劈是从上到下，砍是从左到右，斩是斜斜的一道，截是横亘中间，稳稳当当。
再往后翻，是几行注解，沈夜不认识，他认得的字是有限的。
倒数第二页，字迹更淡了，却字字清晰，这几个字，沈夜认识：
一法通，万法通。
九久为功，其利断金。
最后一页，只有三个字，写得极小，像是用尽了力气才刻上去的——
归一诀。
沈夜盯着那三个字，看了很久。
风从破洞里钻进来，卷起纸页，发出哗啦的响声。
他不懂什么是“归一”，也不懂什么“一法通万法通”，但当他的目光落在“劈、砍、斩、截”那四个大字上时，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。
他伸出手，指尖轻轻划过那几道简单的线条。
指尖的老茧很厚，是常年捡柴、搬石头磨出来的，划过粗糙的纸页，竟有种莫名的熟悉感。
他想起小时候，看镇上的猎户用刀剥皮，那一刀下去，又快又准；想起黑风寨的人纵马而过，刀光在阳光下闪得刺眼；想起自己用石头划地时，总觉得该再快一点，再狠一点，才能劈开什么东西。
这一刻，风沙似乎停了。
庙里很静，只有他的呼吸声，和纸页被风吹动的轻响。
沈夜慢慢合上册子，把它揣进怀里，紧贴着胸口。
那里很暖，能感觉到册子的粗糙，也能感觉到自己的心跳，一下，又一下，很沉，很稳。
他扛起水桶，走出武庙。
外面的天已经黑透了，星星稀稀拉拉地挂在天上。
风又起了，卷着沙砾，打在他的脸上。
生疼。
但他走得很稳，一步一步，踩在厚厚的沙土里，留下深深的脚印，很快又被风沙填满。
回到土地庙，他把水桶放下，从怀里掏出那本《归一诀》，借着从破窗里漏进来的月光，又看了一遍。
然后，他捡起一根捡柴时顺手带回的木棍。
木棍很粗，一端被风沙磨得很光滑。
他站在庙中央，对着那半截神像，举起了木棍。
月光落在他脸上，映出一双异常明亮的眼睛。
那眼睛里没有悲伤，没有迷茫，只有一种近乎本能的专注。
他想起了“劈”字。
手臂落下，木棍带着风声，狠狠地砸在神像的肩膀上。
“咚”的一声，木棍断了。
神像纹丝不动，只是肩膀上的红布被砸落了一角。
沈夜看着手里的半截木棍，没有说话，也没有皱眉。
他扔掉断棍，又捡起一根更粗的树枝。
再次举起，落下。
“咚。”
树枝又断了。
他在捡。
风在庙外呼啸，月光在地上移动，时间像庙里的尘埃，静静地落下来。
那个晚上，断云镇的人都听见了土地庙里传来的“咚咚”声，一下，又一下，很闷，很沉，像是有人在用骨头撞石头。
有人觉得奇怪，想去看看，却被旁人拉住了。
“别去了，是那个沈夜吧。”
“他在干什么？”
“谁知道呢……一个不爱说话的孩子，大概是在跟自己较劲吧。”
他们不知道，那个在庙里较劲的孩子，心里已经种下了一颗种子。
一颗用刀光浇灌，用执着喂养，要在这风沙漫天的西陲，劈开一条路的种子。
沈夜不知道自己练了多久，直到天边泛起鱼肚白，第一缕阳光透过破洞照进来，落在他布满汗水和尘土的脸上。
他手里的树枝已经换了十几根，地上堆着一堆碎屑，而那半截神像的肩膀，终于被砸出了一道裂痕。
他喘着气，看着那道裂痕，黑沉沉的眼睛里，似乎有什么东西亮了一下。
然后，他弯腰，捡起那本《归一诀》，小心翼翼地揣回怀里，走到墙角，倒在干草堆上，很快就睡着了。
睡姿很蜷缩，但嘴角，似乎带着一丝极淡的、连他自己都没察觉的弧度。
那天之后，断云镇的人发现，沈夜更沉默了。
他依旧每天拾柴、打水，偶尔进山，但只要有空，就会躲在土地庙里，拿着各种各样的东西练“劈”。
有时候是木棍，有时候是石头，有时候，只是一根晒干的芨芨草。
他劈柴的时候，不再是胡乱砍下去，而是站定，看清楚，然后手臂落下，力道又准又狠，一根柴能被劈成均匀的两半。
他打水的时候，扁担在肩上晃，他的手却在无意识地比划着，像是在模拟某种轨迹。
他坐在戈壁上看夕阳时，手指会在沙地上划，一下，又一下，都是笔直的线条。
镇上的人渐渐习惯了。他们觉得这孩子大概是魔怔了，但谁也没多说什么。
在这吃人的世道里，有点念想，总比浑浑噩噩地死了强。
只有沈夜自己知道，他不是魔怔。
他只是在练那四个字。
劈。砍。斩。截。
就像那本残破的册子上说的——
一法通，万法通。
九久为功，其利断金。
他还不懂什么是“功”，什么是“金”，但他知道，只要一直练下去，总有一天，他手里的“刀”，能劈开这漫天的风沙，劈开这压在心头的沉重，劈开所有挡在前面的东西。
风还在吹，断云镇的土墙上，又多了几道被风沙啃出的痕迹，时间又过去了三年。
而土地庙里，那个沉默的少年，正举起一根磨得光滑的木棍，对着墙壁，一下，又一下，练着他的“劈”。
木棍敲击土墙的声音，在寂静的晨光里，显得格外清晰。
像心跳，更像刀鸣……
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