两日后，阴平道口。
最后的溃兵放下了武器，像一群被抽去筋骨的木偶，颓然跪倒在山道两侧。
他们衣衫褴褛，沾满泥浆与血痂，破布条在山风中簌簌作响；面容枯槁如干裂黄土，嘴唇龟裂渗血，鼻息间混着腐草与汗馊的酸臭。
眼神空洞无物，仿佛魂魄已被这两日无声的逃亡抽尽。
这短短两日，他们没有遭到一兵一卒的追杀，却比深陷重围更加绝望——耳畔是同伴倒地时喉中咯出的最后一声呜咽，脚下是黏腻湿滑的苔藓与同袍呕吐过的残渣，每一步都踩在崩溃的恐惧之上。
那条西去的小道，成了通往地狱的展览长廊，尸骸横陈，遗甲散落，苍蝇嗡鸣盘旋，空气中弥漫着铁锈般的血腥与排泄物的恶臭。
钟会被押解至曹髦临时的行辕——一座被迅速清空的哨塔时，整个人已形同枯槁。
他曾经引以为傲的发髻散乱不堪，几缕白发垂落额前，在火把跳动的光影下泛着死灰之色；华美的战袍上沾满了泥污、草屑，还有一道暗褐色的血痕，不知是他自己的，还是某个死去亲兵的。
他没有挣扎，也没有怒骂，只是那双赤红的眼睛，死死地盯着端坐于上首的那个年轻帝王——目光如灼热炭火，几乎要燃穿空气，发出嘶哑的噼啪声。
哨塔内陈设简陋，只有一张行军桌案，几只火把在石壁上投下摇曳的光影，火焰燃烧时发出细微的“噼啪”声，热浪扑面而来，又在背脊处凝成冷汗。
曹髦正在擦拭一柄匕首，动作从容不迫，刀刃上寒光流转，映出他平静无波的脸庞，金属与布帛摩擦的沙沙声，在死寂中格外清晰。
“成王败寇，无话可说。”钟会的声音沙哑得如同两块顽石在摩擦，喉咙里带着血腥气，“请陛下降罪，赐我速死。”
他骄傲了一辈子，自诩智计无双，可如今却败在了一个他从未放在眼里的少年天子手中，败得如此离奇，如此彻底。
他不能忍受以阶下囚的身份活下去，那比死亡更让他痛苦——连呼吸都像是在吞咽耻辱。
曹髦没有看他，只是将擦拭干净的匕首缓缓归鞘，发出一声轻微的“咔嗒”声。
这声音在死寂的哨塔里，清晰得如同丧钟，敲得人心头发颤，连火把的光影都似乎猛地一缩。
“朕可以赐你死。”曹髦终于开口，目光却落在了钟会腰间那被缴获的佩剑上，“但你死后，史官会如何记你？”
他顿了顿，语调平缓却字字如刀：“‘甘露四年，叛将钟会，阴平谋逆，兵败伏诛。’不过寥寥十二字，便将你钟士季的一生，钉死在国贼的耻辱柱上。你的谋略，你的抱负，你自比张良的雄心，都将化为这十二个字背后，一个供人唾弃的注脚。”
钟会的身躯猛地一颤，赤红的眼中第一次流露出比死亡更深的恐惧——那是灵魂被抹除的虚无，是名字在青史上沦为秽土的战栗。
就在这时，他眼角余光瞥见一名亲兵腰间的环首刀——刀鞘漆皮剥落，金属扣环在火光下闪着冷光。
求生的意志在这一刻被求死的尊严彻底压倒，他猛地挣脱押解的士兵，如一头受伤的野兽，疯了一般扑向那柄刀，欲夺刀自刎！
“铛！”
一声脆响，一卷沉重的竹简从上首疾飞而至，不偏不倚，正中钟会探出的手腕。
剧痛传来，骨头仿佛碎裂，他闷哼一声，踉跄后退，掌心火辣辣地疼，撞在冰冷刺骨的石壁上，寒意瞬间穿透衣袍，直抵脊椎。
那卷含着劲风的竹简滚落在地，缓缓展开，竹片相击发出清越的“哗啦”声。
“你若此刻死了，确实干净利落。”曹髦站起身，缓步走下台阶，靴底敲击石板，回音沉稳如鼓点，每一步都仿佛踩在钟会的心跳上，“可若你活着，朕给你一个机会。”
他居高临下地看着瘫倒在地的钟会，眼神深邃如渊：“朕准你执笔，写一部《蜀魏战纪》。从你西入汉中开始，记你所见，所闻，所谋，所恨。朕不删一字，不改一笔。哪怕你在书中骂朕十句百句，也胜过死后无声，任人评说。”
钟会怔住了，他难以置信地抬起头，嘴唇翕动，却发不出任何声音——只有喉咙深处一阵干涩的抽搐。
让他……写史？
一个败军之将，一个谋逆之贼，去书写他自己失败的战争？
这简直是闻所未闻的荒唐事！
一旁的内侍张让适时上前，将笔、墨、砚台，连同一卷空白的纸张，恭敬地呈放在钟会面前的矮几上，轻声道：“钟将军，陛下已下旨，命少府监腾出东观藏书阁，专供君着述之用。”
钟会的目光呆滞地从曹髦的脸上，移到眼前的笔墨纸砚上——松烟墨散发出微苦的香气，狼毫笔尖柔软而沉重，宣纸洁白如雪，触手微凉。
最后落在那卷刚刚击中他手腕的竹简。
他颤抖着手，几乎是用尽全身力气才将其拾起。
竹简的首页，一行笔力雄健、锋芒毕露的隶书赫然在目：“是非功过，留待后人评说。”
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