疯子营的训练场，黄沙与汗水混合，在烈日下蒸腾出灼热的腥气。
一百具精悍的肉体，在进行着最枯燥，也最恐怖的修行。
直拳。
侧踢。
格挡。
突刺。
没有呐喊，没有嘶吼。
只有拳头撕裂空气发出的，整齐划一的尖啸。
只有脚步踏在沙地上，带起的沉闷回响。
王大山感觉自己的手臂已经不是自己的了。每一记直拳挥出，肩关节都发出不堪重负的哀鸣。汗水模糊了他的双眼，顺着黝黑的脸颊流下，滴入干裂的嘴唇，又咸又涩。
他想停下。
这个念头只出现了一瞬，就被他自己狠狠掐灭。
他的视线，越过前方挥汗如雨的同袍，死死锁住训练场边缘的那道身影。
叶惊鸿。
他们的百夫长，只是静静地站在那里，没有督促，没有呵斥。
可他的存在，本身就是最沉重的压力，也是最炙热的动力。
那一日，百夫长用一记最基础的直拳，将合抱粗的铁木桩轰成齑粉的画面，已经化作神迹，烙印在他们每一个人的灵魂深处。
那是他们追寻的道。
那是他们渴望的力量。
王大山咬碎了牙，将喉咙里涌上的一口血腥气咽了回去，再次挥拳。
动作，标准，分毫不差。
叶惊鸿的目光从他的队伍身上扫过。
很好。
这群他亲手挑选的种子，正在以一种惊人的速度，褪去杂质，显露出真正的锋芒。
他们的眼神，从最初的狂热与投机，渐渐沉淀为一种狼一般的坚韧与沉默。
他们的动作，从生涩的模仿，变成了肌肉的本能。
一百个人，一百柄正在被烈火与重锤反复锻打的刀胚。
但这还不够。
远远不够。
在这北关，在这座巨大的血肉磨盘里，仅仅是拳头硬，还不够。
他需要教给他们的，是杀戮的艺术。
而他自己，也需要变得更强。
拳，是百兵之胆，是近身搏杀的根基。
刀，是百兵之帅，是横扫千军的霸道。
但在这广袤的战场上，面对如潮水般涌来的蛮族铁骑，面对结成战阵的重甲步卒，刀与拳的距离，太短了。
他需要一种延伸。
一种能将他那足以碾碎山峦的力量，延伸到十步之外，甚至更远距离的武器。
叶惊hong的目光，投向了营地角落的兵器架。
那里，整齐地码放着一排排制式长枪。
枪，百兵之王。
一点寒芒先到，随后枪出如龙。它代表着距离，代表着穿透，代表着战场之上最冷酷高效的点杀。
在指导队伍的间歇，叶惊鸿走到了兵器架前。
他没有挑选那些用料精良的特制长枪，只是随手抽出了一杆最普通的白蜡杆长枪。
枪身入手，微沉。
那是一种与战刀截然不同的手感。
刀，追求的是刃的锋利与势的凶猛。
枪，追求的则是点的凝聚与力的传导。
他走到训练场的另一片空地，与他的队伍遥遥相望。
他没有立刻开始练习。
他只是站着，双手持枪，闭上了眼睛。
他的脑海中，没有去回忆任何高深的枪法秘籍。
他只是在感受。
感受这杆枪的重心，感受枪杆的韧性，感受枪尖那一点寒芒所指向的虚空。
他那修炼到神级的拳法与刀法经验，在这一刻融会贯通。
拳的劲力，是如何从脚下生根，通过腰胯拧转，最终贯通手臂，从拳锋爆发。
刀的意境，是如何将全身的精气神，都凝聚于刀锋之上，斩出撕裂天地的一击。
万法归一。
当他再次睁开眼时，整个人的气质，悄然发生了变化。
如果说持刀的他，是一柄霸道绝伦的凶兵。
那么此刻持枪的他，就是一尊冷静到极点的杀神。
他动了。
没有复杂的招式。
只是一个最基础的动作。
刺。
他双脚扎根，腰身发力，手中的长枪仿佛被赋予了生命，笔直地向前刺出。
枪尖，撕裂空气。
一遍。
十遍。
百遍。
千遍。
疯子营的士兵们，在训练的间歇，震撼地看着他们的百夫长。
他们的训练已经足够疯狂。
可与百夫长的修炼相比，他们的疯狂，显得如此微不足道。
日升。
月落。
叶惊鸿的身影，仿佛与这片训练场融为了一体。
他忘记了时间，忘记了疲惫。
他的世界里，只剩下手中这杆长枪，只剩下那几个单调到极致的基础动作。
刺。
挑。
扫。
拨。
他将每一个动作，都拆解成最微小的单元，然后用亿万次的重复，去打磨，去淬炼。
汗水顺着他的额角滑落，浸湿了枪杆。
他手掌的皮肤被粗糙的白蜡杆磨破，鲜血渗出，又凝固成痂。
新的血痂，覆盖住旧的血痂。
他的手掌，变得如同磐石般坚硬。
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