1945年8月的重庆，防空洞的潮湿里混着莫名的躁动。
林仲秋蹲在电台前，指尖悬在电键上，耳边是译电员小王压抑的喘息声。
真空管发出的“滋滋”声突然变调，像有根烧红的铁丝刺进耳膜——电文只有一句话：“Hiroshima destroyed by atomic bomb.（广岛被原子弹摧毁。）”
她的手指僵在半空，烟卷从嘴角滑落，烫在军绿色的裤腿上。
这烟是用美军罐头铁皮换来的，烟叶里掺着点薄荷，是她从南京带出来的种子种的，此刻却在指尖燃成灰烬，像极了野人山那些没来得及掩埋的尸体。
“原子……弹？”小王的声音发颤，手里的铅笔在电报纸上戳出个洞，“就是你说的那种，一颗能炸平半个城的东西？”
林仲秋没说话，抓起桌上的罗盘——这玩意儿跟着她从南京到滇缅，盘面的刻度早已磨平，却能精准测出矿脉走向。
她曾用它找到过日军隐藏的军火库，也用它给游击队的地雷阵定过方位。
此刻指针疯狂晃动，像被无形的手拨弄着，指向东方。
“美国人真敢用。”她突然笑了，笑声撞在洞壁上，碎成一片苦涩，“当年林则徐烧鸦片，还怕引火烧身。现在他们倒好，直接把天捅个窟窿。”
洞外传来欢呼声，是报童在喊“日本要投降了”。
林仲秋扒着洞口往外看，只见穿长衫的、穿军装的、光着膀子的，都举着报纸在街上跑，有人把草帽抛向空中，有人抱着电线杆哭，卖糖画的老汉甚至把糖稀往孩子嘴里塞，分文不取。
“真……赢了？”小王抹着眼泪，他的哥哥死在淞沪会战，尸体都没找着。
“赢了。”林仲秋摸出帆布包里的图纸，是1945型车床的最终版，边角被汗水浸得发皱，上面用红笔标着“轴承寿命提升至800小时”——这是她熬了四十个通宵改的，比日军最好的机床还耐用。“但这胜利，来得太沉。”
她想起南京工业学堂的废墟，想起小张被剖开的胸膛里，那半块没咽下去的红薯；想起腾冲井边，张寡妇给她的那碗带着血丝的粥；想起野人山，那个攥着图纸死去的学生，手里还捏着半块发霉的饼。
突然，老郑跌跌撞撞跑进来，独臂上的绷带又渗了血，手里却紧紧攥着张传单。
“南京……南京要受降了！”他的声音劈了叉，“冈村宁次那狗娘养的，要给咱们磕头了！”
传单上印着受降仪式的时间和地点，油墨味刺鼻。
林仲秋的目光落在“南京中央陆军军官学校”几个字上，心脏像被一只冰冷的手攥住——那里曾是日军的司令部，她当年就是从那栋楼的排水管爬下来，才躲过搜捕。
“得回去看看。”她说，把图纸折成方块，塞进贴肉的口袋，“看看那些没能等到这一天的人，能不能听见。”
出发前，她往背包里塞了三样东西：那把从日军军医手里抢的手术刀，刃口已经磨得发亮；半块从南京带出来的城墙砖，上面还留着炮弹的焦痕；还有那个铜制的小罗盘，盘面刻着“玄妙观”三个字，是她当小道童时的念想。
火车过长江时，她趴在窗边看。
江水还是黄的，却没了当年漂着的浮尸，只有运货的帆船在水面上走，白帆像一群归巢的鸟。
一个戴红领巾的孩子指着远处的工厂喊“冒烟了”，那是江南制造总局的新厂房，烟囱里冒出的烟柱直插云霄，比任何旗帜都挺拔。
“那是在造机床。”林仲秋对旁边的老太太说，她的儿子死在台儿庄，怀里总揣着张褪色的照片。
“造那玩意儿干啥？”老太太眯着眼睛，“能换白米不？”
“能。”她看着烟柱，想起学生们说过“要让中国的机器响遍全世界”，“不仅能换白米，还能造火车、造飞机、造能把侵略者挡在门外的大炮。”
火车到站时，南京城飘着细雨。
林仲秋踩着积水往前走，军装的裤脚沾满泥浆，却走得笔直。
她看到有人在给遇难同胞纪念碑献花，看到当年被炸毁的民房正在重建，看到孩子们在路边踢着铁皮做的球，笑声清脆得像风铃。
受降仪式那天，她没去军校。
而是带着图纸，去了南京工业学堂的旧址。
废墟上已经搭起了简易的工棚，几个戴安全帽的工人正在清理瓦砾，其中一个年轻人的工装裤上，别着个自制的齿轮徽章，和她当年给学生们的一模一样。
“师傅，您看这地基行不？”年轻人笑着问，露出两颗小虎牙，像极了当年的小李。
林仲秋蹲下身，用手摸了摸新浇的混凝土，温热的。
她把那张1945型车床图纸铺在地上，雨丝落在上面，晕开一小片墨迹，却没模糊那些精准的线条。
“行。”她说，声音有些哽咽，“从这里开始，咱们自己造。”
远处传来礼炮声，是受降仪式开始了。
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