店内的气氛渐渐活络了些。行商们低声交谈，内容却离不开方才的惊魂一幕和对疤狼去而复返的担忧。寒夜的冷风依旧从门缝窗隙钻进来，带来远处断续的梆子声。灯的油火焰稳定下来，却似乎比先前更显昏黄，将店内人影拉得摇曳不定，投在墙壁上，如同幢幢鬼影。
青衫客放下最后一杯空杯，指尖在杯沿轻轻一叩，发出清脆的微响。他站起身，动作不疾不徐，将几枚边缘磨得光滑的铜钱准确地放在桌面酒渍旁。
“酒不错，肉也筋道。”他对柜台方向微微颔首，算是告别。没理会张瘸子欲言又止的神情，也没看小七那巴巴递过来的、掌柜“赠送”的那壶新温的“烧春”。他俯身，拎起脚边那沉甸甸却显得无比轻巧的书箱，随意地甩上肩头。
吱呀——
他推开那扇饱经风霜的木门，身影没入门外的沉沉夜色里。寒风瞬间涌入，卷起地上的尘土和几片枯叶，打着旋儿。门在他身后缓缓合拢，隔绝了店内昏黄的光和混杂着酒气、酱肉香、汗味与恐惧的空气。
店内众人，不约而同地屏息了一瞬。张瘸子望着那重新紧闭、兀自震颤的门板，布满老茧的手指无意识地摩挲着那只豁口的粗瓷碗，浑浊的眼底翻涌着极其复杂的光，最终化作一声更沉、更长的叹息，消散在重新弥漫开的沉重寂静里。
“掌柜的…”小七抱着那壶无人接的“烧春”，凑到柜台边，声音带着后怕的余颤，“那位公子…他…他真是读书人？”
张瘸子没回答，只是抬眼，目光似乎穿透了油腻的窗纸，投向门外浓得化不开的黑暗深处。寒风在巷弄间穿梭呼号，卷起零星的碎雪，拍打在窗棂上，发出细碎而急促的声响，像是无数冰冷的指爪在抓挠。
青衫客的身影早已融入黑暗，不见踪迹。只有他踏过青石板留下的足迹，浅淡得几乎被风一吹便散。然而，一股无形的、远比这冬夜寒风更凛冽的气息，却如同投入死水潭的石子激起的涟漪，正以这间不起眼的小酒铺为中心，悄然扩散开去。这青泥城表面的冰层，似乎被那根看似随意的竹筷，敲开了一道细微却致命的裂痕。
远处，城北的方向，隐约有丝竹管弦之声随风飘来，奢靡而缥缈，来自那座新起的、灯火辉煌的“揽月楼”。楼影幢幢，如一头蛰伏的巨兽，沉默地俯视着脚下这片鱼龙混杂的泥泞之地。
许轻舟被许老太爷再次隔空扔向了浮影山脉深处，这些年，他习惯了，要么自己行走在这真真假假如一的两个相同地方，他知道这里不是一个地方。
每次来回以后，他都会在这里练剑。
至于为何，他不想知道。
因为阿爷总不告诉他。
晨光熹微，薄如蝉翼，堪堪刺破沉眠的群山。浮影山脉深处，终年缭绕的雾气并未散去，反而在破晓时分愈发浓稠，如流淌的乳白色溪涧，无声地吞噬着嶙峋怪石、虬结古木，将万丈深渊也温柔地裹进一片迷蒙混沌之中。
此地名曰“断云崖”。崖如其名，孤峰兀立，直插云霄，仿佛上古神只一剑挥落，硬生生将连绵的山脉从中斩断，留下这壁立千仞、云海翻涌的绝地。
崖顶罡风凛冽，吹得人骨缝发寒，寻常鸟兽罕至，唯有几株不知活了几千年的虬松，扎根于岩缝之间，枝干如铁，针叶似墨，在风涛雾浪中沉默地摇曳，见证着亘古的寂寥。
少年许轻舟背着一捆新伐的柴薪，深一脚浅一脚地走在湿滑的崖边小径上。
粗布麻衣早被浓重的露气浸透，紧紧贴在皮肤上，带来刺骨的冰凉。
他每一步都踏得极稳，脚下是万丈虚空，云雾在看不见的深渊里无声翻涌。
手中的柴刀磨得锃亮，刃口反射着微弱的晨光，映着他尚显稚嫩却异常专注的脸庞。
山风掠过，吹起他额前散乱的碎发，露出下方一双清澈却带着山民特有坚韧的眼眸。山里的日子清苦，这崖顶的寒木烧出的炭火最是耐烧，是冬日里唯一的暖源。
突然，一丝异样的“嗡”鸣，毫无征兆地切开了风涛的呼啸与雾气的静谧。
那声音极细、极锐，仿佛最上等的冰弦被无形的手指轻轻一拨，清越得直透灵魂。阿青的脚步猛地一顿，心头没来由地一跳。他下意识地抬头望去。
浓雾深处，毫无征兆地，一道素白的身影乍现！
并非缓缓走出，更像是凭空凝成，又或是自九天之上倏忽垂落。那人影悬在翻腾的云海之上，距离崖顶不过十十丈，衣袂飘飘，不染尘埃。宽大的素白衣袍在疾风中猎猎作响，却奇异地透着一种难以言喻的静谧与超然。雾霭在他周身缭绕、散开，仿佛畏惧那无形的气韵，不敢真正沾身。
许轻舟屏住了呼吸，瞳孔骤然收缩成一点。
他看不清那人的面容，只觉得对方周身笼罩着一层淡淡的清辉，隔绝了尘世的一切喧嚣与污浊，仿佛是从画中、从传说里走出来的存在。
下一瞬，那人影动了。
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