天光透进窗户的时候，沈易才意识到自己整宿没合眼。
不是不想睡，是睡不着。眼皮沉得像挂了铅块，可脑子里那根弦绷得死紧，稍微一放松，眼前就闪过那些画面——监控里被踩踏的老人、急救车闪烁的蓝光、还有论坛上那些咒骂林劫是“杀人狂魔”的鲜红字眼。
他揉了揉发木的脸，手指在冰凉的键盘上悬着。面前的屏幕上，十几个窗口堆叠着，像一堆没人收拾的烂摊子。有社交媒体的趋势图，那条#谴责恐怖袭击#的话题后面跟着个刺眼的“爆”字，转发量已经冲破了百万。有匿名论坛的残存页面，上面零星还有人在争论，但每个质疑官方的帖子活不过五分钟，就像被无形的手摁进了水里。还有城市几个主要街区的实时监控——那是林劫留下的最后几个“眼睛”节点传回来的模糊画面。
画面上，城市正在缓慢地、笨拙地苏醒。
街头的狼藉还没完全清理干净。翻倒的垃圾桶、碎玻璃碴子、还有不知道谁丢下的破布和纸壳，就堆在路边，等着清扫机器人——那些圆头圆脑的小东西这会儿正排着队，在恢复了基础指令的系统调度下，沿着固定路线慢吞吞地移动，碰到大点的障碍物就卡住，发出嗡嗡的故障提示音，得等巡捕或者环卫工人过来踢一脚才能继续。
交通信号灯亮了，但明显不对劲。东西向的绿灯亮得时间长得离谱，车子排成一条不见头的长龙，喇叭声此起彼伏。而对面的红灯也死了一样长亮着，几个司机等得不耐烦，探头出来骂娘，又悻悻缩回去。整个路口的节奏是错乱的，像一个心脏出了毛病的巨人，跳得忽快忽慢。
“系统……还在恢复期。”沈易低声嘀咕了一句，像是在对自己解释。他知道，这不完全是“恢复期”的问题。“宗师”肯定在全力修复核心功能，但林劫那波攻击加上后来植入的“愚者”病毒，就像往精密的钟表里撒了把沙子，有些齿轮就算还能转，也难免卡顿、走音。
街上行人渐渐多了。大多数人低着头，脚步匆匆，恨不得贴着墙根走。偶尔有人抬头，眼神也是空的，或者带着一种明显的警惕，飞快地扫一眼周围，又立刻垂下。熟人间碰面，点点头就算招呼，话比平时少了不止一半。有个大妈拎着菜篮子，在路口跟另一个年龄相仿的妇女遇上了，嘴唇动了动，似乎想说什么，最终只是叹了口气，摆摆手，各自转向不同的方向。
沈易切换到一个大学城附近的监控。这里的气氛稍微“活”一点。几个学生模样的年轻人聚在公告栏前，仰头看着什么。公告栏的电子屏上滚动播放着官方的“辟谣通告”和“安全提示”，但底下有人用马克笔涂鸦了几个歪歪扭扭的大字：“信息自由？”后面跟了个大大的问号，又被谁用红笔画了个叉。
学生们指指点点，声音压得很低，但肢体语言明显更激动。一个戴眼镜的男生挥舞着手臂，似乎在反驳身边同伴的话。离他们不远，两个穿着制服、但脸色疲惫的校园保安抱着胳膊站着，没上前驱散，只是看着，眼神复杂。
争论似乎没有结果。戴眼镜的男生最后重重踢了一脚旁边的垃圾桶，铁皮桶发出哐当一声闷响，引来更多目光。他头也不回地走了，剩下几个同伴面面相觑，也各自散开。
“分化……”沈易脑海里冒出这个词。不是简单的支持或反对，是更细碎、更微妙的分裂。信任像一块被摔过的钢化玻璃，看着还连着，其实里面已经布满了蛛网般的裂痕。
他点开一个加密的聊天群——这是“墨影”残存成员之间最后的安全联络渠道，里面人不多，说话的更少。一条几个小时前的消息还挂着：
“老K：我家楼下小超市被抢了，老板腿被打折。巡捕半小时后才来，登记完就走了。老板哭得不行，说早知道该信系统的，至少没人敢明抢。我……我不知道该说什么。”
下面只有寥寥几个“……”的回复。
没人能安慰，也没人有资格安慰。因为这场混乱，他们“墨影”，或者说林劫，确实脱不了干系。那种沉重的无力感和负罪感，透过冰冷的屏幕爬上来，缠绕着沈易的脖子。
他深吸一口气，关掉了聊天群。目光重新落回公共监控。
镜头切换到一片老旧的居民区。这里楼房低矮，街道狭窄，监控探头也少。几个老人坐在街边的石凳上晒太阳，沉默着。一个穿着旧工装、头发花白的老头，手里攥着个老式收音机，贴在耳朵边上，眉头皱得能夹死苍蝇。收音机里刺啦刺啦的，偶尔能听到几个断续的词：“……秩序……恢复……相信……”
老头忽然猛地一把拍在收音机上，骂了句含糊不清的脏话，站起身，佝偻着背，蹒跚地走回了昏暗的楼洞。其他几个老人互相看了看，摇摇头，依旧沉默。
他们对那些高深的技术争论、真假难辨的“阴谋论”可能不懂，但他们最直接地感受到了“不方便”和“不安全”。系统在的时候，嫌它管得宽，嫌它冷冰冰。系统一“病”，才发现连楼下小卖部能不能开、晚上路灯亮不亮、垃圾有没有人收，都成了问题。这种切身的、琐碎的困境，比任何宏大的叙事都更能影响人心。
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