塞缪尔握了一下那只手，转身离开。
在他身后，费尔南多站在原地，目送那道身影穿过大厅，消失在视野中。
他低下头，看着自己刚才与塞缪尔握过的那只手，缓缓收拢五指，又松开。
眼底，有一丝极其微弱的光泽，一闪而过。
……
塞缪尔走出酒馆后，径直朝着拉蒙提供的第二个地址走去，最终在一栋灰扑扑的三层建筑前停下了脚步。
门面不大，招牌已经褪色，勉强能辨认出“旅馆”的字样。
完全无法和费尔南多的酒馆相比。
塞缪尔推开门。
一股隔夜汤食的气味扑面而来。
前台坐着一个女人，年纪不好判断，头发用一根塑料发夹随意挽在脑后，她抬起头，目光在塞缪尔身上扫了一圈。
“住宿？”
“打听个人。”塞缪尔说。
女人的反应淡了些：“这里每天来往的人多了，你找谁？”
“一年前，有一个说书人在这里住过一段时间。”
“一年前？我记不清了。”
“那你能不能帮我查一下登记簿？”
女人重新打量了他一眼：“旅馆有旅馆的规矩，客人的信息我们是不会随便透露的。”
塞缪尔将手杖换了只手，身体微微前倾，撑在柜台台面上。
“不”，他的语气没什么变化，但那双眼睛里，已经没有了一分钟前的那种平和。
“你会的。”
片刻后……
塞缪尔坐在前台内那把吱嘎作响的木椅上，膝上摊着一本厚重的登记簿，纸页泛黄，边角卷起，墨迹深浅不一地爬满了每一行格子。
前台的那个女人站在柜台旁，双眼半睁，目光涣散，像一尊忘了上发条的蜡像。
塞缪尔的手指沿着登记簿的条目逐行下滑，最终停在某一行。
拉蒙提供的那个说书人的姓名，与登记簿上某一页的入住记录对上了。
日期、姓名、房间号——
他盯着那行字看了几秒，然后抬起头，越过窗玻璃望向街对面，像是在确认什么。
片刻后，他收回视线，语气平淡地问：“他走的时候，有留下什么东西吗？”
女人的声音不带任何情绪波动：“不记得了。”
“现在那个房间，住的是谁？”
“一个跑船的，每周三来，周五走，已经住了一段时间。”
塞缪尔合上登记簿，站起身来，将簿子放回柜台后的架子上。
“谢谢，我想我找到答案了。”
他走出旅馆，门在他身后合拢，发出一声闷响。
柜台旁，女人的眼皮颤动了一下，像是刚从一场短暂的失神中恢复过来。
他眨了眨眼睛，看了一眼空荡荡的门口，茫然地挠了挠后脑勺。
—————————————
塞缪尔走在人群中，行人从他身侧匆匆流过，没有人多看他一眼。他握着那根乌木手杖，步伐不快不慢，像任何一个刚办完事的路人。
然后，手杖的杖尖在下一次触底时，突地泛起一层极淡的涟漪。
那涟漪无声地扩散开来，掠过街道两侧的行人、橱窗、路灯，却没有任何人注意到。
行人的脚步依旧，交谈声依旧，仿佛一切如常。
塞缪尔停下了脚步。
他握着那根微微发热的手杖，在原地站了两秒，然后缓缓转过身。
三步之外，有一个人正看着他。
那人皮肤蜡黄，一头白色过肩长发松散地搭在白衬衫的肩膀上，衬衫下摆随意塞进裤腰，袖子卷到小臂。
他的目光落在塞缪尔身上，带着一种被中途截停的意外。
塞缪尔看着那张脸，认出了他——俱乐部讲座厅的角落里，那个对着画板涂鸦的画家。
“野木蓝？”
野木蓝的眉梢微微动了一下。
他的目光快速扫过四周——那些行人依然在行走，依然在交谈，但却没有一个人看向他们所在的方向，没有一个人会不小心撞到他们。
群体催眠？
他的视线回到塞缪尔脸上，认真地、仔细地打量了一遍。
“你是——”
他顿住了，随即眉头舒展，认出了这张脸。
“是你，俱乐部里那个……”
野木蓝的眼神骤然警惕，语气里带上了一层试探：“俱乐部老板——是你杀的？”
塞缪尔原本还在思索这个画家为什么会出现在这里，听到这个问题不由得一愣。
“……你凭什么认为是我？”
“本哈明死的那天晚上，你就在俱乐部。”
“你当时不也在。”塞缪尔没有迟疑，直接将问题推了回去。
野木蓝没有否认，但他的下一句话让塞缪尔的目光微微一凝：“但你今天又出现在这里，在调查某个说书人。”
塞缪尔没有让自己的表情发生变化，但心里已经翻过了一个念头。
野木蓝知道说书人的事。
那他必然也知道矿脉。
他嘴上没有停顿，回敬了同样的几个字：“你也出现在这里。”
街道上的人群依然在流动，没有人注意到这两个站在路中间对峙的人，仿佛他们与这个世界隔开了。
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