他站在高台百步之外，身后数十名死士如鬼魅般潜行而至，刀刃无声滑出鞘口。
风掠过焦土，卷起灰烬般的尘埃，仿佛为这场复仇奏响前曲。
“烧了它。”他声音沙哑，像是从咽喉深处挤出来的，“连同那口钟，一起化成灰。”
可就在众人即将扑上之时，前方的地势微微起伏处，忽然浮现出一片静默的人影。
不是官兵，不是商贾，更非权贵——而是那些最普通不过的百姓。
男人们赤着脚，裤腿还沾着田里的泥；妇人怀里抱着粗陶碗，里头盛着早已凉透的白米饭；几个孩子蜷在母亲身边，小手紧紧攥着半块发黄的馍。
他们没有喧哗，没有哭喊，只是跪着，一排又一排，像秋收后整齐的稻茬，沉默地铺展到视野尽头。
每一双眼睛都望着那口铜钟，目光中有愧疚，有敬重，更有不可动摇的信任。
“吃了你的米，就不能让你背黑锅。”一个老农低声念道，声音不大，却顺着夜风传进每个人耳中，“苏娘子给的是救命粮，是实诚米……我们不能恩将仇报。”
沈墨言的脚步猛地顿住。
他的手指剧烈颤抖，剑身“当啷”一声磕在地上。
他曾以为自己毁的是一个奸商的根基，烧的是一桩垄断民生的仓廪；可此刻他才明白，那一场大火焚去的，不只是三百七十二座粮仓，更是千千万万普通人眼中最后一点对“信”的指望。
而现在，这指望竟被她用一口钟、一座无墙之台，重新拾了起来。
“你们……都疯了吗？”他嘶吼，声音里带着崩溃边缘的裂痕，“她苏晚晴是什么人？一个穿越异世的外乡女子！凭什么你们信她不信我？我不也是为了百姓？不也是要揭她的伪善？”
没人回答他。
只有一阵风吹过，拂动了无数低垂的头颅，也吹动了那碗中米粒轻微的晃荡。
就在这死寂之中，一道稚嫩的声音突兀响起：
“先生，你以前说做人要像米粒一样实在，为什么现在却让我们吃糠咽谎？”
沈墨言浑身一震，猛地回头。
说话的是个七八岁的男孩，穿着打补丁的短褂，手里捧着一碗米，眼神清澈得刺眼。
那是他昔日私塾中最聪慧的学生，曾被他亲手奖过一支毛笔。
那一刻，他仿佛看见自己当年站在讲台之上，挥毫写下“诚信立身”四个大字的情景。
那时的他意气风发，坚信文字可以唤醒愚昧，道义能够战胜强权。
可如今呢？
他的笔已染血，他的道已成执念，他的心……早被仇恨碾成了齑粉。
他缓缓松开手，长剑坠地，发出沉闷的响声。
转身欲走，脚步踉跄如醉。
翌日清晨，薄雾未散。
高台东侧不知何时立起一座泥塑像：一人披发执笔，衣袂翻飞，面容悲愤欲绝，脚下压着一簇燃烧殆尽的竹简。
百姓围观议论，皆不知其来历，只觉气势撼人。
苏晚晴远远望见，指尖微颤。
那是沈墨言二十五岁时的模样——在城南书院讲学，慷慨激昂，以文载道，曾让无数寒门学子热泪盈眶。
她轻轻抚过雕像底座粗糙的泥土，低语如风：“我不是要打倒你……我是要把你曾经教给我的东西，还给天下。”
话音未落，冯公公策马疾驰而来，递上一封密信。
她展开一看，纸上唯有五字——
“我亦曾信光。”
江面忽起逆流涛声，远处水天相接之处，一艘船影破雾而出，旌旗猎猎，上书“北舆归魂”。
船头独立一人，青衫磊落，袖中银针微颤，似有所感，蓦然回首，望向扬州方向。
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