我的幼年，是娘亲身上淡淡的草药香，和哥哥读书时沉稳的声音混合成的。
那时候我们住在城西的小院，院子不大，墙头爬着牵牛花，春天开得热闹。
但我知道，墙外的世界对我们并不友善。
哥哥去学堂后，我有时会趴在门缝边看巷子里的孩子玩闹。
他们穿着鲜亮的衣裳，有娘亲牵着，大声说笑。
他们的娘亲被称为“夫人”，可以光明正大地站在阳光下。
而我的娘亲，只有在爹爹来时，才会换上那件洗得发白的浅青色衣裙，脸上露出我后来才懂得是“练习”过的笑容。
爹爹来的时候，像节日的预演。
娘亲会提前打扫院子，会多做两个菜，会叮嘱我和哥哥要乖，要多笑。
爹爹会带糕点来，会摸哥哥的头问功课，会说我长高了。
他的手掌很大，很暖，但停留的时间很短。
有时候他会留下来过夜，第二天娘亲做早饭时会轻轻哼歌；
但更多时候，他只是坐坐就走，马蹄声在巷口渐行渐远，留下我们扒着门缝看空荡荡的街。
我那时不懂什么叫“外室”，但我知道巷子里有些人看我们的眼神很奇怪。
有次我去杂货铺买针线，老板娘找钱时撇着嘴说：“哟，苏娘子又绣花呢？也是，不绣花怎么过活。”
她把铜板丢在柜台上，发出清脆的响声。
我捡起铜板，手在抖，但想起娘亲教我的——抬头挺胸，微笑，道谢。
回到家，我把钱交给娘亲，什么也没说。
但那天晚上，我翻来覆去睡不着，心里像堵着一团湿棉花。
我想起爹爹在林府还有别的孩子，想起我们连“爹”都不能正大光明地叫，想起娘亲深夜独自坐在窗边的背影。
那是一种混杂着委屈、不甘、和尖锐心疼的情绪。为我自己，更为娘亲。
八岁那年秋天，发生了一件小事，却让我记了一辈子。
那天是爹爹生辰，娘亲早早起来，翻出最好的一块料子，要给他绣个新荷包。
她绣的是青竹，因为爹爹说过喜欢竹的气节。
从早到晚，娘亲的针就没停过，连午饭都是匆匆扒了几口。
傍晚，哥哥从学堂回来，脸色铁青。
他把我拉到屋角，压低声音说：“姝儿，今日林府摆宴，爹爹……在府里过生辰。林静瑶弹了琴，得了好多夸赞。”
我愣住了，转头看向屋里——娘亲还在灯下绣最后几针，神情专注，嘴角甚至带着一丝温柔的笑意。
她不知道，她精心准备的礼物，要送的那个人，此刻正在另一个地方，享受着另一个家庭的庆贺。
晚饭时，娘亲把荷包仔细包好，轻声说：“爹爹今日有应酬，来不了了。我们先吃饭。”
我看着桌上特意多炒的一盘鸡蛋，看着娘亲强装平静的脸，一股邪火猛地冲上来。
我“啪”地放下筷子，声音尖得刺耳：“他根本就没想来！他在林府给他那个‘嫡女’过生辰呢！娘，我们算什么？我们连他的一顿晚饭都不配吗？”
话一出口我就后悔了。
因为娘亲的脸瞬间失去血色，不是愤怒，是一种被最亲近的人刺伤的愕然。
哥哥厉声喝止：“姝儿！”
我咬着嘴唇，眼泪滚下来。
我不是气爹爹不来，是气娘亲为什么要这样委屈自己，是气这个世道为什么这样不公平。
娘沉默了很久。久到油灯的灯花“噼啪”爆了一声。
然后她起身走过来，没有骂我，没有打我，只是轻轻把我搂进怀里。
她的怀抱有淡淡的草药香，温暖得让人想哭。
“姝儿，”她的声音很轻，“娘知道你不平，知道你觉得委屈。但娘今天要教你一件事——怨恨是这世上最无用的东西。它伤不了你想伤的人，只会先压垮你自己。”
我在她怀里抽噎：“可是他们那样对您……”
“那是他们的选择。”娘亲松开我，捧起我的脸，让我直视她清澈的眼眸。
“而我们如何活，是我们的选择。姝儿，你记住：别人的错，不能成为我们变坏的理由。若让怨恨填满了心，你的眼睛就再也看不见美好了，你的手就再也绣不出平整的线了，你的心……会变得又冷又硬，那样，你就真的输了。”
她起身，从针线筐深处拿出一块素白棉布，放在我面前。
“从今天起，你给林府的老夫人——你的祖母——绣一件抹额吧。”
我呆住了：“为……为什么？她都不认我们……”
“不是为她绣，”娘亲微笑，那笑容里有种我看不懂的深沉。
“是为你自己绣。刺绣最磨练心性，一针一线，急不得，乱不得。你若能静下心来，把这块白布绣成一件像样的东西，你的心也就静了。每当你觉得委屈、怨恨、不甘的时候，就拿起针线，看看你的手能不能稳得住，你的心能不能沉得下。”
她抚摸着那块素布，声音更柔：“如果有一天，你能绣出连自己都惊叹的纹样，就证明你的心已经足够宽和、足够强大了——强大到可以包容那些伤害，而不是被它们困住。”
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