那照片躺在雪地上，像一块烧红的烙铁，烫得我眼睛生疼，灼得我魂飞魄散。
紫云。
英儿。
母。
每一个字都像一枚钉子，狠狠楔进我天灵盖，把里面所有的混乱、猜测、不安，全都钉死在了这血淋淋的、不容置疑的现实上！
风好像停了。雪也停了。整个世界缩成眼前这一小方泛黄的纸片，和纸上那个温柔笑着的、我只在族谱那干瘪记载里想象过的祖先。
她那么年轻。眼睛亮亮的，像藏着星星。抱着孩子的样子，那么软，那么暖，跟这片冻死人的冰雪，跟这无处不在的血腥和死亡，没有一丝一毫的关系。
可她死了。族谱上说，她早夭。死在这片土地上，死在我还没到来的、更早的苦难里。
而她的孩子……英儿……
我猛地抬起头，视线像生了锈的钝刀，艰难地刮过紫英惊愕慌乱的脸，刮过他因发烧而潮红的皮肤，刮过他眼底那片骤然被撕开、露出底下血肉模糊的痛苦。
是他。
真的是他。
我不是撞见了祖先。
我是撞见了……我太爷爷的哥哥。撞见了……我这身怪力的……源头。
喉咙里像是塞满了冰碴子，又冷又窒，吸不进一丝气。心脏却疯了一样在腔子里撞，撞得我浑身都在抖，快要从紫英背上颠下去。
紫英还半跪在雪地里，喘得厉害，额上的汗滴下来，砸在照片边缘，洇开一小团深色的湿痕。他看着我，那眼神像是被人劈胸捅了一刀，所有的防备、疏离、强装的镇定，全垮了。只剩下赤裸裸的、无处遁形的惊惶和剧痛。
他猛地伸出手，手指抖得不成样子，想去抓那照片，像是要抢回什么被血淋淋剖开的、最见不得光的东西。
“别看……”他喉咙里挤出两个破碎的音节，嘶哑得不像话。
可是已经晚了。
我都看见了。
那个襁褓里的“英儿”，就是他。这个背着我、在雪地里挣扎、会因为一个银镯子偷偷红了眼圈的年轻战士，就是紫云用命换下来的那个孩子。
而我掌心里这烧得我日夜不宁、焚人焚己的业火……是她留下的？是她的不甘？她的怨恨？还是……别的什么？
秦先生也看到了照片。他的脸色瞬间变得极其难看，眼神在我和紫英之间飞快地扫了一个来回，那里面有震惊，有了然，更有一种沉甸甸的、仿佛预见了更残酷未来的忧虑。他一步上前，几乎是粗暴地一把捞起那照片，看也没看，飞快地塞回紫英胸前的口袋，还用力按了一下，仿佛这样就能把跑出来的鬼重新封回去。
“不想死就都打起精神！”他猛地扭过头，不去看紫英惨白的脸，也不看我，声音吼得山响，像是在骂风雪，骂这该死的世道，骂所有理不清的孽债，“鬼子刚过去！想给他们垫脚吗？！起来！走！”
这一声吼像鞭子，抽醒了惊呆的众人。求生的本能压过了那瞬间诡异的凝固。队伍重新骚动起来，咬着牙，拖着腿，继续往那该死的陡坡上爬。
紫英像是被秦先生那一吼惊醒了。他眼底的剧痛和慌乱猛地收束，被一种更深沉、更麻木的东西覆盖。他不再看我，低下头，用尽全身力气，猛地从雪地里站了起来，膝盖骨发出令人牙酸的轻响。
他把我往背上又送了送，胳膊圈得更死，几乎要勒进我肉里。然后，他埋下头，像一头受伤后反而更凶狠的狼，一声不吭，一步一滑，拼了命地往坡上冲。
他的后背烫得吓人，心跳声像擂鼓一样砸在我胸口，又快又乱。呼吸喷在我耳边，又急又重，带着滚烫的血腥气。
我趴在他背上，一动不敢动。脸贴着他冰凉又滚烫的后颈，照片上那个女人温柔的笑脸和紫英此刻绷紧的、痛苦的侧脸，在我脑子里来回闪，闪得我头晕眼花，恶心得想吐。
业火。紫云。英儿。母亲。消失。早夭。
这些词像毒蛇，缠紧了我的脖子。
所以……我这算什么？她死了，我来了？带着她没烧完的火？来找她的孩子？来经历她没经历完的苦？
那为什么不早点？为什么不在一开始就烧光所有鬼子？为什么还要看着铁柱死？看着林姐死？看着那么多人一个个倒下？
这到底是他妈的什么狗屁宿命？！
眼泪毫无预兆地冲出来，不是哭，就是止不住地往外涌，瞬间冰在脸上，刺啦啦地疼。
紫英像是感觉到了颈侧的湿意。他往上颠我的动作极其轻微地顿了一下，只有一下。但他没停，也没回头，只是那托着我腿弯的手臂，微不可察地、极其僵硬地，稍微放轻了一点力道。
坡顶终于到了。人们东倒西歪地瘫倒在雪地里，像一群被海浪冲上岸的死鱼，只剩下喘气的份。
秦先生顾不上休息，立刻举着望远镜观察下方山坳。那缕黑烟已经淡得快看不见了，只剩下雪地上几道杂乱的车辙印和脚印，通向远方。
“走了。”秦先生放下望远镜，声音里带着死里逃生的虚脱，更多的是沉重，“妈的，真是擦着脚跟过去的。”
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