磨完面的第二天，天还没亮雷震就起来了。阿月是被厨房里的动静弄醒的，不是锅碗瓢盆的声音，是揉面的声音——嘭，嘭，嘭，面团摔在案板上，一下一下，闷闷的，像心跳。他爬起来，穿上衣服，走到厨房门口。雷震系着围裙，袖子撸得高高的，正在揉面。面粉是昨天阿月推磨磨出来的，白白的，细细的，堆在案板上像一座雪山。雷震把面粉中间扒了个坑，倒进水，加了一块老面，开始揉。
阿月蹲在旁边，看着那团面在雷震手里翻来覆去。一开始是散的，一捏就碎，揉着揉着就黏在一起了，变成一团，软软的，光光的。雷震揉得很用力，整个身体都在动，一下一下，嘭，嘭，嘭。阿月看着他的手臂，肌肉鼓起来，青筋暴起，汗珠顺着胳膊往下淌。他问：“雷大哥，为什么要揉这么久？”雷震头也不抬。“揉久了面筋道，馒头好吃。”
阿月看着那团面，觉得它像一团云，白白的，软软的。他伸手摸了摸，暖暖的，黏黏的，手指上沾了一层湿面。他舔了一下，不甜，有点酸。雷震说，这是老面的味道，发好了就香了。
面揉好了。雷震把它放在盆里，盖上布，端到炕头上。“让它醒一个时辰。”阿月问：“为什么要醒？”雷震说：“面要发起来，发起来了才能蒸馒头。”阿月点点头，蹲在炕边，看着那个盆。盆里的面静静地躺着，盖着布，什么都看不见。但他能听到，面在呼吸，窸窸窣窣，像在说什么。
一个时辰后，面醒了。阿月掀开布，愣住了。面变得胖胖的，鼓鼓的，把盆都撑满了。上面全是蜂窝一样的小孔，密密麻麻的，闻起来有一股酒香味。阿月凑近闻了闻，酸里带着甜，好闻。雷震走过来，看了看。“发好了。”他把面倒在案板上，又开始揉。这回揉得轻，揉了几下，搓成长条，用刀切成一块一块的。每一块都圆圆的，胖胖的，摆在盖帘上，像一排小胖子。阿月数了数，十六个。
阿月伸手摸了摸，软软的，黏黏的，手指上又沾了一层湿面。他问：“怎么有的圆有的扁？”雷震说：“圆的是你宋大哥的，扁的是你师父的，不大不小的是你姐姐的，最小的是你的。”阿月看着那个最小的，圆圆的，胖胖的，和他拳头差不多大。他笑了。
雷震把蒸笼架在锅上，盖上盖子，生火。灶膛里的火呼呼地烧着，蒸笼上冒起白气，白气越来越浓，越来越白，厨房里什么都看不清了。阿月蹲在门口，闻着那股面香味，肚子咕咕叫。他看着那团白气，觉得它像一朵云，从蒸笼里飘出来，飘到天上去了。他想起母亲，母亲也在天上，也像一朵云，白白的，轻轻的。他看了很久，直到雷震喊他：“阿月，来烧火。”他跑过去，坐在灶膛前，往里面添柴。火苗舔着锅底，红彤彤的，暖洋洋的。他添了一根，又添一根，火越来越旺，白气越来越浓。
“好了吗？”阿月问。“再等一会儿。”雷震说。阿月等了一会儿，又问：“好了吗？”“再等一会儿。”又等了一会儿。“好了吗？”雷震掀开锅盖，白气猛地冲上来，扑了他一脸。等白气散开，阿月看到了——白白胖胖的馒头，挤在蒸笼里，冒着热气，亮晶晶的。雷震用筷子夹了一个出来，放在碗里，递给阿月。“尝尝。”
阿月接过碗，烫得他直换手，吹了又吹，咬了一口。软，甜，香，还有一股麦香味。他嚼着那口馒头，眼睛眯成了月牙。这是他吃过的最好吃的馒头，因为他知道它怎么来的——从种子到麦苗，从麦苗到麦穗，从麦穗到麦粒，从麦粒到面粉，从面粉到面团，从面团到馒头。他参与了每一步，垦地、播种、浇水、收割、打场、扬场、磨面、揉面、蒸馒头。每一道工序都急不得，但他等到了。
他低下头，看着手里的馒头，白白胖胖的，还冒着热气。他忽然想起铁柱他爹。铁柱他爹打了一辈子铁，打出那么多好东西，他是不是也这样，看着自己打出来的东西，心里美滋滋的？阿月觉得是。他又咬了一口馒头，慢慢地嚼着，嚼了很久。
晚上，阿月躺在床上，摸着那把木头擀面杖——下午刻的，长长的，圆圆的，两头尖尖的。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天蒸馒头了。面醒了胖胖的，鼓鼓的，蒸出来白白胖胖的。吃了自己种的麦子磨的面做的馒头，甜，软，香。刻了一根擀面杖，不像，像棍子。你那里，也有馒头吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
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