峡谷深处的穹顶，那些蜂巢般的孔洞里漏下的天光，正一点点西斜。光柱在石台周遭缓缓偏移，像一支极慢的日晷，丈量着这片被遗忘之地的时间。
凌清墨站在石台三步外，手还搭在青铜短剑的剑柄上，没有再往前。
那石上人——或者说，那具与石台几乎融为一体的存在——说完那句我等你很久了之后，便又垂下了眼睑，仿佛刚才那句话，已经耗尽了他在这一刻能给出的全部力气。他花白的乱发垂下来，遮住半张脸，只露出一线平静得近乎空洞的下颌。
风，从峡谷深处吹来，带着雪水和某种更冷的东西——像是亿万年前就被封在这岩层里的寒气，此刻才顺着这条裂缝，漏出来一丝。
凌清墨没有急着开口。她先垂下眼，扫了一眼自己掌心。
那枚玉佩，此刻正贴着她的腕骨，微微发烫。不是之前那种温润的、引导般的温热，而是一种更急、更颤的烫，像有什么东西在玉佩里头，撞了一下，又一下。
而她胸前的——那枚已经碎裂、失去灵性、被她以为已成凡铁的黑色印章——此刻竟也传来一丝极细微的、仿佛琴弦绷到极限时的震颤。裂纹深处那缕暗红，在她没注意的时候，又深了一分。
这两样东西，一个引她来，一个陪她走。此刻却同时有了反应。
说明这石台上的人，或者这石台本身，与和，都沾着最深的边。
她缓缓地，松开了剑柄，但手没有收回，仍垂在身侧，随时可以再握住。
你不是。她开口，声音在穹顶下荡开，被那些孔洞吸掉大半，听起来有些发空，归墟不会说。
石上人依旧垂着眼，嘴角却极轻微地，往上扯了一下，像个被风扯动的枯叶影子。
聪明。他说。这两个字从他喉咙里磨出来，沙哑得像两块砾石相碰，但也不全对。这个字，归墟写一个，墨门写一个，镇守者……也写一个。笔划不一样，墨色不一样，落款不一样。可纸，是同一张。
他抬起眼，那双清澈得近乎诡异的眼睛，落在凌清墨脸上。
你血脉里那支笔，写到哪一划了？
凌清墨没答这话，反问：你是谁。
不是你是谁人你是谁。一字之差，问的是更根本的东西。
石上人似乎笑了一下，很轻，像雪落在水面上那一声，几乎听不见。他抬起一只手——那只手瘦得只剩骨架，皮肤透明得能看见底下青紫的血管，像老树根上剖出来的纹——指尖在身前虚空里，极慢地，划了一道。
不是字，也不是符。
就是一道。
从左到右，起笔极轻，行笔时却忽然重了下去，到中段几乎要划破空气，收笔时却又一提，飘了回去，悬在半空，不肯落地。
凌清墨看着那道虚划，瞳孔微微一缩。
她见过这道笔意。
在戈壁古城那块残碑上，在秃鹫岭地脊石台的纹路里，在陆渊给她看的残卷的题跋末尾——都见过类似的、起笔恭谨、行笔狂悖、收笔不肯回锋的划法。
那是墨姓先祖晚年，传下来的不肯落款的一划。
我叫什么，不重要。石上人收回手，重新搭在膝上，整个人又往石台里陷回去半分，你可以当我是一段……没烧完的墨烟。当年那方祖砚碎过一次，不是你碎的那次，是更早的那次。碎的时候，溅出来一点，飘到这儿，凉了，就坐下了。一坐，坐到现在。
他说得轻，像在说别人的事。可凌清墨听得懂。
祖砚——真正的那方祖砚，不是秃鹫岭地脊里那方被归墟之主意志寄生的伪砚，而是更古的那方——碎过。碎的时候，墨烟四溅，有的成了的传承，有的成了的影子，还有的……飘到了没人知道的地方，坐成了人。
那你等我，等什么。她问。
石上人这回没立刻答。他侧耳，像是听了听峡谷外头的风声，又像是听了听石台底下更深的地方传上来的一点什么动静。过了好一会儿，他才转回眼看她。
等你把那七颗珠子碎出来的，带到这儿来。
凌清墨心头一跳。
七颗珠子——云梦泽水底那颗，加上之前六处节点里的六颗，碎掉后她都收着，此刻正封在那只小铁盒里，贴着她后背。
他怎么知道。
你怀里那盒东西，石上人像是看穿她念头，眼皮又耷下半分，归墟的珠，是的籽。当年祖砚碎的时候，籽散了七处，被归墟的影子一口口叼去，裹成了珠，镇在节点上，当食盆使。你碎的是盆，不是籽。籽还在。
他说着，抬了抬下巴，指她怀里的铁盒。
带过来。搁台上。
凌清墨没动。
搁上去，会怎样。
不会怎样。石上人淡淡道，就是……这峡谷底下的那点东西，能醒一醒。醒了，你问的那些——陆渊是谁，墨门是哪支，归墟是不是真的能被镇住，你血脉里那支笔最后要落哪儿——他顿了顿，眼里有了一点很像倦、又很像怜的东西，——都能瞧见一角。至于瞧完之后，你想烧，想磨，想自己接着写，随你。
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