重新踏入那永恒黄昏的街道，墨尘感觉每一步都踩在棉花上，
又像是踏在布满尖刺的陷阱之上。酒馆里老约翰的话语如同毒蛇，缠绕在他的心头，冰冷的寒意渗透四肢百骸。
六发子弹，
一场献祭，所有“囚犯”都渴望他人死亡以换取自身的自由……这残酷的真相让他胃里一阵翻腾。
他需要一个据点，一个能让他暂时摆脱那些无处不在的、充满算计的目光，并能冷静思考的地方。
根据这身警服和“墨警官”的身份，
以及某种冥冥中的直觉指引，他朝着小镇深处，
那座看起来比民居稍微规整一些的灰石建筑走去——那里应该就是警局。
越靠近警局，街道越发空旷，两旁的房屋也越发破败，有些甚至已经完全坍塌，只剩下残垣断壁，
如同被遗忘的墓碑。空气中那股陈腐的气息也更加浓重。
终于，他停在了那栋挂着简陋木质徽章（交叉的剑与盾，与他胸前徽记一致）的单层石砌建筑前。
警局的门窗大多紧闭，木质窗板被铁钉死死封住，只有一扇厚重的、漆皮剥落的木门虚掩着，
露出一条黑暗的缝隙，仿佛巨兽微张的口。
墨尘推开门，更加浓烈的灰尘和霉味扑面而来，让他忍不住皱了皱眉。
里面的光线比街上更加昏暗。空间不算大，显得十分空旷。
靠墙立着几个空荡荡的档案柜，一张巨大的、布满划痕的木桌占据了中央大部分位置，
上面杂乱地堆放着一些泛黄的纸张和卷宗，但都覆盖着厚厚的灰尘，显然很久无人动过。
墙角甚至结着蛛网。
然而，与这整体的破败和废弃感格格不入的是，在房间的角落里，
一盏孤零零的油灯下，三个穿着与他同款深蓝色警服的男人，
正围坐在一张小木桌旁。
他们正在打牌。
纸牌被随意地甩在桌面上，发出啪啪的轻响。
其中一个秃顶、肚子微凸的中年男人嘴里叼着一个烟斗，虽然并未点燃，他还是习惯性地嘬着；
另一个年轻些，面色苍白，眼神有些涣散，机械地跟着出牌；
第三个则是个沉默的壮汉，只是闷头看着自己的牌。
对于墨尘的进入，他们甚至连眼皮都没有抬一下，仿佛他只是一阵无关紧要的风吹了进来。
他们的注意力完全集中在牌局上，或者说，
沉浸在他们自己的世界里。
墨尘的目光扫过整个警局。
那张堆满灰尘的大桌子旁，有几把椅子相对干净
，旁边还放着几个喝空了的玻璃瓶和一点食物残渣——那是这三个警察仅有的“生活痕迹”。
除此之外，整个警局就像一个被时光遗忘的仓库。
他沉默地站在那里，看着这三个所谓的“同僚”。
他们身上同样没有任何灵力波动，只是三个普通的、甚至有些颓废的中年男人。
但在这个诡异的小镇，他们的“普通”本身就显得极不寻常。
终于，那一局牌似乎结束了。
秃顶中年男人一边懒洋洋地洗着牌，
一边用眼角的余光瞥了墨尘一眼，语气平淡得如同在讨论天气：
“新来的？”他嘬了下空烟斗，“规矩懂吧？”
墨尘没有回答，只是静静地看着他。
旁边那个面色苍白的年轻警察嗤笑一声，声音带着点沙哑：“看他那样子，估计还懵着呢。”
秃顶男人似乎也没指望墨尘回答，一边发牌一边用那种漫不经心的语调继续说道
：“甭管你以前是干嘛的，到了这儿，穿上这身皮，就一件事——别把子弹打完了。”
他的话音不高，却像是一把冰锥，猛地刺入墨尘的耳膜。
“子弹打完了，你会死。”秃顶男人补充道，语气依旧没什么起伏，
仿佛在陈述一个再简单不过的事实，“我们……大概也会有点麻烦。”
他说“麻烦”的时候，眉头几不可察地皱了一下，
似乎那“麻烦”并非致命，但却令人厌烦。
那个沉默的壮汉终于抬起头，看了墨尘一眼，那眼神空洞而麻木，随即又低下头，专注于自己手中的新牌。
墨尘的心中掀起惊涛骇浪。他们知道！
他们清楚地知道子弹的规则！
他们知道子弹打光，执行官会死！而且他们对此的态度，
是一种事不关己的淡漠，甚至带着一丝……不易察觉的厌烦？
仿佛墨尘的存在和行动，只是他们枯燥“值班”中一项不得不应对的琐事。
“那个‘囚犯’……”墨尘试探着开口，声音在空旷的警局里显得有些干涩。
“哦，他啊。”秃顶男人打断了他，甩出一张牌，“找呗，还能怎样？
每个人都说自己是清白的，每个人都在指认别人。
真真假假，谁他妈知道。”他语气里充满了不耐烦。
“你们不帮忙？”墨尘追问。
“帮忙？”这次是那个苍白脸的年轻警察笑了，带着浓浓的嘲讽，“我们凭什么帮忙？
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