破旧的房间里再次陷入了死寂，只有寒风穿过窗纸裂口发出的呜咽声。苏清芷撑着酸软无力的身体，慢慢地坐了起来。每动一下，额角的伤口和这具身体里残留的虚弱感都带来阵阵的眩晕感。
她没有立刻下床，而是目光锐利地扫视着这个属于原主的“闺房”。除了一张硬板床和一张缺了角的旧木桌之外，角落里还立着一个同样破旧的黄花梨木梳妆匣，漆色斑驳，边缘磨损得厉害，像是被主人长久的摩挲过。这几乎是她唯一能被称之为“梳妆匣”的东西。
靖王府的轿子……苏清芷咀嚼着这几个字，眼中寒芒更盛。想让她乖乖去跳那个火坑？做那个只剩下一口气的王爷的陪葬？
休想！
她深吸一口气，强迫自己冷静下来。她掀开那床散发着霉味的薄被，赤脚踩在冰冷刺骨的地砖上，一步步走向那个破旧的梳妆匣。
匣子没有上锁。她打开盖子，里面空荡荡的，只有几支早已干枯褪色的绢花，一只豁了口的木梳，以及一小盒劣质的、带着刺鼻香气的胭脂。继母王氏刻薄，连表面功夫都懒得做足。
苏清芷的手没有在这些废物上停留。她的指尖沿着匣子的内壁一寸寸地仔细摸索着，动作带着医生特有的稳定与精准。指腹下粗糙的木纹触感清晰。
当她摸到匣子内侧靠后的底部时，指尖传来一丝极其细微的、不同于周围木材的滞涩感，那是一个极其隐蔽的、微微凸起的木质小扣。
找到了！
她的心脏在胸腔里沉稳有力地跳动了一下。指尖用力，轻轻一按。
“咔哒。”
一声微不可闻的轻响。梳妆匣底部靠近后壁的地方，弹开了一个只有巴掌大小、异常纤薄的暗格。
暗格里没有金银珠宝，只有一块折叠得整整齐齐、边缘已经磨损泛黄的素色棉布。苏清芷屏住呼吸，小心翼翼地将它取出，在掌心摊开。
布包里，静静躺着数十根银针。针身细如牛毛，闪烁着内敛而冷冽的金属光泽，针尖锐利，在昏暗的光线下凝聚着一点寒星。针尾处，一点细微的磨损痕迹，无声地诉说着它们曾被反复使用过的痕迹。
这是原主生母留下的遗物。一个早逝的、或许同样受尽委屈的母亲，唯一能留给女儿的护身之物。
冰凉的针尖触碰到苏清芷的指尖，那冷硬的触感却奇异地带来一种血脉相连的、令人心安的熟悉感。仿佛这双握惯了现代手术刀的手，天生就该掌控这些沉默的利器。
苏清芷的指尖轻轻拂过那一排排细密的银针，冰冷的金属触感奇异地抚慰着她灵魂深处翻涌的戾气。她拿起一根最细的毫针，针尖在昏暗的光线下凝成一点锐不可当的寒芒。她的动作行云流水，带着一种刻入骨髓的精准与熟悉，仿佛这并非初次接触的古物，而是陪伴着她征战手术台多年的老友。
她指腹捻动针尾，一丝极其细微的震颤沿着针身传递到指尖，如同无声的共鸣。
好针。
她眼中最后一丝属于原主的迷茫与软弱彻底褪去，只剩下冷静与锐利。她手腕轻翻，那枚银针便如同变戏法般，无声无息地滑入她宽大的粗布衣袖深处，贴着小臂内侧的皮肤，带来一片沁骨的冰凉。其余的针包被她迅速地重新折叠起来，塞进袖袋内。梳妆匣恢复原状，仿佛从未被触碰过。
她走到那面布满污渍、早已模糊不清的铜镜前。镜中映出一张苍白得毫无血色的脸，额角暗红的血痂像一道屈辱的烙印，醒目地刻在眉骨之上。唯有那双眼睛——漆黑、深邃，如同深不见底的寒潭，里面翻滚着不属于这个时代的、近乎冷酷的清醒和一种蛰伏的、择人而噬的凶光。
“苏清芷……”她对着镜子里陌生的面孔，无声地翕动嘴唇。这个和她一样的名字，承载了两个人的绝望与不甘，两个人的血与恨。
“既然占了你的身子……”冰冷的指尖再次抚上额角那道刺目的血痂，粗糙的触感下是皮肉撕裂的记忆。镜中的女子嘴角缓缓地勾起，那弧度冰冷、锋利，带着一种玉石俱焚般的决绝。
“那便替你，也替我自己，活个痛快。”
话音落下的瞬间，房门被再次粗暴地推开，一个粗壮的婆子沉着脸闯了进来，身后跟着两个捧着喜服和脂粉、满脸不耐的丫鬟。
“磨蹭什么呢！真当自己是千金小姐要三请四请？快些换上！王府的轿夫可没那好耐性！”婆子的声音如同破锣，带着不容置疑的蛮横。
苏清芷缓缓转过身。脸上那冰冷刺骨的笑意已然消失无踪，取而代之的是一种近乎麻木的平静，只有那双深不见底的眼眸深处，一点寒星般的锐芒一闪而逝，快得让人无法捕捉。
她沉默地伸出手，任由那件大红喜服被丫鬟们粗鲁地套在身上。脂粉刺鼻的气味扑面而来，丫鬟们试图掩盖她额角上血痂的痕迹。她像是一个没有灵魂的木偶，任凭摆布。
婆子和丫鬟们眼中流露出毫不掩饰的鄙夷和幸灾乐祸。
“真是晦气！”婆子低声啐了一口。
苏清芷置若罔闻。她的全部心神，都沉浸在衣袖深处那一点紧贴着肌肤的、冰冷而坚硬的触感之上。那点冰凉，是她此刻唯一的力量源泉，是刺破这无边黑暗的唯一锋芒。
破败的闺房里，脂粉的香气混合着霉味和血腥气，形成一种令人作呕的、名为“命运”的味道。
窗外，靖王府那顶象征着屈辱和未知深渊的“轿子”，正无声地等待着它的猎物。
苏清芷低垂着眼睑，任由丫鬟将那顶沉重的、缀着流苏的盖头粗暴地蒙在她的头上。视线被一片刺目的红彻底的隔绝开。
她被搀扶着走出这间散发着死亡气息的屋子，冷风裹挟着前院隐约传来的、虚情假意的喧闹声扑面而来。她脚步虚浮地踏在冰冷的石阶上，每一步都像踩在刀尖上。
衣袖深处，那枚紧贴肌肤的银针，针尖的寒意似乎更盛了一分。
好戏，才刚刚开场。
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