雨是凌晨四点左右开始下的。
沈易盯着窗外，看着雨点斜打在玻璃上，划出一道道歪扭的水痕，把外面街景的光晕晕开成一片模糊的、湿漉漉的色块。霓虹灯还在闪，但节奏明显不对——有的地方亮得刺眼，有的片区暗得吓人，中间过渡得生硬，像一张没渲染好的劣质贴图。
他手里捏着个冷掉的饭团，塑料包装纸窸窣响。吃了两口，没什么味道，又放下了。胃里像塞了团浸了水的棉花，沉甸甸的，往上顶。
“崩坏序曲”结束已经三天了。
三天，足够让一座城市从最剧烈的癫痫发作，慢慢变成持续的低烧。交通信号灯大部分恢复了颜色变换，但时不时就给你来个长达两分钟的红灯，或者所有方向一起绿，吓得司机们谁也不敢动。移动支付能用了，可失败率还是高得离谱，扫个码得举着手机对半天，后面排队的人眼神能杀人。网络倒是通了，但卡得像十年前拨号上网，刷个新闻标题都得转半天圈。
最明显的是街上的人。少了。不是数量少，是那种……劲儿没了。以前这个点，赶早班的、晨练的、开铺子的，虽然行色匆匆，但脸上有种被系统安排得明明白白的、麻木的节奏感。现在呢？走路的速度慢了半拍，眼神里多了点东西——警惕，打量，还有种说不清的疲惫。好像那场持续不到半天的混乱，把人们积攒了几年的精力一口气抽干了，只剩下一具具凭着惯性在移动的躯壳。
街角那家二十四小时便利店还开着，但玻璃门上贴着张手写的纸：“部分商品缺货，请谅解。”货架确实空了不少，尤其是泡面、瓶装水、电池这些能囤的东西。收银台后面，老板娘撑着下巴打瞌睡，眼皮底下两团乌青。
沈易把视线从窗外收回来，落在面前的屏幕上。加密通讯频道里安安静静，只有代表林劫状态的那个小光点，以极其缓慢的频率闪烁着，像一个重伤病人微弱的心跳。自从三天前那个混乱的夜晚过后，林劫就像把自己锁进了一个沉默的壳里。除了最低限度的生存需求和技术指令，几乎不开口。
沈易知道他在看。看那些新闻，看那些数据，看这座被他亲手撕开一道口子、又被人用粗糙针线勉强缝起来的城市。
屏幕一角弹出个新闻推送，标题血红：“‘崩坏’事件直接经济损失初步估算超八百亿，市政启动紧急复兴计划”。下面小字罗列着：交通瘫痪导致物流损失XXX亿，金融停摆蒸发市值XXX亿，公共设施损毁维修费用XXX亿……数字长得让人眼花，后面跟着数不清的零。
八百亿。
沈易喉咙发干。他试图想象八百亿是多少钱，能堆成多高的山，能买下多少条街。然后他想起那个死在堵塞车流里的老人，想起医院走廊里哭喊的家属，想起被砸毁的店铺前瘫坐的店主。这些冰冷的亿后面，是一个个具体的人，具体的家，具体的人生被碾碎的声音。
他又点开另一个页面。是某个民间论坛的残存板块，系统清理后还没来得及完全封闭。里面零星有些帖子，在讨论三天前那场混乱。风向已经彻底变了。最早还有些人质疑“系统为什么这么脆弱”、“那些漏洞截图是不是真的”，现在几乎清一色是：
“严惩恐怖分子！还我安宁生活！”
“支持巡捕！必须把‘熵’和他的同党揪出来！”
“我以前还觉得系统管得宽，现在才知道，没系统真不行……”
“我舅舅的店被抢了，血本无归！这些疯子都该枪毙！”
偶尔有一两条微弱的不同声音，像“可是系统收集我们那么多数据……”、“听说‘蓬莱计划’好像是真的……”，立刻会被几十条愤怒的回复淹没、举报，然后消失。恐惧和损失，是最有效的清醒剂。当切身利益被损害，大多数人会毫不犹豫地抓住那个能提供“安全”和“秩序”的稻草，哪怕那根稻草不久前刚刚证明自己并不可靠。
舆论的漩涡，已经把“熵”卷成了一个符号，一个代表混乱、破坏、反社会的终极恶魔。而“宗师”和它代表的系统，则成了保护者、受害者、以及必须被加强的“安全屏障”。
沈易关掉页面，觉得胸口发闷。他们赢了，又好像彻底输了。他们制造了混乱，展示了系统的阿喀琉斯之踵，可这道伤口正在被迅速包扎、粉饰，甚至被用来打造成更坚固的铠甲。人们因为恐惧伤口带来的疼痛，而更加依赖那个造成伤口的庸医。
“在看什么？”
林劫的声音突然在背后响起，很轻，带着久未说话的沙哑。沈易吓了一跳，手里的饭团差点掉地上。他转过头，看见林劫不知什么时候站在了他身后几步远的地方，背靠着冰冷的墙壁，整个人裹在一件灰扑扑的旧外套里，脸色在屏幕微光下白得近乎透明，只有眼睛深陷在阴影里，亮着两点幽微的、难以形容的光。
“林哥……你醒了？”沈易赶紧站起来，想把椅子让给他。
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