楚玄还站在那儿。
剑插在天里，手没松。他能感觉到剑尖那头的东西在动，不是挣扎，是呼吸。一下一下，像有东西在深处睁眼闭眼。他的手指贴着剑柄，掌心那道青痕又热了，这次不是残留的血印，是和剑连上了。
他知道不能拔。
一拔，这天就得塌。
风还是没起。灰烬浮在半空，一根羽毛卡在断墙的裂缝里，动也不动。远处有人影慢慢靠近，从废墟的各个方向冒出来。他们走得很慢，有的拄着刀，有的互相扶着，全都朝着祭坛这边来。
最先到的是个矮人老头。他穿着烧坏的皮甲，手里拎着一把缺了口的战斧。走到离祭坛三十步的地方，他停住，把斧头往地上一插，单膝跪下。没说话，只是低头。
接着是一个精灵。白袍撕了一半，脸上沾着血。她没走近，站在高处的残墙上，双手交叠放在胸前，闭上眼睛。然后是兽人萨满，披着骨链，嘴里哼起一段低沉的调子。魔族女人点燃一支黑火把，举过头顶。
越来越多的人来了。
他们不喊，不叫，也不问发生了什么。只是一步步靠近，然后跪下，或者站定，望着天空那只巨眼，望着楚玄手里的剑。
楚玄没回头。但他知道他们在。天书在他意识里轻轻翻页，一页接一页，像是有人在背后默默念名字。那些名字他不认识，但天书记着——某个矮人在二十年前救过一个孩子，某个精灵偷偷放走了被囚的奴隶，某个魔族士兵临死前烧掉了征兵名册。
这些事没人提过，也没人夸过。可现在，一股暖流顺着天书涌进他身体。
第一道光是从他胸口开始的。
不是火焰，也不是闪电，是一种很安静的亮，像是从骨头里透出来的。七彩龙鳞一块块亮起来，从脖子蔓延到手臂，最后连脚背都泛着微光。背后的古龙虚影不再模糊，它稳稳地立在他身后，头颅抬起，翅膀展开，却没有发出声音。
剑身开始震。
不是他动的，是剑自己在响。金纹沿着剑刃往上爬，像是活过来的藤蔓。那些符文和天上巨眼边缘的纹路一模一样，但现在，它们开始变了。原本冰冷的线条变得柔和，像是被什么力量重新写过。
天上的巨眼眨了一下。
不是肉眼那种眨，是所有嵌套的小眼同时转向内侧，仿佛在看自己的核心。那一瞬间，楚玄觉得脑子里多了无数画面——有人在哭，有人在笑，有人跪着吃泥，有人站在王座上冷笑。全是人的脸，全是大陆上活着的生命。
他明白了。
这东西不是要毁灭世界，它是想“看”清一切。可当它看得太清楚，现实就撑不住了。就像一张纸画太多线，最后只能裂开。
底下的人还在祈祷。
矮人老头开始敲地面，用斧柄一下下砸。精灵女祭司轻声唱，音节古老得听不懂。兽人萨满把骨鼓扔上天，鼓自己飞着打转。魔族女人把火把插进裂缝，黑焰顺着地缝爬出去。
他们的声音汇在一起，不是吵，反而让这片死寂的废墟有了节奏。
天书翻得更快了。
一页页记忆被抽出来，不是楚玄一个人的，是百世轮回里所有他杀过的人、救过的人、见过的人。他们的气息混成一条河，冲进剑里。剑尖那头的搏动突然乱了，像是被什么东西卡住。
金光炸开。
没有声音，但所有人都看见了。那道插在天上的剑突然亮得刺眼，光从剑身爆出来，顺着巨眼的纹路往里钻。一层层瞳孔开始崩解，不是碎，是化。像冰融化那样，一点点变成金色的点，飘起来。
星星出现了。
一颗，两颗，接着是大片大片的光点升上去，填进夜空。旧的星座还在，但中间多了一片新的图案——像一本打开的书，书页中央盘着一条龙。
风终于吹了。
第一缕气流扫过废墟，卷起地上的灰。羽毛落了，瓦片晃了，插在地上的武器轻轻摇。有个孩子躲在墙后，伸出头来看，发现天上的大眼睛不见了，只剩下满天新星。
楚玄没动。
他的衣服被风吹起来，银发贴在脸上。赤瞳映着星空，里面也有一片星河在转。七彩龙鳞的光还没散，反而更稳了。他能感觉到体内的东西不一样了，不是更强，是更深。像是井底的水，以前只到膝盖，现在一眼望不到底。
远处传来动静。
一个原奴隶出身的战士忽然捂住胸口，蹲了下去。他脸色发白，皮肤下面有光在游，像是血管里进了萤火虫。旁边的人吓了一跳，以为他中毒了。可那光很快沉下去，最后停在他右手背上，形成一道淡金色的纹路，一闪就没了。
类似的事在各处发生。
矮人铁匠发现自己的手不抖了；精灵弓手看到远处的箭靶比平时清晰三倍；魔族少年试着念了个小咒语，指尖直接蹦出一朵紫火。
他们不知道这是什么，但身体记得。
那是天赋。被封印太久，现在松开了。
楚玄低头看了一眼自己的左手。五指张开，掌心朝上。那道青痕还在，但颜色淡了，像是快愈合的伤。他轻轻握拳，没用力，只是确认自己还能动。
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