靠山屯的土墙根下，积雪被踩得瓷实，泛着黑冰的光。风声呜咽着穿过屯子，卷起灶膛里没烧尽的灰烬，空气里一股子烟熏火燎和隐隐的血腥气，还没散干净。
李参谋带着人清点缴获，几条破枪，百来发子弹，还有从保长家地窖里抄出的几袋黍米和半扇冻得梆硬的猪肉。东西不多，但在这年月，是救命的玩意。
猪肉当场就被剁了，和着剁碎的冻白菜、挖来的野菜根，扔进大锅里熬。油星子在水面炸开，那香味勾得人肚里的馋虫造反，孩子们扒着门框，眼睛瞪得溜圆，口水咽得咕咚响。
周村长拿着个破木勺，站在锅边，手有点抖。他看着锅里翻滚的肉块，又看看周围面黄肌瘦的乡亲，喉咙滚动了好几下，才哑着嗓子开口：“……都……都分分……娃娃们……多舀块肉……”
没人争抢。人们拿着豁口的碗，默默排着队，轮到自个儿，舀一勺稠的，再兑上大半勺汤，蹲到一边，埋头呼噜呼噜地喝。吃得急，却安静，只有吸溜汤水和牙齿磕碰碗边的细微声响。
我分到一碗，肉炖得烂糊，糊糊的，很香，吃下去，胃里暖烘烘的。但看着那些捧着碗、脸上终于有点活气的乡亲，看着赵老汉空出来的那个角落，心里那点暖意又沉甸甸地坠了下去。
粮食能缓一时，鬼子的报复，迟早会来。
李参谋没闲着。电台架了起来，天线藏在柴火垛里。他整天守着那嘶嘶啦啦的动静，眉头锁得死紧。师部的指示断断续续，多是催促行动、通报敌情，坏消息总比好消息多。
靠山屯不能久待。我们的人分成两拨，一拨帮着屯子里恢复秩序，组织民兵训练——其实就是教他们怎么放哨，怎么躲子弹，怎么把那几条老枪使得更准点。另一拨，由紫英带着，以屯子为基点，向外摸情况，找新的、更隐蔽的落脚点。
我的空间里装着最紧要的东西：剩下的弹药、电池、密码本，还有那台宝贝电台。平时就跟着队伍，他们勘察地形，我就在附近找能藏东西的隐秘处所。山缝、树洞、废弃的獾子窝……都成了我的临时仓库。需要时，再拿出来。
这能力用得越来越顺手，只要手能碰到，意念一动，东西就收放自如，确实没半点副作用，像呼吸一样自然。但我牢记着李参谋的话，也从不在外人面前显露。屯子里的人只知道队伍里有能人，总能弄来点救急的东西，具体怎么弄，没人问，也没人敢打听。
隔空取物和那一下拽倒鬼子军官的诡异能力，我再没试过。那次的后遗症太吓人，脑袋像被劈开又粗暴地缝上，疼了好几天。血火更是碰都不敢碰，那玩意儿太邪性，感觉一旦放出来，就不是我能控制的了。
更多时候，我跟着胡师傅。他的“兵工厂”搬到了屯子后山一个避风的小山洞里。地方更窄，味道更呛人。我帮他捶打收集来的碎铁皮，用简陋的模子浇铸粗糙的弹头，称量那点黑火药。手上很快就没了娇嫩样，全是茧子和细小的伤口。
胡师傅话不多，偶尔哼一声，指点一句“力用老了”或者“药潮了”，就算教学。但他默认了我待在旁边看，有时忙不过来，会扔给我一撮火药：“愣着干啥？搓捻子！”
栓柱也常来，他好像对摆弄炸药格外有兴趣，胡师傅也不藏私，支使他干这干那。有一次栓柱自己鼓捣的一个小炮仗（他管那叫炮仗）真炸响了，虽然威力小的只崩起一捧雪，也乐得他呲着大牙傻笑了半天。
紫英的腿脚彻底利索了，成了实际上的军事教官。他带着屯里组织起来的十几个民兵，在屯子外的打谷场上练队列，练瞄准，练匍匐前进。动作僵硬笨拙，但他要求极严，哪个动作不到位，直接一脚就踹过去，骂得狗血淋头。
“腿绷直！没吃饭吗？鬼子刺刀过来你还能软着腿？”
“瞄准！呼吸稳住了！子弹金贵！不是给你听响玩的！”
民兵们怕他，也服他。都知道这是保命的本事。
我也跟着练。拼刺，据枪，战术动作。一遍遍重复，汗水湿透破棉袄，冷风一吹，冰碴子似的贴在身上。紫英没因为我那点“特殊”就客气，该骂骂，该踹踹。有次我突刺动作变形，他手里的树枝毫不留情地抽在我胳膊上，瞬间就是一道红棱子。
“战场上，鬼子跟你讲情面？”他眼神冷硬。
我咬着牙，没吭声，调整姿势，继续练。
日子好像又有了点规律，虽然依旧提心吊胆。屯子里的乡亲看我们的眼神，慢慢从最初的敬畏和一点点恐惧，变成了某种依赖和信任。谁家屋顶漏了，会来问问队伍里有没有人会修；谁家孩子病了，会来讨点草药；夜里听到狗叫得厉害，会赶紧跑来报信。
这种联系，细碎，平常，却像无形的线，把队伍和屯子紧紧捆在了一起。我们知道，这屯子是我们的掩护，也是我们的根。乡亲们也知道，这支队伍在，他们或许还能有条活路。
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