她没有抱他，只是伸手替他紧了紧背上行囊的带子，动作轻得像在整理一坛待封的酱。
“你记得你说过，战魂脉是诅咒？”她忽然道，“可我觉得，它是信标。你在疼的时候，地在喊你；你往前走一步，山河都认得你。”
谢云书脊背一僵。
他想笑，喉头却发紧。
他不敢回头，怕一看见她那双盛着星火的眼睛，就再也迈不出这一步。
于是他转身，将三枚陶丸放进她掌心，一根根交代：“第一匣，七日后启；第二匣，再七日；若第三匣也震……你就带人烧了北岭的老窖池。”
“那是我们最后的存粮。”
“那就烧。”他语气平静，“烧出一道火线，让地脉知道——有人还活着，还在反抗。”
她盯着他看了很久，忽然从怀里掏出一块用油纸包好的咸萝卜，塞进他行囊最深处。
“记得吗？”她扬眉一笑，眼角却微湿，“你说这味像眼泪，又苦又涩。可现在全村人都靠它活命，连县太爷都托人来买‘苏记酱引子’。”她顿了顿，声音低下去，“你要是死了，谁陪我数这些坛子？”
他笑了，是真的笑了。
那一笑，像是冻土裂开，透出一丝春光。
他转身走出门，踏进晨雾。
槐木香在香案上燃尽，灰烬飘落时，竟自发聚成北斗之形，勺柄直指北方荒原。
雷夯守在外院，默默递上一副裹着牛皮的鼓槌——不言一字，只重重拍了拍他的肩。
谢云书点头，一步踏入风雨。
他的身影渐远，最终被浓雾吞没，唯有脚步声在泥泞中清晰可辨，七步一停，似在聆听地底的回音。
而在千里之外的北境荒原，一座半截断碑孤零零矗立在风沙之中，碑文早已磨灭，唯余一角残刻隐约可见“谢”字。
此刻，碑底泥土无声蠕动，一道细如发丝的裂痕缓缓延展——
像是大地，开始呼吸。
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