时间，仿佛在骨头那句“你让我如何原谅你”之后，就彻底凝固了。
岩洞里昏暗冰冷的光，映照着两人之间那道由鲜血、泪水与无尽往事铸就的鸿沟，深不见底，寒气森然。骨头（花千骨）挺直背脊站在那里，像一尊没有温度的冰雕，只有微微颤抖的指尖和眼中未曾完全干涸的泪痕，泄露着平静表象下翻江倒海的剧痛。
白子画依旧跪坐在她面前一步之遥的地上，姿态低微到尘埃里。她的质问，她的恨，她的绝望，如同最残忍的刑罚，将他灵魂深处最后一点属于“长留上仙”的骄傲与清高，碾磨得粉碎。
是啊，如何原谅？
连他自己，都无法原谅那个被“对错”、“责任”、“宿命”蒙蔽了双眼和心的自己。
辩解吗？说那是为了天下苍生？说那是不得已而为之？说那一百零一剑时他的心也在滴血？
不。
那些言语，在此刻她那双盛满了两世血泪的眸子面前，苍白得可笑，虚伪得可憎。
任何的辩白，都是对她所受痛苦的二次践踏。
空气死寂得能听到彼此血液流动、乃至心跳将碎未碎的声音。骨头眼中的冰冷和决绝，如同最坚固的壁垒，将他所有想要靠近的念头都挡在外面。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许已是一个世纪。
白子画动了。
他没有试图站起，也没有再靠近，只是保持着那个卑微的姿势，缓缓地、极其艰难地，向前倾身。他的动作很慢，仿佛每移动一寸，都要耗尽全身的力气，对抗着神魂撕裂的痛楚和内心深处那几乎将他吞噬的绝望。
然后，他伸出手。
那只手，曾经执掌横霜，剑指天下，此刻却沾满了干涸的血污，带着无法抑制的细微颤抖，极其小心地，碰触到了骨头垂在身侧、紧握成拳、冰冷僵硬的手。
指尖相触的刹那，骨头几不可察地一震，下意识想要抽回，却被一种更深的冰冷和一种近乎麻木的疲惫定在原地。
白子画没有用力，只是用指尖，极其轻柔地、带着万钧沉重的忏悔，一点点拂开她紧攥的拳头，然后，将自己的手掌，贴上了她冰冷的手心，再缓慢而坚定地，握拢。
她的手，冷得像昆仑山顶万年不化的冰。
他的手，烫得像在燃烧所剩无几的生命与神魂。
这冰与火的触碰，让两人都微微战栗。
做完这个简单的动作，白子画仿佛用尽了最后的气力。他没有抬头看她，只是就着这个姿势，缓缓地、将额头，抵在了两人交握的手背上。
一个绝对臣服、彻底认罪的姿态。
属于长留上仙白子画的脊梁，在此刻，为了他唯一的罪与罚，心甘情愿地折下。
他开口了，声音嘶哑得如同砂纸摩擦，每一个字，都像是从破碎的肺腑中挤压而出，带着滚烫的血气与无尽的痛悔：
“小骨……”
他唤出这个刻入骨髓的名字，停顿了许久，仿佛仅仅说出这两个字，就已耗去莫大的勇气。
“……骨头。”
他又唤出今生的称呼，带着更深的眷恋与无法言说的悲恸。
然后，他深吸一口气，那气息颤抖得厉害，却异常清晰地，吐出了石破天惊的两个字：
“夫人。”
这两个字，不是承诺，不是奢望，而是陈述。陈述一个他早已认定、却因自己的愚蠢与傲慢而险些彻底失去的事实。
骨头的指尖，在他掌心剧烈地抽搐了一下，却依旧没有抽离，只是更加冰冷僵硬。
白子画抵着她的手背，闭上眼睛，隔绝了外界一切光线，也仿佛隔绝了千年岁月施加于身的枷锁与虚名。此刻，他不是什么上仙，不是谁的师父，不是苍生的守护者。
他只是白子画。
一个犯下不可饶恕之罪，跪在自己爱人面前，祈求一丝微末怜悯的……罪人。
“我没有……任何可以辩解的。” 他的声音低缓而沉重，如同在剖开自己的胸膛，将那颗千疮百孔、丑陋不堪的心，血淋淋地捧到她面前，“你所受的每一分苦，每一寸痛，每一滴泪……源头皆在于我。”
“是我，恐惧于你身上那超出掌控的力量，恐惧于那所谓‘妖神宿命’的预言，却将这恐惧，扭曲成了对你的质疑与疏离。”
“是我，傲慢地以为‘对就是对，错就是错’，用一套冰冷僵死的规矩，去丈量鲜活的情感，去审判你的真心，却忘了……人心不是尺规，感情没有对错。我的‘对’，成了刺向你最锋利的刀。”
“是我，愚蠢地以为牺牲、克制、隐忍便是守护，却不知，最大的伤害，往往来自最在意之人的‘不得已’和‘不相信’。”
“绝情池水……我未能信你。”
“蓬莱折辱……我未能护你。”
“糖宝惨死……我未能阻你。”
“诛仙柱下……我亲手伤你。”
他每说一句，身体便颤抖得厉害一分，额间与她手背相贴的皮肤，传来滚烫的湿意，不知是他的汗，还是泪。
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