“这酱,能存三十年。”她低声说,像是自语,又像是宣誓,“而人的记忆,比酱更久。”
她转过身,目光扫过三人:青鸾、陈墨耕、谢云书。
每一个人都在用自己的方式赌命。
一个以医案欺君,一个以笔为刃,一个以身为引。
她忽然笑了,笑意清冽如雪后初阳。
“那就让他们看看,什么叫民心不可辱,真相不可焚。”
话音未落,陈墨耕已将一卷油纸包裹的册子交到一名返乡学子手中。
那学子不过弱冠,脸庞尚带稚气,却挺直脊背,双手接过时竟微微发颤。
“《发酵证史录》。”陈墨耕声音低沉,字字如锤,“从麦曲生菌,到酒缸显影;从布片抄名,到陶缸封碑——每一环皆有据可查,每一步皆可复现。它不是秘术,是公理。”
他顿了顿,眼神锐利如刀:“若我死于非命,你便将此书拆成七份,分送江南书院、岭南讲堂、塞北学社、西陲义学……一字不得删,一页不得改。若有朝一日天下欲忘此事,便让更多人重新‘酿’一遍真相。”
学子咬牙点头,将书紧贴胸口,跪地三叩首,悄然离去。
屋内重归寂静,唯有风穿窗棂,吹得烛影摇红。
苏晚晴走到小春子面前,手中捧着一口尺许高的小坛,釉色温润,泥封严实,坛身刻着两个小字:“初心”。
“万一我没回来,”她把坛子塞进小春子怀里,语气平静得不像诀别,“你就把它砸在金銮殿的台阶上。”
小春子眼泪一下子涌了出来:“姑姑……”
“别哭。”苏晚晴抬手擦去她的眼泪,笑得坦荡,“坛子摔碎了,味儿才会散。全京城的人都会闻到——那是三百二十一颗心发酵出来的香气。”
谢云书倚在门边,月光洒在他苍白的脸上,映出一道清瘦轮廓。
他望着天边残月,忽然轻声问:“你说,等咱们老了,还能不能一起看鸡打鸣?”
苏晚晴一怔,随即笑出声来,走过去靠在他肩头,像无数个清晨那样自然。
“咱家的鸡,比县太爷起得还早;咱家的酱,比圣旨更耐放——”她仰头望着星空,声音温柔却坚定,“这日子,才叫活得长久。”
远处,归心祠钟声悠悠响起,一声,两声,穿透夜雾,仿佛回应着千年未断的守望。
就在此刻,谢云书忽地浑身一震,眉头骤紧,冷汗瞬间浸透里衣。
他猛地睁开眼,呼吸急促,瞳孔收缩如针尖。
梦里……十三座无名坟同时塌陷,黑土崩裂,铁链缠绕的铜钉,正一根根破土而出。
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