“这酱，能存三十年。”她低声说，像是自语，又像是宣誓，“而人的记忆，比酱更久。”
她转过身，目光扫过三人：青鸾、陈墨耕、谢云书。
每一个人都在用自己的方式赌命。
一个以医案欺君，一个以笔为刃，一个以身为引。
她忽然笑了，笑意清冽如雪后初阳。
“那就让他们看看，什么叫民心不可辱，真相不可焚。”
话音未落，陈墨耕已将一卷油纸包裹的册子交到一名返乡学子手中。
那学子不过弱冠，脸庞尚带稚气，却挺直脊背，双手接过时竟微微发颤。
“《发酵证史录》。”陈墨耕声音低沉，字字如锤，“从麦曲生菌，到酒缸显影；从布片抄名，到陶缸封碑——每一环皆有据可查，每一步皆可复现。它不是秘术，是公理。”
他顿了顿，眼神锐利如刀：“若我死于非命，你便将此书拆成七份，分送江南书院、岭南讲堂、塞北学社、西陲义学……一字不得删，一页不得改。若有朝一日天下欲忘此事，便让更多人重新‘酿’一遍真相。”
学子咬牙点头，将书紧贴胸口，跪地三叩首，悄然离去。
屋内重归寂静，唯有风穿窗棂，吹得烛影摇红。
苏晚晴走到小春子面前，手中捧着一口尺许高的小坛，釉色温润，泥封严实，坛身刻着两个小字：“初心”。
“万一我没回来，”她把坛子塞进小春子怀里，语气平静得不像诀别，“你就把它砸在金銮殿的台阶上。”
小春子眼泪一下子涌了出来：“姑姑……”
“别哭。”苏晚晴抬手擦去她的眼泪，笑得坦荡，“坛子摔碎了，味儿才会散。全京城的人都会闻到——那是三百二十一颗心发酵出来的香气。”
谢云书倚在门边，月光洒在他苍白的脸上，映出一道清瘦轮廓。
他望着天边残月，忽然轻声问：“你说，等咱们老了，还能不能一起看鸡打鸣？”
苏晚晴一怔，随即笑出声来，走过去靠在他肩头，像无数个清晨那样自然。
“咱家的鸡，比县太爷起得还早；咱家的酱，比圣旨更耐放——”她仰头望着星空，声音温柔却坚定，“这日子，才叫活得长久。”
远处，归心祠钟声悠悠响起，一声，两声，穿透夜雾，仿佛回应着千年未断的守望。
就在此刻，谢云书忽地浑身一震，眉头骤紧，冷汗瞬间浸透里衣。
他猛地睁开眼，呼吸急促，瞳孔收缩如针尖。
梦里……十三座无名坟同时塌陷，黑土崩裂，铁链缠绕的铜钉，正一根根破土而出。
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