时间在泥泞、寒冷和间歇的死亡威胁中，以一种近乎粘稠的速度爬行，最终磨蹭到了1914年的最后一天，12月31日。
没有日历，前线的士兵们对日期的概念早已模糊。是后方补给车队带来的些许不同寻常的气氛，以及随车抵达的那份“特殊配给”，才让他们迟钝地意识到，哦，一年又要过去了。
所谓“特殊配给”，是一人一杯劣质朗姆酒。
酒液浑浊，散发着一种刺鼻的、类似于工业酒精和烂水果混合的甜腻气味，装在脏兮兮的木桶里，由后勤兵用长柄勺挨个分发给战壕里眼神空洞的士兵。分量很少，刚好能铺满搪瓷杯的杯底。
与这杯劣质朗姆酒一同抵达的，还有一份来自法军最高总司令，约瑟夫·霞飞将军的新年祝贺。
祝词印刷在粗糙的纸张上，由军官们大声宣读，或者干脆贴在战壕里相对干燥的支撑木上，任由士兵们传阅——如果他们还认得字，并且还有兴趣阅读的话。
布洛中尉拿着那张纸，站在一段相对完好的战壕中央，他的声音在寒风中显得有些单薄，甚至带着一丝不易察觉的尴尬。他读着那些从遥远的、安全的司令部发出的字句：
“共和国的士兵们！
即将结束的这一年，让法兰西的国力、她的勇气、她对自己正义事业和胜利的信念，都完好无损。
由于倒下者的牺牲，由于所有人的奉献，我们赢得了世界的尊重和我们自身的信心。
敌人已在整条战线上后退；他现在知道自己无法取胜。
即将开始的一年将见证我们努力的加强。在我们光荣盟友的帮助下，这将是取得最终胜利的一年。
总司令
J. 霞飞”
字眼华丽而空洞，像镀金的铅块，沉甸甸地砸在泥泞里，却激不起任何回响。士兵们默默地听着，或者根本没在听，他们的注意力更多集中在手中那杯难得一见的烈酒上。
宣读结束了。
战壕里一片死寂。
没有预想中的欢呼，没有热血沸腾的响应。只有一种更深的、几乎令人窒息的漠然。
士兵们脸上没有任何表情，仿佛刚刚听到的不过是一段与己无关的天气预报。他们默默地，或一口，或分几口，喝掉了杯中那点劣质的朗姆酒。液体灼烧着喉咙和胃袋，带来短暂而虚假的暖意，却丝毫温暖不了那颗早已在泥泞和死亡中冻结的心。
取得胜利？赢得尊重？
这几个字像冰锥一样，刺入他们早已麻木的神经，却连一丝涟漪都无法激起。他们太累了，累到连恐惧和愤怒都显得奢侈。阿登的屠杀、马恩河的“胜利”、阿图瓦的炼狱……一次又一次的“进攻”，除了在无人区留下更多姿态各异的“冰雕”之外，还带来了什么？现在，在新年的前一天，他们收到的新年“礼物”，竟然是那虚无缥缈的尊重。
他们更想得到的是吃的，穿的，哪怕是一条毯子也好。
勒布朗一口将杯中那点浑浊的液体灌了下去，辛辣的味道冲得他眯起了眼睛。
他咂了咂嘴，仿佛在品味，然后朝着泥泞的地面，清晰地、毫不掩饰地啐了一口。
“狗屎。”他骂道，声音不高，却像一块石头投入死水，在寂静的战壕里显得格外刺耳。
没有人附和，但也没有人反驳。一种无声的共识在弥漫。这就是他们对总司令新年祝词的全部回应。
卡娜小口地抿着朗姆酒，她被呛得咳嗽了几声，苍白的脸上泛起一丝病态的红晕。她偷偷看了一眼艾琳。
艾琳只是平静地喝掉了自己那份酒，然后将空杯放在脚边，目光投向灰暗的、看不到任何希望的天际线，脸上依旧是那片雷打不动的沉寂。
仿佛霞飞将军的命令，与她明天是否需要去取水一样，只是另一项需要被动执行的任务，不值得投入任何多余的情感。
布洛中尉折起了那张令人尴尬的纸，塞进了大衣口袋。他什么也没说，只是疲惫地挥了挥手，示意解散。他无法解释，也无法鼓动，他自己也深陷在这绝望的泥潭之中。
下午在一种压抑的平静中度过。德军阵地那边也异常安静，仿佛双方都在这旧年的最后一天，默契地维持着一种脆弱的、心照不宣的停火。但这安静之下，是即将到来的风暴前夕的低气压。
夜晚降临得很快，寒冷一如既往地统治着一切。没有灯火，没有庆祝的歌声——平安夜那短暂的、如同幻觉般的歌声早已被炮火和现实击得粉碎。士兵们蜷缩在战壕里，听着风声，感受着体温一点点被大地吸走。
午夜临近。
没有钟声敲响，没有烟花绽放。后方城市里可能存在的喧嚣与热闹，被遥远的距离和战争的帷幕彻底隔绝。这里只有永恒的黑暗、寒冷和寂静。
时间一分一秒地流逝，旧的一年正在无声无息地滑向终点。
就在这时，不知从战壕的哪个角落，传来一声极其低微的、几乎被风声掩盖的呢喃。那声音里没有任何喜悦，只有浓得化不开的疲惫和一种尖锐的嘲讽。
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