门板撞在墙上发出的巨响在办公室里回荡。
塞缪尔收腿，迈过门槛，目光扫过整个房间。
办公室里弥漫着一股混合着焦糊味、冷却的金属和淡淡煤烟的气息。光线昏暗，只有一盏台灯在角落亮着。
首先映入眼帘的，是房间中央那台名为“伦敦煤烟污染勘察与清除大使MK.III”的机器。
它的透明玻璃罩已经碎裂，蛛网般的裂纹中心是一个明显的破洞，边缘还挂着几片摇摇欲坠的碎片。内部精密的黄铜齿轮和类似肺叶的结构沾满了煤灰，如同一个老烟呛的肺，裸露的电线像黑色的肠子一样耷拉出来，一些地方还残留着烟熏的黑色痕迹。
它静静地瘫在那里，从一件倾注心血的造物变成了一堆庞大而悲哀的废铁。
然后，塞缪尔看到了福葛。
福葛他此时背对着门口，站在那台报废的机器前，身姿依然笔挺，穿着那件沾了些许油污的米黄色西装，头发梳理得一丝不苟。仿佛他正准备向来宾介绍他最伟大的发明。
但他僵硬的背影和房间里死一般的寂静，出卖了真实情况。
塞缪尔的闯入似乎吓了他一跳，他的肩膀猛烈地颤抖了一下，但他没有立刻转身。
埃利亚斯跟在塞缪尔身后进入房间，他湛蓝的眼睛迅速扫过破碎的机器和福葛的背影，眉头微蹙，安静地靠在门框上，选择了观察。
“福葛。”塞缪尔的声音打破了令人窒息的沉默。
福葛的身体又僵持了几秒，然后，他才极其缓慢地转过身。
他的脸上维持着政员所佩戴的平静面具。但这种平静是空洞的，像一面打磨光滑却映不出任何影像的金属。
他的眼神失去了所有光彩，那双曾经燃烧着执着火焰的青绿色眼睛，此刻像是两口枯井。
之前的执着不见了。 取而代之的是一种万念俱灰的疲惫，一种认命般的虚无。
他看了看塞缪尔，又看了看埃利亚斯，嘴角极其微弱地动了一下，似乎想挤出一个礼节性的微笑，但最终失败了。他的视线最终落回那堆破碎的零件上。
“啊……塞缪尔，埃利亚斯……”他每个字都像是从废墟里费力挖出来的，“你们……看到了。”
塞缪尔没有接话，他走到机器残骸旁边，用脚尖轻轻碰了碰一块掉落的碎玻璃。他的目光在福葛和机器之间来回移动，最终定格在福葛脸上。
“我看到了。”塞缪尔走到他面前，站定，目光直视着他空洞的双眼，“但我不是来看你这副模样的。伦敦的雾还没散，外面的人还在咳嗽。”
福葛的嘴角抽动了一下，没说话。
“你待在这里，盯着它，”塞缪尔指了指那堆废铁，“能盯出什么？一台新的机器？还是能让你心里好过点？”
“没错，我……必须……”福葛喃喃道，声音轻得像呓语，“必须再做一台……更好的……时间不多了……”
“没有时间了，福葛。”塞缪尔打断他，语气斩钉截铁，“时间已经被你炸没了，就在十字街，当着所有人的面。”
这句话让福葛的脸色瞬间变得更加苍白，嘴唇翕动着，却发不出任何声音。
塞缪尔上前一步，目光锐利地直视着他：
“而现在呢？就因为你的机器炸了？福葛，你是伦敦清洁大气委员会的负责人，是‘雾行者’，不是个一碰就碎的玻璃艺术家。倒下之前，想想你肩上的责任。”
他顿了顿，语气稍微放缓，但依旧如铁砧般坚定：“看看你自己。你现在站直了都需要用尽全身力气。你的眼睛红得像熬干了油的火炬。你现在最需要的不是图纸和零件，而是一张床，和至少十二个小时的真正睡眠。”
“你现在留在这里，对着这堆碎片，除了把自己最后那点精力耗干，还能做什么？指望它们自己跳起来拼好吗？”
福葛下意识地摇头，眼神中闪过一丝被说中的茫然和挣扎。
“听着，”塞缪尔的声音低沉下去，带着一种不容反驳的务实态度，“你现在的状态，对任何人都没有帮助，包括你自己。你需要休息。”
他朝门口的方向偏了下头：“回家去，福葛。或者去任何一个能让你躺下的地方。把门锁上，别想报告，别想机器，别想雾霾。天塌下来也等你脑子里的蜂鸣声停了再说。”
福葛怔怔地看着塞缪尔，又缓缓转头看向那台失败的“大使”，眼中最后一点虚浮的光彩也彻底黯淡下去。沉重的疲惫感如同实质般压垮了他的肩膀，他微微佝偻下腰。
塞缪尔没有再说什么，只是沉默地注视着。
过了仿佛一个世纪那么久，福葛终于极其缓慢地拖着脚步，动作迟缓得像一个提线木偶。
他没有再看塞缪尔，也没有再看那台机器，只是低着头，一步步地、缓慢地走向办公室门口，融入了外面走廊昏暗的光线里。
塞缪尔站在废墟般的办公室中央，听着门外脚步声渐渐远去，直到彻底消失。
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