冰冷的触感从指尖传来，青铜封皮上的斑驳锈迹在油灯下泛着幽光，那光芒仿佛不是反射灯光，而是源自其内部沉睡的万古幽暗。
沈砚触电般缩回手，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳，耳膜嗡嗡作响，几乎听不清周福在门外不耐烦的踱步声。脑海中那纷乱庞杂、足以将人逼疯的“线条”幻象已经潮水般退去，留下了一片狼藉的认知沙滩。但一种全新的、诡异的“感知”却如同海潮退去后湿润的沙地，清晰地残留了下来。它不像视觉，能分辨色彩形状；也不像听觉，能捕捉声音频率；更不是嗅觉或触觉。它更像是一种……直达本质的直觉，一种对周围世界、对生命个体其命运轨迹模糊而宏观的窥探。他“感觉”到的，是一种“势”，一种“运”，一种生命在时间长河中激起的微小涟漪。
他闭上眼，努力平复着几乎要冲破喉咙的急促呼吸，试图抓住那丝缥缈却真实不虚的残留感觉。没有线条，没有颜色，但他就是能“感觉”到门口周福身上那股令人厌烦的、带着铜臭和权势欲望的“气息”正在焦躁地流动，像一团浑浊的、涌动不安的暗黄色雾气；他能“感觉”到脚下这座庞大而陈旧的书库里，那些堆积如山的书籍大多散发着沉寂、蒙尘的“气息”，如同冬眠的虫豸，而少数一些残破的古物，尤其是那些带着铭文或特殊材质的，则隐隐散发着微弱的、不甘的“波动”，如同即将熄灭的炭火中最后一点星红。
这一切异常感知的源头，都毫无疑义地指向那本静静躺在地上的、仿佛吞噬了所有光线的青铜古书。
“铸命……天书？”
那四个字，并非通过声音或文字理解，而是直接烙印在灵魂深处的信息碎片组合在一起，指向了这个石破天惊的名字。窃取命运之线，铸造自身前路？这听起来如同黑石镇茶馆里说书先生口中最荒诞不经的乡野怪谈，是樵夫遇仙、书生遇狐一类缥缈的传说，却又与他刚才亲身经历的、那几乎将灵魂撕碎的恐怖幻象无比契合。那无尽的线条之海，每一条是否都代表着一个生灵的命运？而他自己，那根灰暗、凝滞、被标注为“断灵根”的线，是否也曾在其中沉浮？
断灵根，这是他自六岁测灵起便背负了整整十年的诅咒。十年间，他从家族旁系中那点微末的希望，跌落成连奴仆都可暗中嘲笑的废物，最终被放逐到这偏远小镇自生自灭。仙路断绝，凡尘挣扎，他本以为此生便如那河底的顽石，再无被水流雕琢、见得天日的可能。如果……如果这诡异的天书真的能“窃取”命运，哪怕只是一丝一毫，是否意味着，他这被判定为绝路的命运，也有被强行凿开一丝缝隙的可能？哪怕那缝隙之后，是更深的黑暗？
风险？反噬？那信息碎片中提及的“命痕”让他本能地心悸，仿佛灵魂在预警。但一个在无边苦海中即将溺毙的人，会在意伸到眼前的救命绳索是否粗糙磨手，是否带着倒刺吗？他早已一无所有，除了这具残躯和这不甘的灵魂。
他深吸一口气，空气中弥漫着陈年纸墨和灰尘的味道，此刻却让他感到一种奇异的真实。眼中最后一丝犹豫被碾碎，取而代之的是一种近乎疯狂的决绝。他迅速扯下内衫一角相对干净的布料，小心翼翼地将那本不祥的青铜古书包裹起来，动作轻柔得如同对待易碎的梦境，然后才将其深深藏入怀中贴身处。冰凉的、沉甸甸的触感透过薄薄的衣衫传来，紧贴着皮肤，那寒意起初刺骨，但很快竟与他急促的心跳达成某种诡异的同步，让他混乱恐慌的心绪奇异地平静了几分，仿佛拥有了某种不容于世的底牌。
他迅速将散落的书籍归位，抹去自己可能留下的任何痕迹，尤其是那本《南华志异》被塞回角落深处。当周福终于失去耐心，骂骂咧咧地推门进来时，油灯摇曳的光线下，看到的只是一个因为长时间劳作而脸色苍白、额角带着些许虚汗的瘦弱少年，正费力地将最后一摞书放上高架。
“磨磨蹭蹭的，搞完了没有？真当府里的灯油不要钱吗？”周福三角眼一瞪，唾沫星子几乎喷到沈砚脸上，他身上那股暗黄色的焦躁气息愈发浓郁。
“快好了，周管事，就最后一摞了。”沈砚低眉顺眼，声音带着一丝恰到好处的疲惫和怯懦，将最后一个竹简放入指定的木匣。
揣着那几枚硌手的、微不足道的铜钱工钱，沈砚几乎是逃离了周家大宅那压抑的高墙。怀中的青铜天书不再冰冷，反而像一块渐渐升温的烙铁，烫得他心神不宁，每一步都仿佛踏在云雾之上。验证，他必须立刻验证！他需要确凿的证据，证明这一切不是他在巨大压力下产生的癫狂幻觉，更需要知道，这所谓的“窃取命运”，究竟会以何种形式呈现，又会带来何等具体的后果。
走在黑石镇黄昏时分肮脏而喧闹的街道上，那种奇异的感知非但没有减弱，反而在他有意识的引导下变得愈发清晰。他无需刻意集中精神，就能模糊地“感知”到周围行人身上散发出的、如同烟气般不同的“气息”。大多数是灰扑扑的，代表着日复一日的平庸、劳碌与麻木，如同河底沉积的泥沙。偶尔有几缕代表着“小财”或“短暂健康”的微弱亮色——比如一个刚卖了柴火的樵夫腰间钱袋泛着的微弱白光，或是一个孩童脸上健康的红晕气息——也很快湮没在灰蒙蒙的命运洪流中，无法引起更多波澜。
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