西槐巷的夜，静得不像人间。
月光斜切过老槐树的枝桠，在青砖地上投下斑驳如谜的影子。
风没有吹起，树叶也不动，可那盏悬在树下的蓝花灯却忽然轻轻颤了一下——不是亮了，而是像在呼吸。
仿佛整条巷子都屏住了气息，只等待一声响起。
老烬来了。
她穿着一件旧式的藏青布衫，袖口已经磨得发白，手里攥着一支老旧的录音笔，金属外壳早已褪色，按钮处被拇指摩挲出一圈深深的痕迹。
这是她父亲留下的最后一样东西，也是“熄灯会”解散前唯一没有被烧毁的物件。
如今它不再记录命令或密语，而是专门收集城墙根下那些无人听见的低语——墙皮剥落时的叹息、雨水渗进裂缝的呜咽，还有某些深夜从砖缝里传出来的断断续续的哼唱。
她每晚必定前来，像是赴一场无人知晓的约定。
走到槐树下，她蹲下身子，取出一只小瓷碗，将新接的夜露轻轻倒入灯座底部的凹槽中。
水珠滑落时泛起微光，映出她眼底一丝不易察觉的温柔。
她把父亲那盏“微笑灯”安置在蓝花旁——那是用废弃的玻璃药瓶改造成的简易灯，灯芯缠着半截红绳，点燃后会投出一张模糊笑脸的剪影。
她说，这光不驱散黑暗，只认得人。
“今天有人梦见你了。”她对着灯说，“是个老太太，说你当年帮她找回走失的孙子。她哭着醒来，第一件事就是打开窗户，听外面有没有孩子的笑声。”
话音刚落，灯焰微微一跳，像是回应。
远处传来纸页翻动的声音。
大痕坐在巷口的石阶上，膝盖上摊着《夜语录》的手抄本，正逐字教她整理。
老烬低头抄写，笔迹工整得近乎虔诚，每一个名字、每一句遗言、每一段未完成的告白，都被她用小楷誊入新的册子。
她不像在记录历史，倒像是在重建一座神圣的庙宇。
“为什么一定要亲手抄？”有人曾这样问她。
她没有回答。
但大痕懂——有些记忆，必须经过指尖才能真正落地生根。
而老帧，那个几十年如一日守夜的老人，昨夜默默递给她一枚铜铃。
锈迹斑斑，铃舌残缺，摇起来没有声音。
“听，比看更难。”他说完就走了，背影佝偻如弓。
她当时不明白。
直到今晨，她在社区回放一段旧监控录像时，突然发现画面里有个女人站在路灯下打电话，嘴在动，却没有声音。
可就在那一瞬间，她竟“听见”了对方说的话：“妈，我今天升职了……你听得到吗？”
她猛地回头，发现口袋里的录音笔正在震动。
那一刻她才明白——老帧给她的不是铃，是耳朵。
阿显的相机最近总是自动显影。
他拍的是“听者群像”：一个聋哑少年把掌心贴在城墙上，闭着眼睛，嘴角扬起；一位独居老人每天傍晚坐在门槛上，听楼道里电梯开合的声音，说那是“家在呼吸”；还有个小女孩，抱着妈妈留下的围巾，贴在耳边听了整整一夜。
底片冲洗出来的那天，阿显惊得差点摔了托盘——照片上的人周围，浮现出未来的光影：孩子们围坐在城墙下，老师轻声说：“闭上眼睛，听家的声音。”教室窗外，正是朱雀门段那排忆灯，一盏接一盏，亮如星河。
他找到大痕：“这不是摄影，是预兆。”
大痕点头，当夜就把《夜语录》录成语音，接入社区广播系统。
每晚六点五十七分准时播放，三分钟片段，一段声音，一个人生。
李咖啡开始出现在巷口的长椅上。
他来得毫无规律，有时在黄昏，有时在子夜，总是一个人，坐到露水打湿裤脚也不起身。
耳朵时不时微微一动，像是在捕捉空气中某种隐秘的频率。
有人好奇地问他：“你在听谁？”
他茫然摇头，眼神空荡荡的，像一口枯井。
可下一秒，他却从外套内袋摸出一只磨损严重的调酒壶——壶身刻着“C+Y=？”，字母边缘已被摩挲得发亮。
他无意识地晃了晃，金属碰撞的声音清脆入骨，然后低声呢喃：
“她在说……听、锈、线。”
没人听得懂。
但他自己似乎相信了。
每天临走前，都会对着槐树的方向轻轻叩击三下壶底，像是在回应什么。
直到昨夜，暴雨突至。
闪电劈开天幕的刹那，整条巷子的声控灯同时亮起——不只是蓝花灯，连居民窗台上的小灯笼、门廊挂饰里的微型音响，全都嗡鸣启动，播放出同一条语音片段：
一个女声，极轻，极柔，带着笑意：
“咖啡，我一直在听。”
全巷百余人听见了。可查遍线路，却找不到信号来源。
老烬站在雨中，录音笔的红灯闪烁，内存已满，却仍在自动录制。
她低头看着笔身，忽然发现底部一道旧划痕，形状竟与李咖啡袖口那根锈线完全吻合。
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