觉到他想往前，直接往回按了一下。
「坐着。」
林宇没挣，只是盯得更紧。
老案吏没敢直接翻页。
他顺着那道压痕往里一点点揭，指甲都不敢掐进去，只用指腹慢慢蹭。暗层贴得很死，像被旧汗、旧墨和年头一起焖成了一块。每揭开一点，里头那股钝钝的味道就往外翻一点。
不是单纯霉味。
里头混着陈墨、纸纤、久压后的闷涩气，还有一点说不清的汗味，像许多双手经年累月在同一件东西上反复翻、压、递、收，最后把手上的温和脏都养进去了。
屋里一点声都没有。
越静，那层暗页越像在回潮。
白厄压着封角，低头看了两眼，皱起眉：「这像账？」
暗层里没有整齐文字。
更多的是一层压一层的凹痕，边角极细的记缝，折页后留下的定位线，还有淡得快散掉的旧墨蹭痕。东一道，西一道，看着不像记事，倒像谁拿它当过很多年的练手板，一次一次在上头校位置，试深浅，改手劲。
老案吏摇头。
「不是账。」他手还没停，「是手册。」
白厄看向他。
老案吏把那句说得更沉。
「不是写给人看的，是写给手用的。」
这话一落，林宇眼底那点冷意更深了。
手册。
也就是说，这本旧簿暗层存的不是情报，不是谁什么时候做了什么，而是“怎么落手”。
怎么试。
怎么压。
怎么找一个人身上最容易被踩深的那一条旧路。
老案吏顺着最外一层的折页线慢慢揭开，里头更多旧纹露出来。每一组都不完整，像故意拆散的。可拆得再散，也藏不住那股同一路的手劲——起手不抢，先贴边，再压心，碰一下就退，过些时候再顺原路落第二次。
林宇看着看着，手指慢慢蜷起来，指节蹭到地上的血，沾了一层暗红。
第一组旧压纹，对着肩后。
第二组偏低，压位若是落在人身上，正好贴喉下那一线。
再往里一层，收边的位置更浅，可如果照着胸前旧伤的方向挪过去，正好能卡在他近来每次呼吸最磨的那一点。
这些年先后出的几处异常落点，单拎出来，都能找理由。
肩后那一下像是意外验收碰出来的。
喉间那口血像是最近门前硬吃试压拖出来的。
胸前这道磨伤更像是一连串对抗后累出来的。
可这些压纹一摆到一起，连起来看，就不再像意外。
像旧路。
像有人早就试过，早就量过，早就知道他哪里最薄，哪里能一寸一寸做熟，哪里留到最后，才适合补那一笔定名。
白厄的脸色一点点难看下来：「不是一次做的。」
老案吏低低嗯了一声。
「最早这一组更深。」他指着里层一处磨损得发乌的凹痕，「年头比这条回传链还早。不是最近才压上去的。」
林宇喉结动了动。
不是最近才被盯上的。
不是门开了、链回了、他们开始查了，自己才成了谁眼里的口子。
而是更早。
早到这些压纹都已经磨进纸里，纸纤都顺着那股手势塌了下去。
他肩背贴着门边，木头上的冷意透过衣料渗进来，压不住胸口那股发闷的火。眼前那本旧簿忽然就不只是一本簿子了，更像一只躲了很多年的手，借着物，借着流程，借着那些谁都懒得多看一眼的旧角旧页，轻轻碰他一下，再退；过阵子再碰一下，再退。
一次不够，就十次。
十次不够，就很多年。
林岚·曦看见他下颌绷起来，手上又按了一下：「别往前。」
林宇没出声。
他不是想扑过去。
他只是头一回把这条线看清。
自己身上的缺口，不是最近才被撞开的破绽。是有人在很早之前，就沿着同一套旧册手路，借不同的流程、不同的时机，分得很散，落得很轻，一笔一笔做出来的。
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