雍和宫往北，有条窄胡同。
胡同深处，有个老四合院。门楣上的漆早就剥落了，露出木头本来的颜色，灰扑扑的。门环是铜的，生了绿锈，摸上去冰凉。
苏秀兰推开那扇吱呀响的木门时，天还没亮透。
院子里已经有人了。
七八张长条桌，顺着屋檐摆开。桌上铺着油布，油布上摆着算盘——清一色的木框黑珠，有些珠子被手磨得油亮，有些还是涩的。
每张桌子后面坐着人。有男有女，都年轻，二十出头的样子。穿着蓝布褂子或者洗得发白的列宁装，脖子缩在领子里，哈出的白气在晨光里一缕一缕的。
没人说话。
只有算盘珠子声。
噼里啪啦。
噼里啪啦。
像下暴雨，打在瓦片上。
苏秀兰找到自己的位置——靠西墙那张桌子，第三个。她坐下，把书包放好，从里面掏出算盘，草稿纸，还有半截铅笔。铅笔短得握不住，她用纸卷了一圈，卷成个粗筒子，勉强能捏住。
“来了？”旁边是个戴眼镜的男生，叫李文，清华数学系的。他眼睛盯着自己的算盘，手指飞快地拨弄，嘴里低声问。
“嗯。”苏秀兰应了一声，翻开任务单。
今天要算的是第三十七组参数。流体动力学方程，六个变量，三层迭代。纸上的数字密密麻麻，像蚂蚁搬家。
她深吸一口气，手指搭上算盘。
开始。
先打被乘数。三七二十一，二一添作五，逢六进一……嘴里默念着口诀，手指在珠子上滑动。冰凉的，光滑的，珠子碰撞发出清脆的“哒哒”声。
算了三行，手指开始发烫。
不是热的，是摩擦的。拇指和食指内侧，昨天磨出的血泡还没好，现在又压上去，疼得钻心。她咬咬牙，没停。
太阳慢慢升起来。
阳光斜斜地照进院子，把屋檐的影子拉长，切在桌面上。光柱里，灰尘在跳舞，慢悠悠的，跟算盘珠子的急促形成古怪的对比。
“错了！”
东头桌子突然有人喊了一声。
是个女生，声音带着哭腔。她盯着自己面前的草稿纸，手在抖：“我算错了……第三位小数不对……重来，得重来……”
没人抬头。
大家都继续打自己的算盘。但气氛更沉了。
苏秀兰知道那种感觉——算了整整一上午，最后发现源头就错了，得全部推倒重来。那种绝望，像掉进冰窟窿，从头到脚都凉透。
她强迫自己不去想。
专注。
专注在每一个珠子上。
脑子里只剩下数字，公式，还有钱教授离开前说的那句话：“这些参数，是地基。地基歪一寸，房子塌十丈。”
不能错。
错不起。
上午十点，有人送水来。
是个老大爷，驼背，拎着两个铁皮暖壶。他轻手轻脚地给每个人倒水，搪瓷缸子放在桌角，热气袅袅升起。
苏秀兰端起缸子，吹了吹，抿了一小口。
水很烫，带着一股铁锈味。她顾不上，又喝了一口，感觉嗓子里的干涩稍微缓解了点。手指还在机械地拨珠子，左手喝水，右手算账。
“秀兰，”李文忽然低声说，眼睛还盯着算盘，“你听说了吗？”
“什么？”
“美国那边……”李文咽了口唾沫，“洛斯阿拉莫斯实验室，用的计算机。IBM的，这么大。”他用手比划了一下，大概有桌子那么大，“他们说……那机器一天算的量，够咱们算一个月。”
苏秀兰的手指停了一瞬。
算盘珠“嗒”一声，归位。
她重新开始拨：“哦。”
“你就‘哦’？”李文转头看她，眼镜片后的眼睛通红，“咱们这儿，三百多人，三百多把算盘，没日没夜地算。人家一台机器……听说还是真空管的，嗡嗡响一阵，结果就出来了。”
苏秀兰没接话。
她继续算。三七二十一，二一添作五……
“我这几天老做梦，”李文声音更低了，像在自言自语，“梦见咱们好不容易算完了，把结果送过去。人家一看，笑了，说这数据美国十年前就用计算机算出来了，比咱们的还精确三位小数……”
“李文。”苏秀兰打断他。
“嗯？”
“你口水喷我纸上了。”
李文愣了一下，低头看，果然，草稿纸上溅了几个小点。他赶紧用袖子去擦，越擦越糊。
苏秀兰把那张纸抽走，翻到背面，继续算。
“对不起啊，”李文讪讪的，“我就是……有点憋得慌。”
“憋着。”苏秀兰说，声音很平，“算你的。”
中午吃饭，是窝头就咸菜。
大家端着碗，蹲在院子里吃。没人说话，只有咀嚼声，和偶尔的咳嗽声。苏秀兰咬了一口窝头，粗粝的玉米面刮着嗓子，她费力地咽下去。
手指疼得厉害。
她偷偷看了一眼——右手拇指和食指的血泡破了，露出嫩红的肉，渗着组织液。碰一下，钻心地疼。
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