滨海市的雨总带着咸腥味，像从百年前沉船遗骸里捞出来的，黏腻地裹着霓虹灯光，在玻璃上划出一道道暗红色的水痕。雨声在“峰影侦探事务所”的铁皮屋顶上敲出沉闷的节奏，仿佛无数细密的鼓点叩击着命运的鼓面。凌峰蜷在那张弹簧塌陷的旧沙发里，沙发布料的裂口处露出陈年的棉花，像一道道未愈的伤疤。他的指尖无意识摩挲着茶几边缘的裂痕——裂痕蜿蜒如蛇，细看竟与父亲坠楼时摔碎的茶杯边缘惊人地相似。三年前父亲坠楼时，他就是这样攥着医院的白色床单，直到指节泛出青紫色，指甲缝里嵌进了床单纤维，仿佛要将那刺目的白色撕碎。抽屉深处的警徽硌得掌心发疼，锈迹像一块沉默的烙印，印着“凌正教授之死”的悬案，也印着他被逐出警队时，队长掷在地上的那句话：“证据链断了，你父亲的死，就是场意外。”那句话在记忆里反复回响，像一枚生锈的钉子，扎进他的骨髓，每逢雨天便渗出铁锈般的腥气。
“峰哥，那个姓周的又来了……抱着孩子的绘本，腿肚子还在抖。”助理小陈撞开门的瞬间，雨雾裹着潮气涌进来，伞尖甩出的水珠在地板上溅开，像极了父亲坠楼时散落的那本《西游记》绘本的纸页。水珠边缘泛着诡异的暗红，仿佛浸透了时光的血渍。凌峰揉了揉突突跳的太阳穴，太阳穴的疼痛让他想起父亲坠楼后，自己在停尸房守夜的那些夜晚，消毒水味混合着绝望，在鼻腔里凝结成冰。“还是说孙悟空变忍者那个？”他的声音沙哑得像被雨水泡胀的旧报纸，喉咙里仿佛卡着一块潮湿的炭，每一字都带着砂砾般的摩擦声。
牛皮纸袋“啪”地砸在茶几上，油墨味混着消毒水的气息直冲鼻腔——姓周的孩子刚发过烧，纸袋角还沾着半干的退烧药渍，药渍边缘晕开一圈淡黄色，像未干的血迹。凌峰掀开绘本封面的刹那，瞳孔猛地缩成针尖：本该金箍棒横空、火眼金睛的齐天大圣，此刻竟握着一柄武士刀，刀刃在灯光下泛着冷青色的寒光，刀纹里似乎还刻着樱花枝蔓的暗纹，纹路深处隐隐渗出暗红，仿佛浸染过无数无辜者的血。虎皮裙褪成靛蓝和服，腰间的红绡被绣着樱花纹的宽腰带取代，额间的金箍变成了忍者面甲，獠牙从唇缝里呲出来，像要把“齐天大圣”四个字嚼碎吞下。画面右下角的日文小字墨迹新鲜，却透着股渗骨的古旧，仿佛这篡改不是发生在印刷厂，而是刻进了百年前的雕版。凌峰的指节捏得发白，指甲几乎要抠进纸页——父亲凌正教授总在灯下戴老花镜，用朱砂笔给小雨画绘本：“金箍棒要红得像灶膛里的火，虎皮裙得糙得能蹭掉手皮，咱们的悟空，是从石头缝里蹦出来的泼猴，不是藏头露尾的忍者！”记忆里父亲的笑声还在耳边，带着烟嗓的沙哑，却温暖如炉火。可眼前的悟空，却成了异族传说里的恶鬼，獠牙上似乎还凝着虚假的血腥，那血腥味竟与记忆中父亲坠楼时弥漫的血腥重叠，交织成一张窒息的网。
手机突然炸响，凌小雨的哭声像把钝刀扎进耳膜：“哥……老师说《红楼梦》是樱花国写的！我拿爸爸的线装书反驳，她让我站在走廊里……”哭声里夹着抽噎，像被雨淋湿的幼猫，爪子徒劳地抓着纸箱边缘，指甲缝里塞满潮湿的纸屑。凌峰抓起绘本冲出门，雨丝抽在脸上，咸腥里多了股铁锈味——那是父亲坠楼时，他掌心沾到的血的味道。雨幕中的霓虹灯扭曲变形，像被篡改的历史碎片，在空中漂浮、重叠，时而拼成忍者刀的寒光，时而化作金箍棒的残影，虚实交错间，仿佛整个城市都在记忆的裂缝中痛苦挣扎。
推开门，凌小雨蜷在沙发上，小小的身子缩成一团，怀里紧搂着那本线装《红楼梦》。书页被眼泪泡得发皱，扉页上“曹雪芹”三个字正在**蠕动**——像无数细小的黑虫在纸皮下拱动，笔画扭曲、断裂，最后竟拼成了日文假名“さくらもと たけし”（樱本武）。字迹的变化发出细微的“滋滋”声，仿佛有无数看不见的虫豸在啃噬纸张，啃噬声里夹杂着若有若无的冷笑，似有无数阴魂在纸页间窃笑。凌峰的呼吸骤然停滞，喉咙里像哽着一块烧红的炭：父亲临终前攥在手里的，就是这本夹着小雨涂鸦的《红楼梦》，那涂鸦上的孙悟空，金箍棒还沾着父亲用朱砂点的“火”。朱砂的温度仿佛还残留在纸页间，与蠕动的假名形成诡异的对峙，两种力量在纸面上拉扯，书页边缘被灼出细小的焦痕，如同两股势力在争夺历史的真身。
“哥……字在变……”小雨的声音发颤，指尖碰了碰书页，那些假名竟像被烫到似的缩回，短暂露出“曹雪芹”的轮廓，可转瞬又被黑色的墨迹吞噬。墨迹蔓延时，书页边缘泛起一圈焦黑，仿佛被某种邪恶的火焰灼烧过，空气中弥漫着纸灰的焦糊味，令人作呕。凌峰猛地想起父亲日记里的话：“历史是有温度的，它藏在每一个孩子的涂鸦里，每一个父亲的批注里，那些带着情感的‘锚点’，是篡改不了的。”日记本此刻就躺在事务所的保险柜里，牛皮封皮上浸着父亲的血渍，那是坠楼时从口袋中甩出留下的痕迹，血渍在岁月中氧化成暗褐，却依然如一道未愈的伤疤，无声控诉着真相。
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