清明夜，风未起，灯已燃。
整座长安城仿佛被某种无声的召唤牵引，十二盏素纸灯笼从不同巷口缓缓汇聚，沿着护城河一字排开。
灯火摇曳在水面上，像一串沉睡百年的名字终于被人念出。
老人抱着旧相框，孩子牵着母亲的手，失语者捧着烧焦的日记残页——他们都不说话，只是默默走向那片被月光照得发白的城墙根。
大陆站在投影幕布后，手心全是汗。
他没料到真会成这样。
十二户人家，十二杯“无味茶”，在同一刻点燃炉火。
青烟初升时还散乱如雾，可就在子时三刻，一阵风毫无征兆地掠过水面，低矮的烟流忽然顿住，继而转折、缠绕，如同被谁在空中执笔勾画。
第一道墨痕浮现——
“王家巷3号张婆，寻红色毛线帽一顶，孙女冬日所戴。”
字迹娟秀工整，正是孟雁子平日归档的笔锋。
人群骚动起来。
有人捂住了嘴，有人跪倒在地。
那不是幻觉，也不是投影。
那是实打实由烟构成的文字，在夜空中缓缓延展，宛如一幅横贯天地的卷轴徐徐展开。
“李师傅……你说的都对。”一个老妇颤抖着指向空中，“我那帽子，真是她帮我找到的……我还以为没人记得。”
更多字迹浮现：
“回民街58号马叔，愿再见亡妻泡的桂花茶。”
“朱雀社区独居老人刘建国，希望有人陪他说说话。”
“赵小宇，十岁，想爸爸回家。”
每一条都是雁子经手的记录，每一句都曾被她记下、归档、封存。
可此刻，它们不再是冷冰冰的台账，而是化作千丝万缕的蓝灰色烟线，在风中交织成蝶，翩跹飞舞于古城墙之上，仿佛整座城市的记忆都被唤醒，正以最温柔的方式集体还魂。
回民街巷口，李咖啡怔立原地。
他不知何时已开始哼歌。
调子破碎，断断续续，像是从记忆深处扒出来的残片：“雁字回时，月满西楼……归舟何处泊，灯火照孤舟……”
是《雁归》，一首他从未学过、也从没听过的老曲。
可每一个音节，都准确得惊人。
小烟站在他身后，香尺紧贴耳侧，指尖几乎掐进掌心。
她看着仪器上跳动的数据，呼吸骤停——“声波频率97.6%，与空中茶烟共振峰值完全吻合！他的声音在激活她的记忆波长！这不是巧合……这是金手指的跨体协作！”
她猛地抬头看向城墙方向，又回头望向李咖啡。
这个男人，明明已经记不清昨天吃了什么，却能把一首陌生古调唱得分毫不差；他调不出让雁子满意的酒，却用歌声，一点点点亮了她写下的千行墨迹。
“你听见了吗？”小烟抓住他的手臂，声音发抖，“你在唤醒她！”
李咖啡没有回应。
他眼神空茫，却又异常坚定，仿佛有另一个灵魂在他体内轻声指引。
他继续哼唱，声音渐稳，每一个音符落下，空中茶烟便亮一分，那些原本模糊的字迹开始清晰，甚至能看见墨迹末端的细微顿挫，像极了雁子写字时习惯性抿唇的小动作。
与此同时，“回声站”内，孟雁子突然抬笔。
她不知道自己为何要写，只觉得胸口闷得厉害，像有什么东西堵在那里，非得倾吐不可。
钢笔落纸，墨迹流淌：
“今日无事，心静如春。”
字毕，整页纸骤然泛起幽蓝光芒，纹路自笔画边缘蔓延而出，如同地下根系悄然生长，将每一个字牢牢缠绕。
窗外风动，帘子掀起一角，一片不知名的蓝花瓣随风飘入，轻轻落在那行字上。
她伸手去触。
指尖刚碰上花瓣，腕间光痕突突跳动，三下，规律如心跳。
一瞬间，无数画面碎片般闪现：石凳下的陶管、地窖里的炭火、凌晨五点四十七分递来的那杯茶……还有个模糊的身影站在巷口，手里拿着一只空杯，望着她，欲言又止。
她猛地抬头，望向窗外。
夜色沉沉，风止树静，可她分明听见了一声极轻的哼唱，穿过城墙，穿过人群，直抵耳膜。
“有人在……等我？”
她喃喃出声，手指紧紧攥住笔杆，指节泛白。
那种熟悉感太强烈了，强烈到让她恐惧——她记不住那个人的脸，却记得他沉默的样子，记得他低头时脖颈的弧度，记得他每次说“下次一定”时，语气里藏着的一丝逃避。
她想不起他是谁。
但她身体记得。
而在人群最后方，老炉独自站着。
他没提灯，也没喝茶，手中握着一截熄灭的炭条，是从自家老茶炉里扒出来的最后一块残烬。
他仰头望着那横贯城墙的烟卷，目光死死锁住其中一段字迹。
那是一句普通的记录：
“临终关怀登记表：李秀英，心愿未述，家属暂未填写。”
可就在那“李秀英”三个字旁，多了一行极小的批注，墨色淡得几乎看不见：
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