韩林的靴底刚碾过那片白霜时,只当是昨夜山风卷来的残冰。
可待他抬步欲走,脚边却传来细碎的轻响——像极了当年陆雪琪在演武场捡剑穗时,发间玉簪碰着青石板的脆响。
他顿住,垂眸。
晨雾漫过靴面,霜花正以肉眼可见的速度重新拼合。
碎成星子的冰晶顺着青砖缝隙游走,左一笔右一捺,最终在他脚边凝出两个字。
韩林喉结动了动,睫毛在眼下投出细碎的阴影——是,笔画歪歪扭扭,像极了他十六岁时偷藏在识海里的那张残页。
那时陆雪琪练剑走火入魔,在草纸背面乱写的名字,被他捡去夹在剑谱里,为此被无咎道人罚扫了三个月竹殿。
昨夜山风零下三十度。他蹲下身,指尖轻轻碰了碰霜字的头,凉意透过指腹渗进血脉,寻常霜花早该化了,你倒会挑时候。
霜痕在他指尖微颤,最末的字右下短横突然凸起半分,像在蹭他的指节。
韩林望着这抹异动,想起方才识海里消散的母核灰影——那东西虽被焚誓火破了,可它藏在世界褶皱里的纠错本能,怕是比山龟的壳还硬。
就像人被蛇咬过,见着草绳还要抖三抖。
你在提醒我?他低声,喉间还残留着咬破舌尖的腥甜,还是它在试探?
话音未落,霜字突然泛起淡青色微光。字的三横里,中间那一横竟往下塌了半寸,活脱脱他七岁时被先生用红笔圈出的败笔。
韩林盯着这抹熟悉的歪扭,忽然笑了,指腹顺着霜痕慢慢描摹:当年罚我抄《黄庭经》时,你可没这么好心。
风从破窗灌进来,卷着香炉里未散的檀香。
韩林站起身,道袍下摆扫过青砖上的,转身往祠堂里走。
供桌上还摆着无咎道人的牌位,旁边堆着他方才打落的断香——那支旧毛笔就插在牌位右侧的瓷瓶里,笔杆磨得发亮,是老人临终前塞给他的,说守剑人要会写两种字,一种给天看,一种给自己看。
他捏起笔,蘸了蘸香炉里的香灰。
香灰混着他指尖渗出的血珠,在笔锋凝成深褐的浆。
韩林望着供桌下散落的牌位碎片——每个牌位背面都有他用小刀刻的错字,是这二十年里,他替青云历代守剑人记下的:有人练错剑招断了经脉,有人误信邪修丢了法宝,最旧的那块刻着字少了一竖,是三百年前某位祖师爷醉酒后写的。
错字不嫌丑,守剑不怕丢。他提笔在青砖上落下第一句,墨迹晕开时,供桌上的烛火突然窜高三寸,若问真名字,偏要写成秋。
最后一个字刚收笔,祠堂里响起此起彼伏的轻响。
韩林抬头,只见那些倒在地上的牌位碎片正在发烫——每个背面的错字都泛着暖黄的光,像被人捧在手心焐了千年的老玉。
他蹲下身,指尖掠过最近的碎片,温度透过掌心传来,竟和当年无咎道人摸他头顶时一样。
原来你们都记得。他低笑,指节叩了叩青砖上的歪诗,记得错字里藏着的心跳,藏着的不服气。
墨迹顺着砖缝蜿蜒,在字右下突然分叉。
韩林看着地面浮现的淡金脉络,那是青云祖脉的分支,他曾在无咎道人的手札里见过——祖脉山腹有块正统封印碑,当年道玄真人用它镇过兽神,后来被伪天道动了手脚。
此刻脉络末端的光点忽明忽暗,像在跳某种只有错字能懂的暗号。
你怕的从来不是错。他伸手按住脉络,掌心的血珠渗进砖缝,光点瞬间暴涨三寸,是怕人会从错里长出刺,扎破你画的圈。
祠堂外的晨钟又响了。
韩林站起身,望着青砖上的歪诗和地下的脉络,忽然感觉识海深处有什么在蠢动。
系统界面的金光比昨日更盛,签到页面的小字在光里浮动,这次不是写下选择,而是你准备好为错误买单了么。
他摸了摸腰间的错字剑穗,穗子上穿的残片正微微发烫——那是陆雪琪当年写错的剑招,是他偷偷藏下的。
风从窗外吹进来,卷着山脚下的炊烟,混着祠堂里的檀香,在他鼻尖打了个旋。
他对着空气轻声说,声音被风卷向山腹深处,我连本带利,都买。韩林望着系统界面跳动的你准备好为错误买单了么,喉间那丝腥甜突然漫到鼻尖。
他解下腰间错字剑穗,残片上的温度透过掌心渗进血脉——那是陆雪琪当年写错的剑招,是他藏了二十年的错误凭证。
他对着空气重复一遍,指腹重重按在签到键上。
识海瞬间撕裂般剧痛。
系统金光如沸水翻涌,错脉追踪术的信息如尖针刺入脑海,同时有什么温热的东西从丹田深处抽离——那是他最后一次恢复体力的机会,像被捏碎的琉璃盏,碎渣扎得内脏发疼。
疼就对了。他咬着牙笑,抬手按在青砖上的淡金脉络。
血珠混着本源之力渗进砖缝,脉络骤然亮如活物,顺着他的掌心往地下钻。
韩林踉跄着跪坐,额角抵在冰凉的砖面上,看着自己的影子被金光拉长成一条细线,原来错字本源,是要拿命做墨。
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