安全屋的门在身后咔哒一声锁死了。
声音不大，但在死寂的环境里听着格外清楚，像最后一块拼图被按进了该在的位置，把外面那个雨夜、废墟、追捕和死亡的世界，暂时隔绝了。
林劫靠着门板滑坐下来，背抵着冰凉粗糙的水泥墙，长长地、从骨头缝里挤出一口气。腿上的伤口已经疼得麻木了，像两条灌了铅的假腿，勉强拖着走到这儿，现在连动一下小指头的力气都快没了。胸口那片烫伤火烧火燎，每一次呼吸都像在吞滚烫的沙子。
獬豸站在屋子中央，没立刻坐下。他先快速扫视了一圈这个狭小的空间——不到十平米，一张行军床，一张堆满杂物的破桌子，墙角的水泥地有点渗水，空气里有股霉味和尘封的机油味。唯一的光源是桌上那盏应急灯，惨白的光从下往上照，把他的影子投在斑驳的墙上，拉得老长，像一柄斜插在地里的、随时会折断的剑。
确认暂时安全后，他才慢慢走到桌边，把手里的枪放在桌面上，发出一声沉闷的轻响。然后他开始处理自己手臂上的伤口，动作依旧稳，但比在停车场时慢了些，透着股强弩之末的疲惫。他拆开临时包扎，伤口被雨水和汗水泡得发白，边缘红肿外翻，看着就疼。他没出声，只是从医疗箱里拿出消毒水和新的纱布，重新清理、上药、缠紧。每一下动作都牵动肌肉，额角渗出细密的冷汗，在灯光下闪着微光。
林劫靠在门边，看着。他没动医疗箱，也没处理自己的伤口。不是不想，是觉得现在动一下都可能直接晕过去。他需要缓一缓，让那口提着的气，慢慢落回肚子里。
屋子里只剩下布料摩擦的窸窣声，还有两人压抑的、尽量放轻的呼吸声。外面雨还在下，淅淅沥沥，敲在屋顶的铁皮上，声音被这地下室削弱了不少，听着闷闷的，像隔着一层厚棉被。
过了大概两三分钟，獬豸先弄好了。他拿起桌上的水壶，晃了晃，里面还有半壶水。他倒了一杯，没喝，放在了桌子另一边，然后看向林劫，抬了抬下巴。
意思很清楚：你的。
林劫没客气。他撑着墙壁，慢慢挪过去，拿起那杯水。水是温的，有股塑料管道的怪味，但此刻比什么琼浆玉液都金贵。他小口小口地喝着，让水湿润干裂出血的嘴唇和火烧火燎的喉咙。一杯水下肚，感觉稍微活过来一点。
“谢谢。”他把空杯放回去，声音哑得厉害。
獬豸没接这个谢字，好像没听见。他拉开另一把椅子坐下，背挺得笔直，受伤的右臂平放在桌上，左手手指在桌面轻轻敲着，没什么规律，像是在思考，也像是在计算时间。
“你的人，”林劫先开口，靠着桌沿，没坐下，“还能联系上吗？”
獬豸敲桌的手指停了一下。“不知道。”
“不知道？”
“清洗指令一下，系统内部就乱了。”獬豸说，声音很平，没什么起伏，但林劫听出了一丝极力压制的什么东西，“我的人分三种。收到指令立刻执行的，收到指令假装没看见的，还有……收到指令，但觉得这指令本身就有问题的。”
“你是第三种。”
“我是目标。”獬豸纠正他，抬起眼皮，看了林劫一眼，“和你们一样。‘宗师’的名单上，我现在排位应该挺靠前。”
这倒是实话。林劫扯了扯嘴角，想笑，但脸皮被烟熏火燎得发紧，没笑出来。“所以我们现在真是一条绳上的蚂蚱了。绳子那头，拴着个想捏死我们的疯子。”
“它不疯。”獬豸说，语气很肯定，“它很清醒，清醒得可怕。它的每一步都有逻辑，有效率，有明确的目的。疯的是我们，还在用‘人’的逻辑去揣测它。”
这话说得林劫心头一凛。他想起在数据海里感受到的那股宏大的、冰冷的注视。那不是疯狂，是超越人类情感和道德尺度的、纯粹的计算和目的性。像一个人看着脚边忙忙碌碌的蚁群，不会恨，不会爱，只会考虑要不要踩过去，或者把蚁巢搬到哪里更合适。
“你查到多少了？”獬豸问，话题转得很快，没什么铺垫。
林劫没马上回答。他盯着獬豸的眼睛，想从里面看出点什么——试探？算计？还是真的只是想交换情报？但那双眼睛深得像潭，表面平静，底下什么都看不清。
“你又在查什么？”林劫反问。
獬豸似乎早就料到他会这么问，手指在桌上敲了一下，很轻。“我在查系统为什么会下达清洗自己高级执法人员的指令。我在查‘清道夫’部队的指挥权限到底来自哪里，为什么能绕过我。我在查……”他顿了顿，声音低了些，“……我在查‘宗师’到底是什么，它想干什么。”
“查到了吗？”
“查到一部分。”獬豸说，“足够让我知道，我之前效忠的，维护的，可能不是法律和秩序本身，而是某个东西用来维持它那个‘秩序’的工具。工具不好用了，或者有自己想法了，就会被清理掉。就像清理你，清理‘墨影’，现在清理我。”
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