死一般的静。
连风都停了。
苏晚晴盯着那八个字，脑中电光石火闪过无数碎片——冯公公颤抖的供词、杜首座的血书、七位“无声”死去的大臣、皇帝日渐衰弱的身体……
原来不是病。
是毒。
而“药成”，意味着成功。
“局定”，意味着一切尽在掌控。
这不是悼念，是庆功。
他们把弑君，当成了一场值得供奉的伟业。
冯公公瘫坐在冰冷的青石地上，喉咙里发出断续的呜咽，浑浊的眼泪混着鼻涕淌过沟壑纵横的脸颊。
他枯瘦的手指死死抠住地面，指甲崩裂也不自知，只是直勾勾地盯着那块红绸掀开后的牌位，嘶声如破锣：
“那是……那是当年用来祭祀‘成功毒杀’的祭品！他们把弑君……当成功德来供啊——！”
声音尖利得几乎撕裂夜色，回荡在密室之中，撞上镶嵌夜明珠的墙壁，又反弹成无数凄厉的回音。
烛火剧烈晃动，映得众人的影子在墙上扭曲如鬼魅。
苏晚晴站在原地，脊背挺得笔直，像一杆刺破阴霾的枪。
她没有回头，却能感受到身后人群的震颤——有愤怒的抽气，有不可置信的低语，更有压抑多年的悲鸣终于冲破了喉咙。
就在这死寂与混乱交织的瞬间，宗祠大门外传来一阵诡异的脚步声。
赤足踏地，啪嗒、啪嗒，湿漉漉的，仿佛踩在血泊中。
众人猛然回头。
萧老相出现了。
他本该被囚于天牢，由三十六道铁链锁骨，可此刻他披头散发，赤足破衣，双目翻白，状若疯癫，嘴角咧开一个极不自然的弧度，笑声突兀而癫狂：
“哈哈哈……你们以为我是头？我只是叩钟人！真正的钟，在你们看不见的地方响了一百年！”
他一边笑，一边往前踉跄，每一步都留下淡淡的血痕。
没人敢拦他——那一身疯态之下，藏着令人窒息的诡异。
苏晚晴瞳孔骤缩，脑中电光石火：叩钟人？钟？
那些被抹去的名字、被篡改的史书、被供奉的弑君之“功”……这一切，真的只是一场阴谋吗？
还是说，它早已成为某种仪式般的轮回？
她刚欲开口，萧老相却忽然止步，笑声戛然而止。
他望着那无字黑碑后的密室，望着三百七十二块英魂灵位，望着中央那块染血的“恭献先帝”牌位，嘴角缓缓溢出一丝猩红。
下一瞬，他猛地咬下！
“唔——！”
鲜血喷溅而出，如雨点般洒落在宗祠门槛之上，灼烫如烙印。
他倒下的时候，手里还紧紧攥着一枚残缺的铜铃，铃舌断裂，沾满血沫。
死寂再度降临。
比之前更沉重，更森然。
苏晚晴缓缓闭眼，深吸一口气。
空气里弥漫着血腥、香灰与腐朽的气息，但她闻到了另一种味道——真相裂开缝隙时，那种铁锈般的腥甜。
她睁开眼，眸光如刀。
手中那页从玉牒上撕下的残图，边缘已被血浸透，墨线模糊，却仍能看出山河走势、星轨排列，以及一处极小的标记——屋檐一角，画风稚拙，像是随手涂鸦。
那是她初穿时，在泥墙上为谢云书画的“安居梦”：一间小院，两亩薄田，炊烟袅袅，夫妻并坐。
如今，这幅草图竟出现在玉牒背面，与谢家血脉秘纹交叠共生。
她指尖抚过那屋檐，动作极轻，仿佛怕惊醒沉睡的宿命。
然后，她转身，将玉牒高高举起，声音冷冽如北境寒风：
“既然你们把遗诏当经念，把人命当棋摆，那从今往后——”
她手臂猛然挥落！
“我来当那个改命的人！”
“砰——！”
玉牒摔碎在地，裂成数片，其中一片滚至谢云书脚边。
他低头看着，苍白的脸上终于泛起一丝波澜。
那不是悲伤，不是愤怒，而是……归途将启的释然。
就在此时——
呜——！！！
号角破雾，长鸣九响！
蹄声如雷，自远而近，撕开浓雾，仿佛千军万马踏碎黎明。
一队黑甲骑兵破雾而来，铠甲陈旧却未生锈，战旗猎猎，绣着两个古篆大字：北舆。
为首将领勒马于祠前，翻身下马，单膝跪地，高举一块漆黑令牌，声震四野：
“北舆遗部，奉召返京——护主归位！”
谢云书望着那面旗帜，望着那熟悉的徽记，眼底终于涌上久违的热意，一滴泪滑过脸颊，无声坠落。
苏晚晴没有看他，也没有看骑兵。
她转身，望向宫城方向。
天边，第一缕晨光正劈开云层，洒在琉璃瓦上，金光流转，宛如新生。
她轻声道：
“日出看过了。”
“现在，该我们写历史了。”
风拂过她染血的衣角，卷起地上那片残图的一角。
她弯腰拾起，轻轻抚平，
随后，她将图递出，声音平静却带着不容置疑的冷意：
“彻查这张纸的来源。我要知道，它为什么会出现在玉牒上。”
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