霜刃剐骨，我淬火的瞳孔里，钉着一截咯血的诗骨。
当裘袍换半升虫蛀的尊严，血指印摁下耻辱的契约。
墨，是冻疮里渗出的暗红；字，是冻土里刨出的呻吟。
火舌舔尽墨痕，焚毁的岂止是纸？是摇摇欲坠的魂灯！
琉璃指！业力猩红如烙铁，烫穿我欲裂的视网膜！
每一寸筋骨都在咆哮，却被无形的铁棺死死浇筑！
笼中鸟，守着谁的牢？寒夜深处，童谣荒腔走板…
这他妈的守护，比挨枪子疼万倍——寒霜里淬出的嘶吼，无声爆裂！
1. 破庙晨霜·苦难的底色
破庙的霉味，像条冰冷的、腐烂的舌头，舔着我的鼻腔。风，比刀子还利，从那些千疮百孔的窗棂缝隙里硬挤进来，带着终南山顶积雪的寒气，刮过裸露在外的皮肤，带走最后一丝暖意。每一次呼吸，都喷出一团凝滞的白汽，悬在冰冷的空气里，久久不散，仿佛连呼出的这点生气，都要被这鬼地方冻住。
我缩在断壁残垣投下的阴影里，身体绷得像一张拉满的弓。目光，却如同最精准的狙击镜，穿透庙堂内昏暗的光线，死死锁定角落那个蜷缩的身影。
杜甫。
“诗圣”——这两个字像根冰锥，狠狠扎进我的认知里，只剩下一个荒谬绝伦的冷笑话。
他佝偻着背，几乎缩成一团枯槁的柴禾，对着一个豁了口的粗陶碗呵气。碗里，是半凝固的劣质墨汁，冻得像块脏污的石头。那双手…老天爷，那还能叫手吗？
枯瘦，指节粗大变形，像被风干扭曲的树根。在昏沉的光线下，呈现出一种触目惊心的暗红发紫。十根手指，没有一个指头是好的，遍布着鼓胀、溃烂的冻疮。有些地方，皮肉彻底绽开，翻卷着，渗出粘稠的黄脓和暗红的血水。这鬼地方的寒气，像最狠毒的腌渍工，瞬间就把那些渗出的血脓冻结成暗红色的痂壳，硬邦邦地糊在伤口上。他每一次细微的动作——蘸墨、挪动身体、甚至只是抑制不住的颤抖——那些冻硬的痂壳边缘，就刮擦着早已破烂不堪的粗麻袖口，发出细微、却令人牙酸的“沙…沙…”声。
当他终于蘸了点被呵气勉强化开的墨汁，想换个姿势书写时，冻硬的血痂摩擦着身下冰冷粗糙的石板地面，“咔嚓”一声轻响。几点细小的、淡红色的冰屑，从他同样破烂、沾满污渍的裤腿褶皱里，簌簌地掉落下来。
像他碎裂的尊严，在这寒风中无声地散落。
“嘶……”他猛地吸了口气，声音干涩得如同砂纸摩擦枯木，牙关都在打颤，带动着整个枯槁的身体都在发抖。那支秃得几乎没了毛的笔，在同样冰冷的粗糙竹简上，艰难地划动着。每一个字的笔画，都像是从冻土里硬生生刨出来的，带着刻骨的滞涩和痛苦。冷风卷起地上细碎的、混合着腐草和灰尘的颗粒，毫不留情地扑打在他蜡黄的脸上，扑在那张承载着他心血和绝望的纸上。
就在这时，胸口那枚紧贴着皮肤的“诗魂石”，猛地一震！
一股微弱却无比清晰的冰冷脉动，像一枚微小的冰针，瞬间刺穿皮肉，扎进心脏深处。视网膜的边缘，随之浮现出一行极淡的、仿佛由寒冰凝成的蓝色小字：
[情感共鸣度+5%]
冰冷的数字。可它带来的，不是任何形式的慰藉，反倒像一块烧红的烙铁，狠狠摁在我的心尖上。
这就是诗圣？后世顶礼膜拜、光照千秋的诗圣？煌煌长安城那些醉生梦死的权贵们口中赞颂的诗名背后，就是这样一副在寒风里咯血、挣扎、尊严被践踏成泥的残躯？我的拳头在冰冷的阴影里，无声地攥紧。骨节发出令人心悸的“噼啪”轻响，指甲深深陷入掌心，甚至能感觉到皮肉被刺破的微痛和随之泛起的温热。那点微弱的共鸣，带来的不是理解，是更深的绝望。是刺骨的冰锥，瞬间捅穿了我穿越以来所有不切实际的幻想——偶像的幻灭，原来比在缉毒队挨枪子儿更疼。那是一种缓慢的、冰冷的、渗透骨髓的窒息感，一点点绞紧我的肺腑。
几乎同时，左手食指的指尖，那点从昨夜开始就挥之不去的、如同被微小冰晶浸润骨髓的麻木感，似乎又加重了几分。像是有无形的冰线，正悄无声息地沿着骨头缝向上攀爬。
2. 东市裘袍·尊严的典当
天色稍亮了些，但那刺骨的寒冷并未退去半分，反而像一层无形的铅衣，更沉重地压在每个人身上。
杜甫小心翼翼地将那几张抄好的纸卷起来，动作虔诚得像在包裹什么稀世珍宝。他用一根同样脏污的布条，笨拙地、用力地扎紧，然后塞进怀里最贴身的地方，仿佛那是他最后一点活命的热气。他站起身，脚步虚浮得像踩在棉花上，踉跄着走向角落里那个破旧得看不出原色的行囊。在里面摸索了好一会儿，才吃力地拖出一件…勉强能称之为裘袍的东西。
那玩意儿，曾经或许华丽过。但现在，它像一具被遗弃荒野、风干腐败的野兽尸体。棕褐色的皮毛大片大片地脱落，露出底下朽烂、布满霉斑的皮板。边缘处，密密麻麻全是虫蛀的小洞，每一个洞都像一张无声嘲笑的小嘴。一股陈腐的霉味混合着动物本身腥臊的馊气，在冰冷的空气中弥散开来。他枯瘦的手指，带着一种近乎凭吊的沉重，一遍遍抚摸着那些蛀洞，动作缓慢而滞涩。
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