他点了点头，哑声应道：“嗯。”
冬日严寒，似乎也不再那么令人畏惧了。因为他们正在一起，用这最原始的方式，为彼此构筑一道足以抵御风雪的屏障。
腊月的风，像是裹着冰碴子，刮在脸上生疼。但桃源村里，却渐渐透出一种与寒冷抗衡的、热乎乎的生气。
家家户户开始清扫庭院，准备年货，空气中偶尔会飘来炸制食物的油香，孩子们也换上了难得没有补丁的衣裳，在村巷里追逐嬉闹，盼着新年。
山脚的破屋，似乎也被这年节的气氛所感染。
他们那个总是空荡荡的米缸里，如今有了一小袋顾枭用写春联换来的、雪白的细面，显得格外珍贵。
墙角的小瓦罐里，装着王大哥硬塞过来的一小块油光锃亮的腌肉，还有刘婆婆偷偷送来的五枚带着母鸡体温的鸡蛋。
玉清用纺线织布换来的零散铜钱，也买回了一小罐油和一包粗盐。
除夕这天，天色阴沉，似乎酝酿着一场冬雪。
玉清将屋里屋外仔细打扫了一遍，虽然家徒四壁，也力求整洁。顾枭则坐在门口，就着天光，为最后几户来求春联的村民写着吉祥话。
忙完一切，两人坐在屋里，看着桌上这些他们一点点积攒起来的、微不足道却承载着心意的“年货”，屋内一片寂静，却流动着一种温暖的暗涌。
“顾枭，”玉清忽然开口，声音很轻，带着一丝期待，“我们……今天包饺子吃吧。”
饺子。
顾枭的心像是被什么东西轻轻撞了一下。
在他过往锦衣玉食的年节里，饺子不过是餐桌上众多珍馐中的一道寻常点心。
但此刻，从玉清口中说出来，这两个字却仿佛带着千钧重量。它代表着团圆，代表着辞旧迎新，代表着对一个“家”最朴素的期许。
他抬起头，看向玉清。玉清也正看着他，眼睛亮晶晶的，额间那点朱砂在昏暗的光线下，像一粒小小的、燃烧的火种。
“好。”顾枭没有任何犹豫，声音低沉而肯定。
说干就干，小小的破屋里，立刻充满了忙碌而略带混乱的气息。
玉清负责和面，他将那袋白面小心地倒在洗干净的木盆里，慢慢加水。
他从没干过这个，水加多了，面糊沾了满手，黏糊糊的甩不掉，只好又加面，结果面又干了，裂开一道道口子。
他手忙脚乱，鼻尖、脸颊甚至眉毛上都沾了白扑扑的面粉，像个唱戏的白面书生，自己却浑然不觉，只顾着跟那一盆不听话的面团“搏斗”。
顾枭看着他的花脸，嘴角几不可察地弯了一下，随即开始处理馅料。
他将那块腌肉放在砧板上，用那把唯一的菜刀，耐心地、细细地剁碎。
他只有一只手方便用力，动作显得有些笨拙缓慢，但极其专注，仿佛在完成一件极其重要的仪式。
肉剁好了，又将玉清之前采摘晾干的野菜干用温水泡开，挤干水分，切碎，和肉糜混合在一起，加上一点点珍贵的盐和油，搅拌均匀。
面和好了，虽然不那么光滑，总算成了团。馅料也准备好了，散发着咸香。
接下来是擀饺子皮，这又难住了玉清。
他学着记忆中模糊的样子，揪一小块面团，试图用那根光溜溜的擀面杖把它擀成圆片。可面片在他手下仿佛有了自己的主意，不是粘在擀面杖上，就是擀成了不规则的多边形，厚薄不均。
顾枭看不过去，洗了手过来想帮忙。他试着用一只手操作，结果更糟，面片直接被擀面杖带飞了出去，贴在墙上，成了张“壁画”。
两人看着墙上那张滑稽的面片，愣了一下，随即都忍不住笑了起来。
玉清笑得弯下了腰，脸上的面粉簌簌往下掉。顾枭看着他难得开怀大笑的样子，胸腔里也涌动着欢愉的气流，低低沉沉的笑声在破屋里回荡。
笑声中，他们开始了最艰难的环节——包饺子。
玉清舀一勺馅料放在他那张奇形怪状的饺子皮上，试图对折捏合，可馅料总是从旁边挤出来，他手忙脚乱地修补，捏出来的饺子瘦瘪干瘪，像个饿坏了的孩子。
顾枭更甚，他只能用一只手，勉强将皮合拢，手指怎么也无法灵活地捏出花边，只能用力一按，结果饺子不是“咧嘴大笑”，就是直接从中裂开，馅料掉了一桌。
桌上很快就摆满了一排排形态各异、惨不忍睹的“饺子”，有的像月牙，有的像包子，有的干脆就是一团裹着馅的面疙瘩。
看着这堆“成果”，两人再次笑作一团。之前的生疏、笨拙，在这笑声中都化为了乐趣。
破屋里充满了面粉、馅料的香气和久违的、纯粹的欢声笑语，连窗外的寒气似乎都被驱散了几分。
最终，他们将所有能下锅的“饺子”都小心翼翼地放进滚开的水里。
许多饺子在沸水中挣扎了几下，便慷慨地“献身”，化为了汤的一部分，真正能完整捞出来的，寥寥无几。
当那一碗碗更像是“片儿川”混合着零星几个完整饺子的食物端上桌时，两人谁也没有嫌弃。
他们面对面坐在小桌前，碗里升腾起带着面香、肉香和野菜清香的白色蒸汽，模糊了彼此的面容，却温暖了彼此的心。
玉清夹起一个还算完整的饺子，蘸了点醋，小心地吹了吹，递到顾枭嘴边：“尝尝看。”
顾枭看着他亮晶晶的、带着期待的眼睛，低头，就着他的筷子，将那个形状古怪的饺子咬了一口。
粗糙的面皮，简单的馅料，味道有些咸了。
但顾枭却觉得，这是他此生吃过的最美味的东西。
“好吃。”他看着玉清，认真地说。
玉清笑了，自己也夹了一个，满足地眯起了眼睛。
窗外，不知何时飘起了细碎的雪花，无声地覆盖着村庄。
破屋里，灯火如豆，两人围坐在桌前，分享着这碗简陋却无比温暖的年夜饭。
这就是他们的年。
有彼此，有温暖，有对未来的期盼。
这就是“家”最真实、最动人的味道。
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