雨停了。
不是慢慢停的，是突然就停了，像有人在天上拧紧了水龙头。停车场里那股子呛人的焦糊味没了雨水冲刷，一下子浓了起来，混着烧焦的橡胶、融化的塑料，还有血——人血和不知道什么冷却液混合在一起的那种铁锈似的腥甜味儿，直往鼻子里钻。
林劫靠在生锈的货柜箱上，背抵着冰冷粗糙的金属，整个人像散了架。刚才那股撑着他不倒下的劲儿，那口气，随着最后一声枪响落下，噗一下就泄了。现在他只觉得浑身发软，骨头缝里都往外冒酸水，两条腿抖得跟筛糠似的，站都站不稳。
他低头看自己的腿。绷带又湿透了，暗红色的血晕开老大一片，边缘还沾着泥水和黑色的油污。疼，是真疼，但奇怪的是，这会儿疼得有点发飘，有点不真实，像隔着一层毛玻璃在看别人疼。他知道这是失血过多加上体力透支的后劲儿上来了，脑子供血不足，身体启动保护机制，开始麻木了。
胸口那片烫伤更难受，火烧火燎的，每一次呼吸都扯着那片皮肉，像有人拿锉刀在肺叶上一下一下地磨。他试着深吸一口气，结果吸进去的全是硝烟和焦臭味，呛得他剧烈咳嗽起来，咳得眼前发黑，喉咙里一股腥甜涌上来，又被他硬生生咽了回去。
不能咳，不能动，得省着力气。
他慢慢滑坐下来，屁股底下是湿漉漉、冰凉的水泥地。雨水积成的小水洼映着远处还在燃烧的车辆残骸跳动的火光，红彤彤的，晃得人眼晕。他闭上眼，但眼皮底下还是那些画面在闪——暗红色的能量束擦着头皮飞过，打在金属上溅起的刺眼火花；“清道夫”那猩红的光学镜片在黑暗中锁定自己的瞬间；还有獬豸开枪时，那张冷硬侧脸上绷紧的肌肉线条和额角暴起的青筋。
背靠背。
他竟然和獬豸背靠背。
这个念头像根冰冷的针，猝不及防地扎进他混乱的脑子里，让他激灵灵打了个寒颤。不是冷的，是后怕。一种迟来的、细密绵长的、从骨头缝里渗出来的后怕。
刚才在枪林弹雨里，在生死一发的关头，没工夫想这些。生存本能压过了一切，肾上腺素飙到顶，眼里只有敌人，脑子里只有计算——怎么躲，怎么打，怎么活下来。那时候，獬豸不是那个追捕了他几个月、恨不得把他钉死在囚笼里的网域巡捕头子，只是一个可靠的、枪法准得吓人的、能把自己后背托付出去的……临时战友。
对，临时战友。林劫在心里咀嚼着这个词，觉得又荒谬又苦涩。
现在安全了——至少暂时安全了。枪声停了，威胁退了，停车场里只剩下燃烧的噼啪声和远处隐约的城市噪音。那股被强行压下的理智和记忆，就像退潮后露出的礁石，嶙峋地戳在那里，提醒着他刚才发生了什么，他和谁在一起，他们之间本该是什么关系。
他睁开眼，目光下意识地扫向刚才獬豸离开的方向。那个男人已经消失在集装箱堆后面的阴影里，脚步声也听不见了。走得干脆，没回头，就像他出现时一样突兀、冰冷、公事公办。
可林劫的脑子里，却怎么也甩不掉刚才那短短十几分钟里的几个片段。
獬豸扑出去吸引火力时，那义无反顾、甚至带着点疯狂决绝的背影。他右臂伤口崩开，血顺着指尖往下滴，但左手握枪的手稳得吓人，开枪的节奏精准得像机器。还有最后那一刻，在“清道夫”的枪口对准自己，而自己的干扰器刚刚炸毁、陷入绝望的瞬间——是獬豸，用那条几乎废掉的手臂，掷出了那把匕首，完成了一次不可思议的绝杀。
那一掷，不是计算，不是权衡利弊后的最优解。那是赌命。赌他自己的命，也赌林劫的命。
为什么？
林劫想不通。按照獬豸那套冰冷的逻辑，按照他之前口口声声说的“交易”和“利益平衡”，在自己失去干扰器、几乎失去作用的那一刻，獬豸最合理的做法应该是立刻抛弃他这个累赘，甚至……趁机补上一枪，清除掉他这个未来的大麻烦。
可他没有。他选择了最不合理、风险最高的方式——救他。
这让林劫心里那堵用仇恨、警惕和冷漠筑起的高墙，产生了一丝极其细微、但确实存在的裂缝。裂缝里透进来的，不是光，而是一种更复杂的、让他感到不安的东西。
他想起獬豸说“我们之间的问题，等解决了‘宗师’再算”时的眼神。那双总是冰冷锐利的眼睛里，除了惯有的坚定，似乎还藏着点别的——一丝极力压抑的疲惫？一丝对眼前这荒谬境遇的无奈？或者，是一丝连他自己都未必承认的……对“规矩”被动摇后的茫然？
这个男人，一生都活在系统划定的框框里，信那套法律，信那套秩序，信“为了更大的利益可以牺牲个体”的逻辑。现在，系统翻脸不认人，要清理他这条“看门狗”，他信的那套东西反过来成了勒死他自己的绳索。他没崩溃，没抱怨，只是冷静地接受了这个“事实”，然后开始计算怎么活下去，怎么反击。
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