克莱恩的呼吸急促了一瞬。
他张了张嘴,嘴唇翕动了几下,像是在组织一个足够得体、足够礼貌、足够给彼此留有余地的措辞。
但他最终放弃了,他的肩膀塌了下去。
“对不起,”他说,声音低得几乎听不见,“我不该——我不是要——我只是——”
“克莱恩。”弥莫撒叫了他的名字。
克莱恩闭上了嘴。
“你并不需要道歉。”弥莫撒说,“你也不需要求证。你只需要回答我一个问题。”
克莱恩看着他。
“什么——什么问题?”
弥莫撒没有立刻开口。
他偏过头,目光越过克莱恩的肩膀,落在那片荒芜的旷野上。
风从北边吹过来,把枯草压弯了腰,露出一片灰褐色的、贫瘠的、裂缝纵横的土地。
远处的地平线上,崔林梅特尔的轮廓在冬日的薄雾中若隐若现——那些高塔的尖顶、那些哥特式的飞扶壁、那些被岁月熏成深灰色的外墙,都在雾中变得柔软而模糊,像一幅被水洇湿的素描。
“当你写下那一出歌剧的时候,你在想什么?”
弥莫撒问。
克莱恩有些懵,但一下子又意识到弥莫撒在说什么。
——弥莫撒知道他是《小丑的皇冠》的作者。
……
“绝望!当绝望时!
毫无退路,无计可施!
沉默!沉默!
那是最后的失败。
——《小丑的皇冠》”
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