我出生的地方没有名字。
边境线上一个用木板和铁皮搭起来的聚居点，地图上找不到。
人们叫它“三不管”。
政府不管，军队不管，连毒枭火拼都懒得在这里浪费子弹。
但子弹还是来了。
我记得那天很热，空气里有腐烂垃圾和排泄物的味道。我蹲在窝棚门口，用一根木棍拨弄地上的蚂蚁。
母亲在屋里煮粥，说是粥，其实是一把米加很多水，再加点野菜叶子。父亲去隔壁寨子帮工，说晚上会带半块玉米饼回来。
然后枪声就响了。
像爆豆子一样密集的扫射。
母亲冲出来把我拽进屋里，用身体压在我身上。
窝棚的薄木板挡不住子弹，碎木屑像雨一样落下来。我听见外面人的惨叫、奔跑的脚步声、还有车辆引擎的轰鸣。
不知道过了多久，枪声停了。
母亲没有动。我推她，手摸到一片温热粘稠的东西。
是血，从她后背渗出来，浸透了她那件补丁摞补丁的衬衫。
我爬出来，看见窝棚外躺了好几具尸体。邻居阿婆，卖水的瘸腿大叔，还有几个不认识的人。
血把土路染成暗红色，苍蝇已经嗡嗡地围上来了。
黄昏时父亲回来了。他看见窝棚外的尸体，看见屋里的母亲，手里的半块玉米饼掉在地上。
他跪在母亲身边，肩膀剧烈抖动，但没有声音。
那天晚上，父亲用草席把母亲裹了，背到后山埋了。没有棺材，没有墓碑，只有一个小土包。他对着土包说：“等着我，很快。”
三天后，父亲不见了。他走前给我留了一袋米和一句话：“你要活着。”
我后来才知道，他去找那伙火拼的人报仇。一个拿着砍刀的男人，去找有枪的毒贩。结局可想而知。
我没见到尸体，但我知道他回不来了。
一个人的日子怎么过？
先要吃饭。那袋米省着吃能撑一个月，但一个月后呢？
我试着像父亲一样去帮工，但没人要六岁的孩子。去垃圾堆翻吃的，要和野狗抢。
有一次被一条瘸腿老狗咬伤了小腿，我拖着伤腿爬回窝棚，用母亲留下的破布条包扎。伤口发炎，发烧，迷迷糊糊躺了三天，居然没死。
我开始在边境的灰色地带流浪。
睡过桥洞，睡过废弃车厢，睡过垃圾堆旁能挡风的地方。
吃过发霉的馒头，吃过餐馆后厨扔掉的泔水。
然后我学会了偷东西。最开始是偷水果摊的香蕉，后来偷便利店的面包，再后来偷游客的钱包。
被抓住过很多次，挨过打，挨过踹，有一次被打断了两根肋骨，躺在巷子里三天没动，差点死掉。
但我活下来了。肋骨自己长好了，虽然长得有点歪，现在阴雨天还会疼。
八岁那年，我遇到了老拐子。他是个五十多岁的老混混，专门收留流浪小孩，教他们偷窃、扒窃、甚至抢劫。
他说管吃管住，但偷来的钱要交七成给他。
“小子，看你眼神够狠，跟我混吧。”他拍着我的肩膀，手上力气很大。
我点头。有地方住有饭吃就行。
老拐子手下有十几个孩子，最大的十五，最小的七岁。
我们睡在一间废弃仓库里，地上铺着草席，晚上老鼠在头顶的房梁上跑。每天早晨，老拐子分配任务：你去车站，你去市场，你去旅游区。晚上回来交钱，交不够的要挨打。
我学得很快。因为我发现，偷东西不光靠手快，还要靠眼神。你要看出谁有钱，谁警惕性低，谁心软。也要看出谁不能碰。
有一次，一个比我大的孩子偷了一个毒贩的钱包。毒贩追到仓库，当着我们所有人的面，用刀剁掉了那孩子三根手指。
“这是规矩。”毒贩说，血溅到他脸上，他擦都不擦，“下次再偷到我的人，掉的就不是手指了。”
那孩子哭喊着在地上打滚。老拐子点头哈腰地道歉，还赔了钱。等毒贩走了，老拐子把那孩子拖出去，扔在了垃圾堆旁。
“废了，没用了。”他说。
那天晚上，我盯着自己完好的双手，第一次明白：在这个地方，没用就等于死。
我开始观察。混乱点里最有权势的是一个四十多岁的男人，手下有七八个人，控制着附近的水源和一小块能种玉米的地。他需要人手，但不要废物。
我等到男人单独一个人的时候，走上去。
“我能干活。”
男人低头看我，笑了，露出黄牙：“小崽子，你能干什么？”
“什么都能干。”我说，“给我吃的，我替你卖命。”
“卖命？”男人蹲下来，捏住我的下巴，“命值几个钱？”
“不值钱。”我盯着他的眼睛，“但我的命，可以换别人的命。”
男人愣了愣，然后大笑。笑完了，他丢给我半块干粮：“明天早上来找我。迟到就滚蛋。”
那天晚上我吃了这些年来的第一顿饱饭。
第二天开始，我成了男人手下最小的“马仔”。工作很杂：放哨、跑腿、盯梢、有时候也参与“收账”。
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