竞拍当天，早上八点二十。
于龙把车停在土地交易中心门口的时候，天还没完全亮透，灰蒙蒙的云压得很低，像是要下点什么又憋着没下。他熄了火，手在方向盘上搁了一会儿，然后摸了摸外套内侧的口袋——小雅的画还在，叠得方方正正，纸片隔着布料传来一点点硬度，不硌手，但你知道它在。
邹明远从副驾驶座上解开安全带，檀木手串在腕子上转了两圈。这人一紧张就转手串，转得比平时快。“紧张？”于龙问他。
“有什么好紧张的。”邹明远说，手里的珠子又转了一圈。
于龙笑了一下，没拆穿他。
两个人下车。马律师的车也到了，他从后座上搬下来两个纸箱，标书和综合评分材料码得整整齐齐，跟砖头似的。马律师这人做事就这样，什么东西到他手里都给你收拾得利利索索。他拍拍箱子，“两百页，一本不少。”
于龙正要说话，听见台阶那边传来一声闷响。
也不是什么大动静，就是一个人坐在地上的声音——闷闷的，带着点无可奈何的劲儿。他扭头去看，交易中心门口的台阶上蹲着个老人，身子佝偻成一团，两只手捂着脸，肩膀一抖一抖的。老人穿着一件洗得发白的蓝色工装棉袄，袖口磨破了边，露出里面灰扑扑的棉絮。脚边掉着个旧布袋子，袋子口敞着，几张医院单据从里面滑出来半截。
于龙站住了。邹明远顺着他的视线看了一眼，张了张嘴，又把嘴闭上了。
“你们先把材料搬进去。”于龙说，转身往台阶那边走。
走近了才看清老人的脸。怎么说呢，是那种被风吹了一辈子的脸，粗粝粝的，皱纹深得像是拿刀刻的。眼睛浑浊，眼泪正从那浑浊里往外淌，顺着指缝往下滴，滴在膝盖上，裤腿那块已经洇湿了一片。老人手里攥着一叠单据，皱巴巴的，攥得死紧，指关节都发白了，像攥着什么命根子。
于龙蹲下身子。冬天的台阶凉得很，隔着裤子都能感觉到那股冷气往上窜。“大爷，”他把声音放得很轻，“出什么事了？”
老人抬起头，看了于龙一眼。嘴唇哆嗦了两下，没说出话来。他又使劲抹了一把脸，把手里的单据往于龙面前递，手抖得厉害，纸张哗哗地响。
于龙接过来翻了翻。住院单，诊断书，社保报销申请单——上面盖了好几个章，红彤彤的，但最后一个栏位空着，缺一个审批签字。诊断书上写着：急性淋巴细胞白血病。患者姓名栏里写着“朱小宇”，年龄七岁。
七岁。
“我孙子。”老人的声音从喉咙深处挤出来，又干又哑，像是嗓子眼儿里塞了团砂纸，“手术费要八万，报销的钱卡在社保局了，说少一个章，让我回去等。我哪等得起啊，孩子明天就要手术了……”话说到一半，气接不上来了，整个人往台阶上一坐，像一袋子散了架的东西，骨头都没了似的。
于龙扶住他的胳膊，能感觉到老人在抖——不是冷的那种抖，是从心里往外翻的那种。“大爷，您贵姓？”
“姓朱。”
“朱大爷，您别急。”于龙把单据理了理，掏出手机，翻到一个号码拨了过去。
电话响了两声就接了。“喂？于总？这么早——”那边声音还带着点没睡醒的沙哑。
“老周，有个急事。”于龙把情况说了一遍，语速不快，但每个字都咬着，没废话，“白血病，七岁的孩子，明天手术，差最后一个审批签字。人在交易中心门口，单据我看了，就差你们那边一个章。”
电话那头沉默了两秒。这两秒里，于龙听见朱大爷的呼吸声，粗重，不均匀，像拉风箱。
“流程上……这个确实需要三个工作日。”
“孩子等不了三个工作日。”
又沉默了一下。然后那边叹了口气，不是不耐烦的那种，是下了决心的那种。“你把单据拍给我，我先看材料。要是材料齐全，我找审批科的人特事特办，今天上午给你批出来。”
“谢了。”于龙挂了电话，把单据一张张摊在台阶上，用手机拍清楚，给老周传了过去。
然后他做了一件连自己都没多想的事——从外套内袋里掏出钱包，把里面所有现金都抽了出来，数都没数，直接塞进朱大爷手里。那叠钱有新有旧，有几张还折着角，大概四五千的样子。
朱大爷低头看着手里的钱，手更抖了，抖得钱都快拿不住。“这、这我不能——”
“爷爷，”于龙握住他的手，把那些钱按在他掌心里，老人手心里全是茧子，糙得跟树皮似的，“您孙子要紧，快去医院。社保那边我今天帮您盯着，批下来我给您打电话。”
朱大爷嘴唇上的干皮都在颤。他忽然挣开于龙的手，身子往下沉，膝盖往台阶上磕。于龙一把就把他架住了，两只手抄到老人腋下，硬把他托了起来——老人轻得让人心里发慌，隔着棉袄都能摸到骨头。
“爷爷，别这样。”
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