自行车轮碾过夜色，声音单调而沉闷。周逸鸣机械地蹬着踏板，冬夜的寒风像细针般穿透校服，刺在皮肤上，他却几乎感觉不到冷。脑子里反复回响着父亲那句“你操心不来”，还有沈雯晴电话里欲言又止的严肃，像两根细线，勒得他呼吸发紧。
拐进家属院时，已近十点。院子里静悄悄的，只有几扇窗户还亮着灯——大多是高三学生的家。他把自行车锁进车棚，抬头望向自家客厅的光。母亲一定在等他。
钥匙转动门锁的声音在楼道里格外清晰。门开一条缝，暖黄的灯光溢出，夹着电视新闻的背景音。
“回来了？”母亲的声音从客厅传来，平静，却藏着一丝紧绷。
“嗯。”他应了一声，低头换鞋。
“去洗手，鸡汤还热着，我给你盛一碗。”周母站起身，走向厨房，动作利落，仿佛早已排练过千百遍。
周逸鸣放下书包，走进卫生间。镜子里的人影有些陌生——眼下泛着青黑，下巴冒出细密的胡茬，眼神里是挥之不去的疲惫。他打开水龙头，冷水拍在脸上，刺骨的凉让他稍稍清醒。
餐厅里，一碗热气腾腾的鸡汤已摆在桌上，旁边是两个刚蒸好的花卷。周母坐在对面，手里织着一件深蓝色的毛背心——是给父亲周国栋的。毛线针轻碰，发出细微的“咔哒”声，像时间的滴答。
“趁热喝。”她说。
周逸鸣坐下，舀起一勺汤。香气扑鼻，是母亲熬了一下午的老火汤，可他喝在嘴里，却如白水般无味。
沉默蔓延。电视被关了，只剩下他喝汤的轻响和毛衣针的节奏。他知道，母亲在等他开口。
果然，他放下勺子时，周母停了手。
“你爸刚才来电话了。”她语气平缓，却像冰面下暗流涌动，“他说你晚上打过去，说什么‘注意安全’‘小心车祸’，还特别提了梁领导？周逸鸣，你脑子里到底在想什么？”
来了。周逸鸣握紧勺子：“我没说错。爸的工作本来……”
“本来什么？”周母声音陡然拔高，打断他，“你一个高三文科生，懂什么叫‘本来’？你爸在官场二十多年，什么风浪没见过？需要你一个孩子来提醒？”
“可是——”
“没有可是！”她猛地站起，毛衣针掉在地上也未拾，“我跟你说过多少遍？你现在唯一的任务是学习！离高考不到两百天，你上次模考才年级四十八！这个成绩，能上什么好大学？”
周逸鸣张了张嘴，想说只是发挥失常，却终究咽了回去。他知道，争辩无用。
“你倒好，不琢磨怎么提分，整天想这些有的没的！”周母越说越激动，手指几乎点到他鼻尖，“车祸？安全？你怎么不琢磨琢磨你的历史大题？上次才得了三分！这种分数，怎么考重点？”
“妈，这两件事不冲突——”
“怎么不冲突？”她声音更尖，“你心思不在正道上，成绩能上去？我告诉你，天塌了有你爸顶着，有我们顶着！轮不到你一个小孩子来操心！”
周逸鸣低下头，盯着碗底残留的油星。无力感如潮水般涌来，比电话亭里更甚。他想说沈雯晴不会无缘无故警告他，想说父亲的工作或许真有隐忧——可这些话，在母亲眼里，不过是“不务正业”的借口。
“你看看你，什么表情？”周母语气里透出痛心，“我们辛辛苦苦供你读书，是让你胡思乱想的？你爸在单位熬了多少年，才有点起色？你要是考不上好大学，对得起谁？”
指甲深深掐进掌心。这些话他听了一千遍，每一句都像钝刀割肉，不致命，却疼得钻心。
周母见他沉默，语气稍缓，却更沉重：“逸鸣，妈不是不让你关心家事，但要分轻重。你现在最重要的是什么？是读书！是考大学！你看看院里那些没上大学的，去打工的、开出租的、待业的……你要想将来体面，就得走正路。”
她重新坐下，捡起毛衣针，声音低沉却坚定：“你爸为什么能在农业局站稳？就因为他当年考上了省农学院，正儿八经的本科！没有那张文凭，他能有今天？”
周逸鸣闭了闭眼。他知道，接下来是那套熟烂于心的“读书改变命运”论。
“古人说‘书中自有黄金屋’，到现在也没过时。”周母织了几针，抬头看他，“你爸单位新来的小张，研究生毕业，一来就是副科待遇。那些专科生，熬十年也上不去。你懂吗？”
“妈，我不是不努力……”他声音沙哑。
“不是不努力，是心不在这儿！”她眼神锐利，“你要真想帮家里，就给我把成绩提上去！考个好大学，将来进体制，才是真替你爸分忧！你现在瞎操心，除了耽误学习，还能做什么？”
她站起身，语气斩钉截铁：“从今天起，手机我收了，周末再给。晚上除了学习，什么别想。你爸的事，不许再插手。听到了没有？”
周逸鸣看着她——那张被生活磨出细纹的脸，那双盛满焦虑与期望的眼睛，那不容置疑的权威。他最终只点了点头：“听到了。”
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