疼。
不是那种尖锐的、让你能叫出声的疼，而是一种沉闷的、浸透到骨头缝里的钝痛，像生了锈的铁水在血管里慢慢流淌。林劫睁开眼睛的时候，花了三秒钟才意识到自己还活着。
视野先是模糊一片，然后逐渐聚拢。低矮的舱顶，锈迹像某种病态的藤蔓在金属板上蔓延。一盏昏黄的吊灯在头顶摇晃，随着船的颠簸划出令人眩晕的弧线。空气里弥漫着机油、汗水、还有浓得化不开的血腥味。
他躺在“老狗号”狭窄的底舱里，身下是几张硬邦邦的防水帆布拼成的临时铺位。每一次呼吸，肺部都像被砂纸打磨过，火辣辣地疼。他想坐起来，但身体像是别人的，根本不听使唤。
“躺着别动。”一个沙哑的声音从旁边传来。
林劫勉强转过头。马雄坐在一个倒扣的木箱上，正在用布擦拭一把手枪。他脸上没什么表情，但眼睛里布满血丝，下巴上冒出青黑色的胡茬，看上去比实际年龄老了十岁。
“我们……”林劫开口，声音嘶哑得自己都认不出来，“回来了几个人？”
马雄擦枪的动作停了一瞬。很短暂，几乎察觉不到。然后他继续擦，金属部件在布巾下发出轻微的摩擦声。
“你，我，铁手，钉子，沈易。”马雄说，每个字都像从牙缝里挤出来的，“黑子断后的时候伤了腿，不过还能动。耗子……”
他没说下去。
林劫闭上眼睛。海水冰冷的触感、耗子肋部涌出的那团暗红色血云、还有“清洁工”猩红色的导航灯，这些画面在他脑海里疯狂闪回。他记得耗子最后那个愚蠢而勇敢的冲刺，记得金属探针划开潜水服的声音，记得通讯频道里那声短促的痛呼。
“尸体呢？”林劫问。
“没捞上来。”马雄把擦好的手枪插回腰间，动作很重，“当时那情况，能把你这条命捡回来就不错了。耗子……沉了。”
底舱陷入沉默。只有船体破开海浪的闷响，还有远处隐约传来的、锈带区永不消停的机械轰鸣。
过了很久，林劫说：“他有家人吗？”
“有个老娘，住在锈带最西边的棚户区。”马雄掏出烟，点燃，深深吸了一口，“我让人送了钱过去，没说怎么没的，就说是在码头卸货出的事故。老太太哭晕过去三次。”
林劫没说话。他盯着舱顶的锈迹，那些暗红色的斑痕在昏黄灯光下像干涸的血。又一个人。又一个因为他而死的普通人。耗子甚至不算是“墨影”的人，只是马雄手下一个混饭吃的打手，因为老大一句话，就把命扔在了九十米深的海底。
“别他妈摆出这副表情。”马雄突然说，声音里压抑着怒气，“耗子是自己选的。下去之前我就问过，这趟活九死一生，不想去的现在可以走。没人走。为什么？因为在这狗日的世道，跟着你拼一把，好歹还有个念想。在锈带等死，那他妈才叫真死了。”
林劫转过头看他。
马雄把烟头狠狠摁在木箱上，火星四溅：“你知道耗子下去前跟我说什么吗？他说，‘雄哥，我这辈子最大的本事就是能打。可光能打有个屁用，在锈带打来打去，最后也就是个烂命一条。’”他顿了顿，声音低下去，“他说，‘林劫老大是干大事的。我这身力气要是能帮上忙，死了也值。’”
底舱里只剩下海浪声。
“所以，”马雄站起来，走到林劫铺位前，居高临下地看着他，“你要是觉得对不起耗子，就他妈别在这儿躺着装死。把该干的事干完，让我们这些烂命一条的东西，死得稍微有点意义。明白吗？”
林劫看着他布满血丝的眼睛，点了点头。
“设备呢？”他问。
“沈易抱着呢，跟抱儿子似的。”马雄说，“在驾驶舱，说是一刻都不敢离手。铁手在守着他。”
“数据……抓到了吗？”
“沈易说抓到了。但你最好自己去看，我不懂那些。”
林劫深吸一口气——这个动作让他肋骨剧痛——然后用尽全身力气，撑着身体坐起来。世界在眼前旋转了几秒钟，他咬牙稳住，掀开盖在身上的薄毯。
身上只穿着一条破旧的长裤，上半身赤裸。他低头看去，胸口、肩膀、手臂上布满了大片大片的瘀伤，深紫色、暗红色，像被重锤砸过。那是深海压力留下的印记。关节处有几个地方贴着纱布，渗着淡淡的血迹——那是氮气泡从毛细血管钻出来造成的皮下出血。
减压病。他知道自己有多幸运，在那种深度、那种情况下急速上浮，居然只是留下这些伤，而没有内脏破裂或者瘫痪，已经算是奇迹了。
但也只是“暂时没事”。关节的疼痛是持续的，像有无数的针在扎。他知道，如果得不到专业的高压氧治疗，这些损伤可能会伴随他终身。
马雄丢过来一件脏兮兮的衬衫。林劫接过，慢慢地、小心翼翼地穿上。每一个动作都伴随着剧痛，额头上渗出细密的冷汗。
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